Declaro que he vivido

CRÓNICA DE UN PECULIAR CUMPLEAÑOS

2010-12-18T10:50:00.000-08:00

(De cómo Alichín celebró sus segundos 15)

En la línea de su antiguo post sobre desastres domésticos va esta crónica en torno a los avataress sufridos por Alichín el pasado 16 cuando, triunfante según ella, arribaba a sus segundos quince años porque, si la Matemática no nos engaña 7 y 8= 15 ¡No hay vuelta de hoja!. Ella (la cumpleañera) había acordado que se reunírían en su casa a degustar un delicioso café y uno que otro dulcito pero, hete aquí que días antes se consumió en ese hogar la última gota de gas para la cocina y, como estamos en Venezuela, ese país donde por suerte o desgracia nos tocó vivir, lograr que PDVSA, [que] ahora es del pueblo, cumpla con el suministro de tal elemento es una verdadera odisea. En fin, llegada la fecha Alichín se hizo la sueca y no dijo ni pío sobre la invitación esperando que a sus amigas no se les ocurriera llegar y en consecuencia, a la hora del te se encontraba toda desaliñada y en pantuflas... De pronto, sonó el timbre y ¡Oh, sorpresa! al abrir la puerta se topó con tres damas elegantísimas gargadas de gosolinas y licores (como dice la antigua canción)... Bien, pues no le quedó otra que recibirlas con una amplia sonrisa intentando esconder las pantuflas una detrás de la otra, lo cual casi la lleva a besar el piso.

Impedida, como es obvio, de ofrecer café recién colado apostó por cafileche pues esta última se puede calentar en el micro y combinar con café instantáneo en polvo. Solucionado el problema de la bebida no espirituosa se degustaron las golosinas e hicieron chistes a costillas del inexistente gas y la anfitriona. Así, llegó el momento de lavar los trastos. Se abre el grifo y ¡Pufffsss! Sólo aire (que no gas)... Ni gota de agua.

-Qué raro- dice Alichín -si quitaron el agua debería estar funcionando el hidroneumático ¡Voy a ver!

Sale y regresa alarmada: -¡Se jodió la bomba! ¡Está encendida y no funciona! ¡NOS QUEDAMOS SIN AAAAGUUUUAAAA!!!!

Conclusión: ¡FELIZ CUMPLEAÑOS CON PATITA - FO!

A las nueve de la noche llegó la hija de Alichín con el pastel ad hoc. Furiosa porque había salido a las tres de la tarde de la oficina y las "colas" en la autopista y la Carretera Panamericana eran de terror (esto puede ser tema de un nuevo post). Otra conclusión: ella y sus dos críos tuvieron que ir en tour de baño a casa de los suegritos.

Llegada la hora de despedida, Alichín seguía escondiendo las pantuflas: Abrazos y besos y

-Mañana sí, no dejen de volver...

Como Dios aprieta pero no ahoga, Alichín localizó un señor experto en bombas hidroneumáticas quien al día siguiente muy temprano arregló un desperfecto y ¡Oh, milagro! La bomba funcionó y Alichín pudo asear sus patitas y perfumarlas. Y, dado que los malos acontecimientos siempre traen algo bueno, el señor experto resultó ser, además, avezado electricista, circunstancia que Alichín, socarronamente, aprovechó para que resolviera varias necesidades de carácter electríco... Pero éste es otro cuento...

Coda final: el pastel se guardó para el día siguiente (Espero postear también esos sucesos porque las desgrásticas no terminan aquí).

[ABRAZOS Y BESOS PARA TODOS MIS AMIGOS BLOGUEROS, A QUIENES NO OLVIDO AUNQUE NO LOS VISITE. LES DESEO FELICES PASCUAS Y ESA MISMA FELICIDAD PARA Y PROSPERIDAD PARA EL AÑO QUE VIENE Y TOOOOODOOOOSSS LOS POR VENIR)

DESPERTAR RUDO

2009-11-27T07:54:00.000-08:00

Dormida, sobre su propio sueño, imaginaba sensaciones y colores innúmeros. Vapores sutiles, delicados y de suaves aromas la envolvían. De la rama de un árbol de luminosa fronda pendía, cual fruto esplendente, el traje vaporoso que la adornaría en la festividad cercana y, convertida en princesa de los cuentos de hadas, bailaría la danza de la infinita dicha en brazos del galán mil veces presentido…

Un rayo de sol entibió el rostro sucio de sangre y lodo. Apretó los párpados dormidos y los abrió en busca de la irrealidad. Lo opuesto la golpeó de pronto y se vio, rasgado el raído traje y la virtud, en medio de un basural desconocido, como un trasto viejo más. El dolor en medio de sus muslos la llevó a recordar: fueron cinco, uno tras otro los contó. Cinco intrusos escarbando su huerta, lacerando su intimidad. El dolor se hizo inmenso, insoportable y trasmutó hacia el alma…

Recordando el traje luminoso suspiró hondo… Con infinito sufrimiento… cerró los ojos y despidió la vida…

Tenía catorce años y carecía de identidad.

___________________________________________

Imágenes bajadas de Internet. Si el uso de alguna(s) de esas imágenes vulnera derechos de autor, se agradece notificárnoslo para proceder a su inmediato retiro.

EL MARIDO PERFECTO

2009-11-19T17:31:00.000-08:00

He oído decir muchas veces

-¡Caramba, qué falta hace un hombre en la casa!-

Y, por supuesto, no se trata de tener el espécimen para que cumpla con las funciones que su virilidad y la testosterona le imponen, sino que además de eso (o a pesar de ello), resuelve los pequeños problemas domésticos que las féminas no podemos resolver, o no los resolvemos por comodidad o, simplemente, por obedecer la conseja de que “no son oficios de mujeres”. En fin, tenemos en casa a quien “resuelve todo” (Jaja). Así:

1º-Hay que cambiar una bombilla fundida. El marido perfecto pregunta a la esposa inútil:

-¿Mi amor, dónde pusiste la escalera? ¿Me la puedes acercar?

La esposa inútil localiza la escalera que está, por supuesto, en su lugar de costumbre y, como Dios le da a entender, la arrastra hasta donde espera el marido perfecto. Éste con toda parcimonia sube y desde arriba, pregunta con voz levemente alterada:

-¿Y dónde está la bombilla nueva?-

La esposa inútil agarra el artículo de la mesita ubicada justo al lado de donde estuvo el marido perfecto. Éste cambia la bombilla y le dice a la esposa:

-Pasa el interruptor –

Ella lo hace, pero la luz no enciende. Él revisa con más detenimiento y descubre que hay un cable suelto. Le dice a ella:

-Búscame el tape para unir el cable a su sitio. Y también me traes unas tijeras.-

Ella atiende con presteza su solicitud. Finalmente el trabajo queda hecho. El marido se baja y desaparece rápidamente tras la puerta de la habitación. En medio del salón quedaron la escalera, las tijeras y los pedazos de tape viejos que el marido perfecto lanzó al suelo y la bombilla nueva que no fue necesario utilizar. En cinco minutos, todo volvió a estar en orden.

