Densa, lenta, la memoria
destila hasta el aquí,
como miel en un árbol...
Palabras, sombras, rostros,
se revuelcan gozosos
en el lodo argentino
donde otrora y presente
se confunden...
Anhelando aprehenderlos
les alargo mis brazos,
que se llenan de nada...
Permanecen cansados,
ahítos de vacío...
La rosa purpurina me retorna
hasta el goce de pequeños placeres:
Los de todos los días.
.
4 comentarios:
Ay Ali!!! Te escribí un tremendo post y voy la mensi y cierro la ventana...Pero qué pasa? Acaso las manos "piensan" más rápido que el cerebro???? Vaya uno a saber...
En fin, qué hermosas tus palabras! Parecen un sueño hecho poema...
Muchos cariños para ti y los tuyos, nos vemor por msn o por aquí.
Saludos y besotes.
(Me salió harto más desabrido que el original...) grrr
Un abrazo, te he leido, me gustan tus letras.
A mi desde luego me ha encantado...
Creo que hay algo en mi blog, que te va a gustar leer...O mucho me equivoco, que todo puede ser...jajaja
Sald, Genín
¡Ah! ¡Mis buenos y consecuentes amigos! Siempre tan generosos para con mis humildes letras. Esas, las extraje del cajón de viejos escritos. No creí que pudieran gustar mucho, pero, como dice Muxica "son cosas mías" de hace tiempo. Un fuerte abrazo para cada uno y no seguimos "viendo". Mi post de hoy está en otra tónica. Un beso.
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