2º Hay que cambiar de lugar una repisa ubicada a cierta altura en la pared. El marido perfecto dice que él lo hará en un santiamén. Se repite el episodio de la escalera. Cuando está arriba, le pide a la esposa inútil:

-Tráeme un destornillador.

En minuto y medio ella le entrega el destornillador. Él le grita:

-¡Ese no, idiota! ¡UN DESTORNILLADOR DE ES-TRÍ-AS!

En menos de un minuto la esposa inútil pone en manos del marido perfecto la herramienta requerida. Él quita la repisa de su lugar, la deja caer en las manos de ella, se baja, rueda la escalera hasta el nuevo sitio y sube. Ella, con los brazos en alto, sostiene la repisa (que limpió mientras el marido cambiaba de sitio). Él dice:

-Quédate así, pero un poquito más hacia acá, para ver exactamente dónde la colocaré ¡No bajes los brazos!

Ella empieza a sentir el peso de la repisa y el malestar de sus brazos se acrecienta por segundos. Baja la cabeza, la sube, levanta un pie, lo baja, tratando alejar la inconfortabilidad.

–Necesito un ramplús-

dice él. Ella baja, aliviada los brazos, deja la repisa en el suelo, busca el taladro eléctrico, un sobrecito con ramplús y se lo entrega al marido.

-.Y el ta…?

Ella le entrega el artefacto antes de que él pueda terminar la frase.

–Búscame un pedacito de cartón para hacer una cuñita…

Ella lo trae.

–Dame un vaso de agua-

Cuando ella llega con el agua, él dice:

-No, mejor prepárame una limonada ¡Bien fría! ¡Y sin edulcorante!

No es de extrañar que ella en lugar de edulcorante haya puesto…

¿QUÉ?

____________________________________________________________________

La respuesta la daré en al sección de comentarios...

La imagen no es del todo apropiada, pero fue la única que encontré más parecida a la situación que se describe.

Si dicha imagen está sujeta a derechos de autor, se agradece notificárnoslo para proceder a su inmediato retiro

DESANDANDO LA VIDA

2009-10-27T13:21:00.000-07:00

Era el atardecer de un día que había sido soleado. A esa hora, la calle se encontraba desierta. Parecía como si nadie nunca hubiese hollado sus antiguas piedras, coloreadas por el musgo de los tiempos. Solamente una brisa fuerte abatía las ramas de los añejos árboles, imprimiendo a la penumbra y al silencio un hálito de vigor y de vida. De pronto, una bandada de pequeñas aves pardas irrumpió entre los árboles buscando cobijo entre sus frondas y, momentáneamente, alegraron el lugar con sus trinos, en son de despedida de un día tal vez afanoso para ellas.
Los cánticos se fueron apagando paulatinamente y el callejón volvió a hundirse en la ausencia de sonidos. Comenzaron a encenderse, como con timidez, las luces de las casas y las de la calle; estas últimas, tan apagadas, tan débiles, que se diría farolitos antiquísimos o lámparas votivas.
Una sombra emergió al extremo de la rúa.

-La tarde que decidí abandonarlo todo, lo hice con el firme propósito de no mirar atrás. Estaba cerrando un capítulo de mi propia novela para comenzar otro, totalmente distinto y, en consecuencia, debía borrar todo aquello que tuviese alguna ligazón con eso que, vertiginosamente, se estaba convirtiendo en pretérito. Pretendí olvidar que tenía una familia: un esposo, unos hijos y una madre. Es decir, debería emerger, después de ese momento, como un ser nacido de la nada; como sirena que brota cual perla, entre las conchas bivalvas de una ostra y se convierte en mujer sin pasado, sin historia… sin vida previa…
-No sabía, entonces, la inviabilidad de aquel propósito. La ingenuidad con la cual había querido dar una solución simple a una circunstancia asaz complicada...

La penumbra otorgaba a la figura la apariencia de una silueta humana, sin sexo definido que avanzaba con lentitud hacia el fondo de la calle. No se podría decir que era un caminar inseguro, era el andar de alguien que deseaba prolongar la caminata lo más posible, como para disfrutar de ella o, tal vez, aprovecharla para ir poniendo en claro los intríngulis del motivo que le condujo hasta allí.

Al pasar debajo de uno de los faroles callejeros la débil iluminación permitió, sin embargo, definir la imprecisa sombra. Se trataba de una mujer, pasados los 50, muy bien ataviada: lucía pantalones negros de lana y de excelente corte, una blusa de seda color lila, estilo camisa, cuyos puños surgían de las mangas alegrando la seriedad del gris-topo del sobretodo que terminaba debajo de las rodillas. Un delgado hilo de perlas adornaba el cuello que había perdido lozanía. Peinada sobriamente, el pelo que comenzaba a encanecer terminaba en un moño sobre la nuca. El clásico peinado, unido al también clásico atuendo, imprimía a la dama gran prestancia. Era evidente el disfrute de una vida holgada, no obstante, un dejo de tristeza cubría la mirada serena de unos ojos claros que conservaban aún la belleza de años más tempranos.

-La calle ha cambiado muy poco -pensó- Sin embargo, seguramente sus habitantes ya no son los mismos, aún siéndolo. Nadie permanece igual durante el transcurrir del tiempo. ¡Los míos! ¿Cuánto habrán cambiado los míos? ¡Por mi culpa!

A los quince años se comprometió en matrimonio con el primer hombre que le habló de amor. Estaba casada antes de cumplir los 16 y, nueve meses y tres días después de la boda, daba a luz su primer hijo. Al año siguiente parió el segundo y así, cada año (a veces hasta cada diez meses) aumentaba la familia con un nuevo miembro. En cinco años había completado la media docena de chiquillos. Estaba conforme. Tenía una buena situación económica y le agradaba dedicarse a los hijos y al marido. Mantener el hogar en perfecto orden y limpieza era su orgullo.
Él era un hombre de trabajo, exitoso. Nunca la maltrató y la complacía con trajes y adornitos para la casa, no obstante siempre fue distante y poco apasionado. Se comunicaban apenas cuando una que otra noche, a él se le ocurría pedirle que lo acompañara con una copita de licor y, entonces, solía comentar algún incidente del trabajo o de la vida de la ciudad. De resto, cruzaban las palabras indispensables sobre los niños y los asuntos domésticos en general. Para ella, su mundo funcionaba a la perfección. No podía ser de otra manera. Nunca había conocido otra forma de vivir.

-Realmente, no sé qué estoy haciendo aquí ni qué puedo encontrar. Sólo la indiferencia rencorosa de mis hijos y los reproches de mi anciana madre… ¡Mis hijos! ¡Mi madre! ¡Qué gran mentira! Ya ninguno de ellos me pertenece. Ni siquiera los reconoceré y los más pequeños no tendrán idea de quién soy.

La última casa, ubicada transversalmente entre las dos aceras ponía término a la calle. Tenía una corta valla vegetal que la independizaba del exterior. Un pequeño y bien cuidado jardín precedía la vivienda. Ésta, cubierta de falsa hiedra se erguía orgullosa entre una palma real y un hermoso apamate de flores blanquísimas. En la pequeña ventana de la buhardilla asomaba el rostro de una mujer anciana que miraba a lo lejos. Parecía no haber notado que alguien avanzaba hacia la morada. La mujer llegó hasta la vieja puerta de hierro y con suavidad la abrió. La puerta chirrió cediendo a la presión y la anciana miró hacia abajo. Preguntó:

-¿Quién es? ¿Qué desea? - Era una voz cansada, entristecida. La intrusa inquirió a su vez:

- -¿Angélica? ¿Señora Angélica?
- -¡Sí! ¿Quién es? ¿Qué busca?
- -¡Madre, soy yo, Aminta!

No hubo respuesta inmediata. El silencio se tornó más denso. La mirada de la anciana se dirigió, por encima de la visitante, hacia el comienzo de la calle, como si esperara algo más… Permaneció callada unos minutos. Luego, casi sin inflexiones, comenzó a hablar:

-¡Aminta! ¡Ah, sí! Tuve una hija llamada así. ¡Aminta! La mayor de mis hijos. Murió ¿Sabe? Murió hace más de quince años ¡Pobrecita! Lo recuerdo como si fuera ayer: Federico, su viudo, insistió en sepultarla con su atavío nupcial ¡Estaba lindísima! ¡Parecía un ángel! Dejó seis huérfanos y un viudo inconsolable ¡La amaba tanto! Y ¿Cómo no? Si ella fue una maravillosa esposa y abnegada madre ¡Fue una lástima que El Señor la llamara a su lado tan pronto! Aunque, quizá su muerte convenía. Así no sufrió la pérdida de Felipe, el hijo mayor… Ingresó al ejército… y limpiando su arma de reglamento se le escapó un tiro… ¡Fue una muerte instantánea! ¡Claro que hubo comentarios! La gente es mala… Los demás… por el mundo. Todos con su vida hecha. Todos con una buena vida, siguiendo el ejemplo de sus padres. Por eso Federico partió feliz, con la satisfacción de haber cumplido correctamente su misión en este mundo ¡El mejor de mis hijos, tal vez! Sin haberlo parido…

Aminta no pronunció palabra. Se quedó mirando largamente el rostro anciano. Angélica tampoco agregó nada. Permaneció callada sin mirar a la otra que, lentamente, se dio vuelta y, despacio, muy despacio, desanduvo el camino. Caída ya totalmente la noche, la figura se fue tornando otra vez imprecisa entre las sombras. Acompañada sólo por el silencio del entorno y el leve sonido de sus pasos sobre el pavimento se iba diluyendo en la penumbra...hasta perderse totalmente tras el último recodo.

___________________________________________________________________

Esto escribió Alichín, en Colinas de Carrizal, en octubre de 2009. Este relato es producto de la

imaginación de su autora, cualquier parecido con acontecimientos reales es pura coincidencia.

Imágenes bajadas de Internet. Si alguien considera que se han vulnerado los derechos de

autor al colocarlas aquí, favor comunicarse con nosotros para desincorporarlas de inmediato.

¿ V O L V E R ?

2009-04-04T15:58:00.000-07:00

Entró en el almacén de manera despreocupada; no llevaba en mente compra alguna, solo curiosear y dejar a la casualidad el acto de adquirir alguna mercadería. Lejos también de sus pensares el encuentro con alguien conocido, considerando que su paso por la tienda no era otra cosa más que el acto de una turista aprovechando sus últimas horas de permanencia en el lugar. Aunque estaba en calma, un leve cosquilleo comenzaba a manifestarse a la altura del estómago, acentuándose a medida que se acercaba la hora de la partida. Partir significaba regreso; volver a donde no quería, al lugar donde nada grato la esperaba. En su caminata solitaria por las calles de la ciudad turística y alegre, su mente volaba hacia situaciones imaginarias que la liberaban de la obligada permanencia en el lugar a donde no deseaba regresar. Se contemplaba arrastrando su Carrión hacia la plaza contigua a la Catedral, observando el ir y venir de las palomas acostumbradas a los transeúntes que, eventualmente, les lanzaban comida. Se veía sentándose calmadamente en uno de los bancos, abandonando el maletín a un lado. Dejaba transcurrir el tiempo sin apremios, suavemente… De vez en cuando, echaba una rápida mirada a su reloj pulsera, constatando cada vez que su tiempo se agotaba y debía emprender el rumbo hacia el aeropuerto. No parecía dar importancia a nada. Finalmente una amplia sonrisa de satisfacción ocupaba su rostro aún atractivo. Dio un último vistazo al reloj que marcaba, severo, la hora justa de embarque. Sí, en ese momento la voz monótona del aeropuerto alertaría a los pasajeros que era la última llamada ante el embarque inminente; escuchaba que los altavoces repetían su nombre y que, finalmente, indicaban que el coche nocturno se disponía a partir… Mientras, ella, serena y silenciosa celebraba en su fuero interno, con alborozo, la decisión improvisada que la mantendría alejada para siempre de una realidad aciaga.

Comenzó a registrar, sin entusiasmo, la ropa colocada en los grandes mesones, clasificada por tipo de prenda y color. Al levantar una blusa de seda blanca su mirada se desvió hacia una figura femenina que, en otra mesa, también hurgaba la ropa, de espaldas a ella. Sintió una punzada en el pecho y un frío comenzó a circular por su cuerpo. Sin duda era ella, su media hermana, de quien se había separado hacía tantos años. Sintió un temor incontenible y, no obstante, no podía quitar los ojos de la figura femenina, cuyo pelo recogido en la nuca le aseguraba que se trataba de la persona que menos quería encontrar en esos momentos. Quiso echar a correr desenfrenada para poner distancia entre ambas, para que la otra no llegara a notar su presencia. En cambio, permaneció clavada en el sitio como si una enorme fuerza le impidiera el movimiento. La otra mujer, sintiendo tal vez el peso de su mirada giró bruscamente. Sus ojos, ocultos tras los anteojos de sol se clavaron en los serenos y azules de su hermana cuyo rostro no denotó ningún sentimiento. Con voz pausada dijo:
-¡Vaya, finalmente volvemos a vernos! Sabía que iba a ser así aunque no pensé que sería hoy ni en este lugar- No hizo ningún gesto y ella quedó muda, con los labios entreabiertos como para decir algo. La otra sin cambiar su rostro inexpresivo levantó los brazos y los extendió hacia ella en un gesto amigable, incitando al abrazo; la mirada se hizo dulcísima y una amplia sonrisa dio a su faz una luminosidad inesperada, volvió a ser la hermana amada y amante…
-¡Soy tan infeliz1- casi gritó y se lanzo con violencia hacia la otra estrechándola con fuerza..
-No será más así- dijo con suavidad su hermana. Vuelve a nosotros y el tiempo hará el resto… Aquí se te quiere bien y tú lo sabes. No tienes por qué volver.
Tomadas por la cintura salieron de la tienda y emprendieron la marcha , sin rumbo fijo, por la amplia e iluminada avenida. Caminaron en silencio disfrutándose. Atardecía, el cielo iba tiñéndose con el arrebol y, a trechos, algunas pocas nubes oscuras unidas al rosa, se tornaban de un hermoso color lila intenso. La noche fue cayendo silenciosa y oscura opacando la alegría de los tonos celestiales y a las dos figuras entrelazadas que, sin hablar intercambiaban el afecto a través de sus cuerpos. Mientras, en el aeropuerto, una voz monótona anunciaba la partida del vuelo 715, apremiando a los pasajeros a abordar el avión por la puerta número nueve.

____________________

Derechos resevados.

Imágenes bajadas de Internet. Si alguna de ellas está sujeta a reserva de derechos, favor comunicárnoslo para proceder a su inmediato retiro.

RETORNO

2009-03-31T10:10:00.001-07:00

Después de siete meses alejada de mi blog, retorno a él impelida por una circunstancia en la que me envolvió la vida e hizo posible la maravilla cibernética del siglo XXI… Cuando en los años 50 llenábamos las aulas de la Escuela Secundaria, nos maravillábamos de ese artefacto hoy cotidiano: la TV y casi no pensábamos en el siguiente siglo, aunque los comics nos auguraran adelantos fabulosos, con automóviles voladores, carreteras de varios pisos que bordeaban los ventanales de altísimas edificaciones. No obstante, poco pensábamos en cómo sería realmente esa entrada a la nueva centuria y de qué manera nuestras vidas sencillas de aquel entonces, serían enriquecidas por los adelantos de la tecnología. Lo que hoy nos parece natural era impensable en aquellos tiempos. Ya se hablaba, sí, de la televisión en colores, de aviones rompiendo la barrera del sonido y de artefactos destructivos de mayor poder que las recién y tristemente estrenadas Bomba Atómica y Bomba H. Es decir “adelantos” tecnocientíficos para la destrucción mas, nada para unir en lugar de separar, construir en vez de destruir. Al menos, el progreso científico y técnico en grandes beneficios para la humanidad se producía casi a escondidas, a soto voce, opacada su importancia por la alharaca del armamento bélico.

Recuerdo que no hace tanto tiempo, cuando ya había iniciado mi labor docente en la Universidad, un organismo oficial o una importante empresa del país (no sabría cuál) donó a nuestra Escuela ¡una computadora! Se trataba de un gigante metálico de dimensiones descomunales, que requería de un amplio salón para ser instalada. Funcionaba con tarjetas perforadas. Algún entendido de buena voluntad nos ofreció un escaso entrenamiento en tales tarjetas, más bien para entenderlas un poco que para poder manejar el monstruo. Como era de esperar, el espécimen permaneció inactivo durante meses. Al principio, el interés lo hizo ser de obligada visita por quienes transitaban los pasillos universitarios hasta que, poco a poco, pasó de ser interesante a convertirse en un estorbo ¿Cuál fue su destino final? No sabría decirlo, lo ignoro.

Pocos años después la humanidad fue sorprendida por las computadoras “pequeñas” y, finalmente, arribó Microsoft haciendo posible, en muy poco tiempo, que muchos pudiésemos disfrutar de los beneficios del microprocesador y de todos los artefactos que surgieron a su alredor para hacernos las comunicaciones (y la vida) más fáciles. Luego, aparecieron los blogs y finalmente, llegó triunfante Facebook.

Se convirtió este medio en un entrometido visitante con muchos aspectos negativos en su haber pero, al mismo tiempo, ha servido para unir personas desconocidas entre sí, encontrar familia dispersa y aun desconocida y reencontrar parentela hace mucho dada por perdida. Este último ha sido mi caso:

Hace tres días apareció en mi bandeja de entrada un nombre muy familiar, aunque muy lejano. La sorpresa dio paso a la curiosidad y respondí. Segundos después entró otro mensaje confirmando mi sospecha: en efecto, se trata de alguien de mi misma sangre a quien le había perdido el rastro hace muchísimos años. Un mal entendido, tal vez, había producido la separación y el silencio, siempre ominoso cuando se da entre seres que se profesan afecto. La buena nueva descartó recelos y dio paso a una gran alegría y ambas personas nos fundimos en un enorme y estrecho abrazo cibernético y los gigas se humedecieron con nuestras lágrimas de alegría. Ha comenzado un nuevo ciclo comunicativo, interactivo de anécdotas y afectos. Doy gracias al Altísimo por tan hermosa oportunidad.

¡Geni! ¡Casi te alcanzo!!! ¿Verdad?

UN ENCUENTRO INOLVIDABLE

2008-09-08T10:57:00.000-07:00

Hace ya un tiempo, en uno de mis posts, escribí sobre la red como instrumento para fomentar la amistad. Me refería en aquel entonces a la forma cómo se iban tejiendo lazos de afecto entre personas desconocidas que compartían la afición por escribir y comunicar cualquier asunto por medio de los blogs: sentimientos personales, inquietudes sociales, divulgación literaria o de artes plásticas, anécdotas, poemas, relatos, en fin, cualquier tema susceptible de ser transmitido a través de la escritura y suscitar algún interés en los eventuales lectores. Expresé mi experiencia personal, en tanto que he tenido la suerte de "conocer" personas excelentes en muchas dimensiones y a quienes he brindado mi afecto y he sido retribuida de la misma manera. Algunas personas respondieron diciendo que no todo era "color de rosa" en este espacio y, de hecho, sí he tenido noticias de asuntos muy desagradables e ingratos que han tenido que padecer ciertos contactos por causa de comentarios de mala fe expresados también a través de este mismo medio. Por fortuna, estos casos son los menos (es lo que he podido sentir hasta el momento). En cambio, esas especies de clubes cibernéticos que están tan de moda, como es el caso de Facebook han servido para encuentros mucho más profundos e importantes que establecer una nueva amistad. Tenemos el caso del querido amigo que encontró una familia cercana de la cual no tenía la menor idea y de muchos amigos de infancia que se han reencoantrado ingresando a ese club, con el consiguiente reinicio de una amistad suspendida. El caso que me ocupa hoy tiene que ver con el encuentro de personas que detentan un mismo apellido, el cual llevan con gran orgullo. Se trata del grupo Los Párraga en facebook.

En efecto, hace algún tiempo ingresé al club sin mucho entusiasmo, más bien impelida por la insistencia de algunos amigos que, en aquel momento, me resultaron algo molestos. No obstante, sabiendo que insistían con buena intención, me inscribí. Pasó algún tiempo sin ninguna novedad... De pronto, alguien con mi mismo apellido requería mi amistad. Por supuesto, respondí afirmativamente. Con frecuencia fui recibiendo requerimientos amistosos con gente que ostenta el apellido Párraga sintiéndose orgullosa de ello. Incluso desde otros países. A mi vez me entusiasmé y comencé a buscar personas conapellidadas. Descubrí la sobrina de una gran amiga e hija de un compañero de estudios secundarios, allá por los años 40/50 [¿Antes del Diluvio?]. Me hice amiga de jovenzuelos, personas maduras y otras no tanto. Hasta que un día apareció un grupo bautizado como Los Párraga en facebook. No hay que dudarlo: me uní a él de inmediato. En Venezuela, aparentemente, hay tres núcleos importantes de Párraga: Valencia, Maracay y Maracaibo. De los de Maracay, más numerosos en el grupo/club, surgió la idea de encontrarnos en algún momento: Comenzó así la labor y preparación del Primer encuentro Párraga, 2008. Después de varias reuniones de un "equipo promotor" [magistralmente liderado por Rafael Angel Párraga García] se acordó efectuar el evento en la ciudad de Maracay (Estado Aragua) el 23 de agosto de este año. Y así fue... En un festejo inolvidable nos dimos cita muchos Párraga residentes en Venezuela (lamentablemente no asistieron todos). Fue un lindo sarao, excelentemente organizado y subvencionado con el aporte de todos y nos reunimos alrededor de unas doscientas personas (aproximadamente), en un precioso lugar maracayero (La Casa Portuguesa) en donde se dispuso de un enorme salón, bellamente decorado y con deliciosos manjares y postres. Una camiseta verde manzana, con una leyenda en la espalda en letras azules: Soy un Párraga. En el frende tres manos superpuestas simbolizando las tres ramas de ese apellido (orieundo de Galicia) diseminadas por el país en el Siglo XIX. Todo el mundo, sin distinguir edad o sexo, ataviado con la misma camisa: una nube esmeralda llena de afecto y calidez humana, de hermandad... De un cariño surgido repentinamente entre personas que nunca nos habíamos visto... Abrazos estrechos, cálidos y llenos de sinceridad.

El evento comenzó con la celebración de la Santa Misa. Un hermoso sermón del Sacerdote sobre la unión familiar. Luego, "el bonche", la diversión y el encuentro. Particularmente, hallé dos Alicias más... Y ese montón de personas alegres, encantadoras a quienes, desde ese instante, considero mi familia.

Desde ya, se comienzan los preparativos para el Segundo Encuentro, en el próximo año. A mí me encantaría que pudiésemos reunirnos en Navidad. Fecha propicia para la unión de la familia.

He querido compartir con mis amigos del ciberespacio la emoción y la alegría que ese encuentro me produjo. Verdaderamente, un encuentro inolvidable. Ojalá sea para siempre o, al menos, para mucho tiempo... Eso espero.

___________

TOMATE, TOMATE... COLOR CHOCOLATE

2008-08-15T07:14:00.000-07:00

Quien no es aficionado a los animales, quien no ha amado nunca a una mascota de la misma manera que se ama a una persona, no podrá comprender mi sentir. No obstante, utilizaré este espacio para la descarga, la catarsis... Y para el homenaje...

Tomate es robusto, inmenso cual gato de Botero. Su pelambre sedosa de siamés va del chocolate oscuro hasta el café-con-leche y unos ojazos inmesamente azules y asombrados prodigan ternuras con la mirada. Por momentos, los iris negrísimos ofrecen un leve estrabismo que otorga a su dueño una graciosa forma de mirar.

El peso de su cuerpo adosado al mío entibia el lecho en las húmedas noches carrizaleñas. Con su grave maullar comunica, según las inflexiones, todos los sentires y requerimientos que caracterizan la vida de un gato. Es a un tiempo juguetón y circunspecto; presto a acariciar y a exigir ternura sabe hacerse entender y siempre se sale con la suya. Con delicada pulcritud deja sus excrecencias en el inodoro, a condición de que éste esté perfectamente limpio.

La luminosa mañana del 13 de agosto, mañana que invitaba a la alegría y a la vida, Tomate rindió la suya bajo las fauces de Canela, mi perra pillbul. No voy a describir el incidente. Sólo diré que salí herida en el cuero cabelludo y me tomaron siete puntos de sutura.

Como ya dije en mi post precedente, el acontecer mundial y el nacional empequeñecen, hasta la frivolidad tal vez, esta simple tragedia doméstica. Pero en mi dimensión, en la dimensión de mi afecto la congoja no tiene límites y no voy a pedir disculpas por ello.

Pasarán los días y cada uno lloraré menos. Mis otros gatos me sobrevivirán o no y, en este caso, volveré a sentir la misma pena... Y otra vez tendré otra mascota a la que amaré con igual fuerza...

Canela tampoco está más con nosotros, por razones obvias. A ella también la quiero. No es responsable por sus instintos. Al regresar a casa cada día siento el vacío que ambos dejaron en el ambiente. Por ahora, es extraño el hogar sin ellos.

Doy gracias a la vida por haber disfrutado la compañía de Tomate durante diez años y, como soy de las que creen que Dios escribe derecho con renglones torcidos, me consuelo pensando que la inmolación de mi gatazo debe tener algún sentido, aunque me resulte injusta. Y su presencia, como la de todos los que lo precedieron, permanecerá para siempre en mi memoria y en mi afecto.

Para finalizar, robándole palabras a Juan Ramón, escribo:

A Tomate, Tomate, color chocolate, en el cielo de los Altos Mirandinos: a ti este escrito que habla de ti ahora que puedes entenderlo.

¡Gracias por haber sido mi amigo! ¡Te amo!

MIS CONTRATIEMPOS COTIDIANOS

2008-07-23T12:30:00.000-07:00

No sé cuán extenso resultará este relato autobiográfico, ni si su contenido pueda resultar del interés de mis amigos. En caso de que esto último no se cumpla (o lo haga al revés) les pido su condescendencia al momento de juzgar.

El último finde fue signado por la tragedia (¿?) doméstica: el tubo que alimenta la bañadera (o bañera) del cuarto de baño de Andrés, se rompió el jueves cerca de la media noche (¡Por supuesto!!)… El agua comenzó a manar por la parte inferior de la pared, formando una hermosísima laguna, iluminada por los rayos lunares. Como era hora de dormir, cerré la “llave de paso” y corté el flujo de agua (por nada del mundo escribiré la ridícula frase de “el preciado líquido)… Quedamos “desaguados” en el hogar dulce hogar. A las 04:00 a.m. (¡Sí, a esa hora), tuve que correr al jardín para abrir la llave y permitir que mi Reina pudiera quitarse la mugre nocturna bajo la ducha. Al salir hacia el trabajo, la niña volvió a cerrar la llave y yo, dormí sobresaltada hasta las 6:00 a.m., hora en la cual efectué la primera de las casi 30 llamadas que hice al móvil del plomero durante ese día, dejando otros tantos mensajes con reclamos ¡urgentísimos! Mensajes que nunca fueron respondidos (el último de ellos, creo que el Nº 27 lo dejé a las 11:25 p.m.). Otra noche de vueltas en la cama y pesadillas donde José Luís (el plomero) me perseguía blandiendo una descomunal llave inglesa, dando alaridos por la cantidad de mensajitos dejados en su celu…

Ya era sábado, día de no madrugar y si de arrecochinarse en el lecho hasta bien entrada la mañana… Pero tuve que abrir los ojos a las seis (todavía oscuro) para iniciar un nuevo ciclo de llamadas a Teodofrastro (el verdadero nombre de José Luís), por fortuna, en esa oportunidad su voz (que para mí fue como coro de ángeles) respondió al primer timbrazo… Escuchó mi larga explicación y, con gran descaro, me dijo que debía esperar hasta el lunes porque ese sábado lo tenía comprometido de antemano. ¡Ni modo! Paciencia, paciencia y más paciencia:
-Está bien Sr. José Luís, lo espero el lunes a primera hora.
-Allí estaré, sin falta. Hasta el lunes…
-¡Ciao!

Podrán imaginar cómo fue ese fin de semana: carreritas de la casa a la llave y de ésta a la casa cada vez que a alguien se le antojaba una “necesaria”, habría de tomar un baño o fregar la loza. Bien, pero entre altos y bajos pasaron los dos días (aciagos pero al mismo tiempo divertidos) y llegó el lunes por la mañana. Madrugué, como siempre e hicimos mi hija y yo los últimos viajes para abrir y cerrar la bendita llave. Resulta obvio decirles que cada vez que abríamos el agua, ésta formaba en menos de cinco minutos la hermosa laguna que se hacía cada vez más extensa… (¡Joder! Decía para mis adentros).
A las 8:00 a.m. no llegó J. L. Lo hizo (por fortuna) a las 8:35 y comenzó su ardua tarea:
Es como un soldado o policía entrenadísimo: donde pone el ojo pone no la bala sino la piqueta ¡Y allí está precisamente el chorrito!!! La parte de la pared que da hacia fuera está recubierta por tablillas de barro cocido ¡Colocadas hace menos de tres meses!!! Le rogué que no maltratara la pared interna, pues los mosaicos de cerámica ya no se consiguen en ese diseño… ¡Ni modo!! A cada piquetazo salía un nuevo chorrito correspondiente a otro agujerito y… así sucesivamente hasta que tuvo que romper la acera, la cerámica interna y hacer un hoyo en el jardín. El arreglo implicó dos viajes a la ferretería para comprar materiales (los del primer viaje resultaron insuficientes) y, finalmente, a las 02:00 p.m., le oí decir el anhelado
-Señora, está listo.
-¿Cuánto?
-Con mano de obra y materiales, Bs. 750.000.oo (750.oo bolívares fuertes)
¡A pagar sin decir ni pío!!!...

José Luis es plomero pero no albañil, en consecuencia, el hueco en la pared del baño quedó y permanecerá hasta que encuentre un alarife de confianza... ¡Más paciencia!

Me fui con Andrés a almorzar en el Centro Comercial más cercano y, cuando llegué: ¡No había agua! Y la bomba hidráulica estaba apagada..El calentador del baño de Andrés se había quedado conectado y sonaba como una moto en funcionamiento… Casi en seguidas comenzó a llegar una especie de carato de chocolate con tamarindo (¡Uy!!!) con una fuerza increíble que al abrir los grifos salíamos todos salpicados y manchados… Conclusión: la suciedad arrastrada tapó las tuberías y esa noche no salía agua fría en el baño de mi Reina, ni agua caliente en el de Andrés… Solamente en el mío la cosa quedó medio, medio. En consecuencia, todos a bañarse en lo de Alichín, pero ninguno a secar… ¡Qué seque la abuela, carajo!!!

Otros contratiempos pasaron pero no voy a contar sino el de esta mañana: Debía lavarle unas sábanas a mi hija y preparé la lavadora, abrí los grifos, se llenó el artefacto e introduje la ropa… Comenzó el ciclo sin contratiempos. Terminó el ciclo de lavado y pasó al de enjuague… No sentí ruido de agua cayendo, me asomé y ¡Sorpresa! Salían apenas dos hilillos casi invisibles… ¡Coño, qué vaina! ¡Lo que faltaba!
Como para ponerse a llorar en un rincón… Pero de pronto pensé qué debía hacer algo. Y lo hice… Busqué la manguera en el jardín (toda llena de lodo y anudada) para conectarla cerca del lavandero. Mientras la estiraba (a la manguera) la pasé por encima de un hormiguero. ¡Las putas hormigas eran voraces y, por supuesto, se ensañaron en mí! Me picaron hasta donde siempre hay sombra y los bordes blanquísimos de mi pijama de seda se llenaron de lodo y de hormigas cabronas… No importa… Logré desenredar y lavar la manguera y con ella terminé de llenar la lavadora y, por supuesto, de lavar después de llenar tres veces el aparato… La manguera tiene un huequito y mojó todo el piso. Tampoco importa. Me las ingenié haciendo malabares para pasar la ropa de la lavadora a la secadora sin que rozara el piso. Y me pregunté: ¿Estos son tus infortunios? Después de tener dos días continuos con falta de energía durante casi dos horas cada día, de haber sobrevivido a dos aguaceros tormentosos que me dejaron mojada toda la casa, aún así estaba feliz: A mi tercera edad pude solucionar el proble. de la lavadora es decir, soy aún capaz de solucionar situaciones conflictivas ¡En este país donde tanta gente sufre y llora!!:
Dos niños secuestrados en Las Mercedes aún no aparecen. Una joven de 19 años encontrada muerta en unos matorrales y una historia truculenta a su alrededor. Cuarenta fallecidos por violencia el último fin de semana solamente en Caracas. El innombrable comprando equipos de defensa antiaérea por 30 mil millones ¡De dólares! Otros jóvenes secuestrados en el Estado Zulia. Los precios de los alimentos por las nubes. Las deudas que el gobierno no nos cancela. Todo eso en un país que se cae a pedazos…Mis contratiempos son signos de una felicidad inconmensurable … pues a pesar de que aquí me tocó vivir, aún lo hago con cierta dignidad.

SIGO VIVIENDO... JAJAJA

2008-07-03T14:30:00.000-07:00

QUERIDOS AMIGOS:

HE ESTADO AUSENTE VARIOS DÍAS DE ESTE ESPACIO... NO LOS HE OLVIDADO. MI EQUIPO TUVO LA OCURRENCIA DE VOLVERSE LOCO Y ME DEJÓ INCOMUNICADA.

EL TÉCNICO DEBIÓ VENIR TRES VECES. HOY HA SIDO LA ÚLTIMA. ESO ESPERO...

TODAVÍA NO TENGO NINGÚN TEMA QUE TRATAR EN MENTE PUES ESTOY OCUPADA RECUPERANDO INFORMACIÓN Y COLOCANDO TODO DE NUEVO EN SU SITIO. ESO LLEVA ALGÚN TIEMPO.

POCO A POCO LOS IRÉ VISITANDO PARA PONERME AL DÍA CON ESA MARAVILLA DE LETRAS QUE ME LLENA EL ALMA DE ALEGRÍA Y SUTILEZAS.

PARA TODOS ¡UN FUERTE ABRAZO!!!

CITA A CIEGAS

2008-06-06T12:12:00.000-07:00

Él la esperaba en la esquina. Inquieto, con el inequívoco clavel rojo en el ojal de la chaqueta impecable. Manos sudorosas. Interrogantes silenciosas: -¿Cómo será? ¿Alta? ¿Gruesa? ¿Esbelta, sensual y atrevida como prometieron sus palabras al chatear en la red?- Cada vez que veía acercarse a una mujer se aceleraba su corazón. Podría ser cualquiera de las muchas que transitaban a su lado en diferentes direcciones. Ella había prometido engalanarse con un traje de flores multicolores muy llamativo, para que no hubiese dudas.

Ataviada toda de negro, se encaminaba hacia la esquina acordada. Su mente traviesa reía por el engaño y se traslucía en una leve sonrisa. A lo lejos, distinguió el punto púrpura sobre la chaqueta oscura. Le gustó la imagen. Imaginó besos y caricias. Los lentes de sol ocultaban su mirada ansiosa permitiéndole contemplar al hombre sin temor a ser descubierta. Ya a pocos metros de él sintió un suave ¡clic! bajo su traje, su piel dejó de sentir presión y un cosquilleo de sedas comenzó a descender desde la cadera. Sintió pánico. La suavidad de la seda continuó bajando con rapidez, por los muslos, el borde de la falda, las bien torneadas pantorrillas, cayendo desmayada a sus pies como un pequeño rimero de escombros... Quiso gritar, con los ojos desorbitados y sin poder avanzar quedó a escasos pasos del hombre; éste la miró, primero con indiferencia, luego, de arriba a abajo y su mirada se detuvo, asombrada, en un montoncito de seda estampada con flores multicolores, abandonado sobre unas elegantes zapatillas de tacón.

_______________
Derechos reservados: Alicia Párraga Ramos, 2008.

PARA LAS MADRES DEL CIBERESPACIO

2008-05-10T20:34:00.000-07:00

Estas palabras van dirigidas a las compañeras blogueras que ya son madres, a quienes están en vías de serlo y a aquellas que esperan serlo alguna vez. También, especialmente a las madres de esas compañeras, estén presentes o no. En especial, a una madre gallega quien, en su tiempo, escribió hermosísimos poemas para sus hijos y hoy, al menos una de sus hijas se los dedica a ella. A las madres de mis amigos espaciales (y especiales) y, en fin, creo que a todas las madres del mundo. Una felicitación muuuyyyy grande por el DÍA DE LAS MADRES.

Aunque este día se ha convertido con el tiempo en un gran negocio, siempre es hermoso ver a las personas lucir en sus atuendos la flor que los identifica como hijos: la roja indicadora de la dicha de tenerla y la blanca para señalar que la tuvimos y, un día, nos dijo ¡Hasta siempre!

Es lindo también entregarle un presente, llevarla a algún sitio especial y, sobre todo, hacerla reír… Pero no basta. Mejor es decirle muy a menudo y en cualquier momento que se la ama, llegar con un pequeño ramillete de violetas o, simplemente, una flor solitaria, un pastel o un chocolatín si a ella le gustan. Cualquier detalle para que se sienta recordada y querida, sobre todo. Y tal vez lo más importante: evitarle, con nuestra recta conducta, el sufrimiento: darle la alegría de ser buenas personas, imperfectas pero perfectibles; hacerle ver que sus enseñanzas y su ejemplo no fueron vanos. Esas pequeñas cosas serán suficientes para mantener con una sonrisa permanente el rostro más hermoso que jamás haya existido: el de nuestra madre.

No olvidemos que LOS 365 DÍAS DE CADA AÑO SON EL DÍA DE MAMÁ.

¡¡¡FELIZ DÍA DE LAS MADRES!!!

_____________________________________________________________________

Esto ha escrito Alichín, cerca de la media noche del sábado antes del Día de las Madres.

DEL VIEJO ARCÓN DE LOS RECUERDOS VIII

2008-04-17T07:21:00.001-07:00

D E S P E D I D A

De pronto, sin indicios, me abarcó la locura de saber que no eras... Tu presencia se tornó vacía, como una sombra. Intenté alargar mis brazos y no encontré respuesta. Quise pedirte auxilio y me negaste tus manos. Bajo mis pies: la nada. Frente a mis ojos: lejanía. Junto a mis labios secos, sólo ausencia...

Así ocurrió... Conocí la verdad y, presuroso, me alcanzó el desaliento. Busqué en vano tu mirada para encontrar respuestas; al hurtarme tus ojos presentí: Ya nunca más tus huellas acompañarán las mías en el polvo... Se bifurcó el camino...

...¡Ah! ¡Cómo empapé con llantos esa ruta! ¡Cómo arañé el sendero buscando tu palabra! Tus labios, en cambio, dispararon saetas. Queriendo defender el corazón mis manos resultaron laceradas, pero tú ya no estabas restañando la herida: en el lecho quedó tu oquedad y apenas tu perfume entre las sábanas. Nuestras manos unidas quedaron sin mañana...

Tu figura se fue desvaneciendo. Cada rasgo fue perdiendo contorno. El tono de tu voz no retuma ya entre mis paredes. Tu presencia, cada vez más débil, terminó por diluirse en la maraña de los días. Los días oscuros comenzaron a transitar hacia la luz. La luz, de pronto, iluminó mis ojos. Mis ojos, sin lágrimas, te dijeron adiós...

______________________________

Esto escribió Alichín... hace ya muuuuuchooooo tiempo... En diciembre de 1987.

{Imágenes bajadas de Internet. Si alguna de ellas está protegida por derechos de autor, se agradece notificárnoslo para proceder a su inmediato retiro.

P O E M A S B R E V E S

2008-04-09T08:32:00.000-07:00

PREMIO "PARACELSO"

Me fue gentilmente otorgado por

Gerardo OMAÑA

[http://intentos12gerardo.blogspot.com]

I

Sólo la luz quedó
cuando no estuviste…

II

El bramido de la luz
encegueció mi mente.

III

Los bordes del silencio
se me antojan cadenas.

La voz del silencio me habló:
Comprendí todo.

V

¡Qué hermosa la soledad
Cuando se acompaña con la plenitud!

VI

¡Cuánto tiempo empleé sin darme cuenta de
que la solitud y la libertad son hermanas gemelas!

VII

He andado tanto
sin que mi planta holle sobre el cansancio…

VIII

En el fragoroso devenir de los días
la dicha le va ganando campo a la congoja.

IX

Me elevé hasta las nubes en un soplo de brisa,
me sentí hoja danzarina
entre las olas del viento.

Me agobia sentirme prisionera

de mi propia circunstancia.

XI

La mirada fija en ningún punto,
al ritmo de mi respiración acompasada,
alcanzó a trascender la visión de lo obvio.

XII

En la serenidad de noches luminosas
he encontrado los rastros
de esos seres alados
que nos rozan el alma con suspiros.

[Esto escribió Alichín una madrugada de Abril...]

___________________________________________________________________

Premio Arte y Pico

___________________

Textos: Derechos reservados: Alpara
Imágenes: Bajadas de Internet. Si el uso de estas imágenes vulnera los derechos de autor, se agradece notificárnoslo para proceder a su inmediato retiro.

P R E M I O "P A R A C E L S O"

2008-04-07T22:27:00.000-07:00

Hoy se engalana mi blog con una joya extraordinaria: EL PREMIO "PARACELSO" creado por nuestro muy querido amigo Gerardo OMAÑA ("Imaginaria"). Es un honor recibirlo y un orgullo exhibirlo dado que es un trofeo otorgado por alguien de sensibilidad extrema. Visitar su espacio es un deleite para el espíritu por tres razones: su poesía, delicado homenaje al eterno femenino, sus bellas imágenes y la dulzura de la música que acompaña a las dos primeras.

Al aceptar este inmericido galardón me comprometo a concederlo, a mi vez, a cinco amigos del ciberespacio adueñándome de lema de Gerardo:

"Desde Imaginaria por tus letras y tu magia" ...

Por supuesto, en este caso el Premio no proviene de Imaginaria sino de Declaro que he vivido:

PA R A:

Ulysses (Jaquemate): Por su labor divulgativa de la cultura universal. (http://franciscomendez.blogspot.com/)
Genin (Mi herencia): Por sus simpáticos comentarios sobre temas actuales, a los cuales impreme su magia personal. (http://miherenciablogspotcom.blogspot.com/)
Roberto Esmoris Lara : Por sus hermosas letras llenas de magia y dulzura (http://quenoseademasiadotarde.blogspot.com).
Gustavo Misle (Gustamis): Por su magia poética ilustrada, en muchos casos, por su magia pictórica y por su lealtad a Deanna. (http://gustamis.blogspot.com/)
Guillermo Soto García. También por la magia de sus letras. (http://gsotogarcia.blogspot.com/).

Cada uno deberá, si lo desea, otorgar el premio a otros tantos contactos (o a más). Para copiar el logo, les ruego que se dirijan al sitio de su creador, Gerardo Omaña. Allí encontrarán la clave o llave que les permitirá trasladarlo a su blog. El logo tiene movimiento pero yo no he podido lograr copiarlo y llevarlo a mi lugar. Este inconveniente ha sido la causa de mi retraso en el otorgamiento del galardón. Felicitaciones y un fuerte abrazo para todos y cada uno de ustedes. Alichín

SÓLO IRA

2008-04-04T09:18:00.001-07:00

Había nacido para la felicidad y la risa, pero eligió el camino de la ira. Creció entre mimos, con la mayor parte de sus deseos satisfechos. Amó los animales y las plantas. Se regodeó en la visión de flores coloridas y en la audición de trinos melodiosos y diversos. Vivió el asombro de observar los cocuyos iluminar árboles oscuros en la oscuridad de noches sin luna, aprendió la emoción de observar un cielo límpido al fulgor del plenilunio y conoció, bajo la varita mágica que se le antojaba el bastón del abuelo, los nombres de muchos de los farolitos que parpadean allá lejos, en la bóveda celeste.

Se adormeció en las noches de brumas y de frío, al calor del arrullo de canciones de cuna inventadas para su sueño por la alegría de la abuela y, de ésta, conoció la carcajada loca y cantarina con la cual adornó todos los años de su muy larga vida.

Así creció y se convirtió en un ser adulto. Ya para entonces, la ira se había convertido en su inseparable compañera: el ceño siempre adusto y los labios contraídos en un rictus de amargura inexplicable. Cualquier nimiedad disparaba su humor agresivo, su acritud… Hasta que le llegó el momento de la presencia de los hijos. Se dulcificó su sonrisa, el rostro se distendió en una placidez llena de amor y de ternura. Sus momentos de ira se interrumpían al lado de los hijos para tornarse en suaves caricias y palabras llenas de afecto.

Duró poco… Aquellos momentos fueron siendo ganados por el desagrado y el mal humor y, cuando éste aparecía, los niños eran víctima de un irracional comportamiento. Si bien jamás los maltrató físicamente (pues nunca había conocido el maltrato) en cambio empleó gestos y gritos que los amedrentaban. Y esos instantes de ira se fueron sobreponiendo a los de amor y ternura…

…Y un día, sin saber cuál fue el origen, en la plenitud de la cólera tomó entre sus manos al más pequeño de sus hijos y comenzó a moverlo, con brusquedad, hacia delante y hacia atrás. Los ojos se encendieron, el cerebro se embotó y todo se tornó rojo a su alrededor: se borraron aristas y figuras envueltas en una marejada carmesí…

…Solamente el enojo…

Nota: Si las imágenes que ilustran esta entrada están sujetas a derechos de autor, se agradece notificárnoslo para proceder a su inmediato retiro. En ese caso, pedimos disculpas por las molestias ocasionadas.

De niños, iguanas y gatos

2008-03-27T15:29:00.001-07:00

MÁS IMÁGENES PARA ENTRETENER... ¡Y VA CON MÚSICA! NO ME GUSTA MUCHO LA MUSIQUITA, PERO ES LO MEJOR QUE PUDE ENCONTRAR PARA COLOCAR (AÚN NO SÉ CÓMO UTILIZAR MIS PROPIAS GRABACIONES). ESPERO QUE LES GUSTE Y SI NO... ¡PORFA! ¡NO ME LO DIGAN! FUERTES ABRAZOS Y BESAZOS. ¡CIAO!

[P.S.: MÁS ABAJO HAY MAS FOTITOS...]

De iguanas, niños y paisajes I

2008-03-27T14:39:00.001-07:00

PARA ENTRETENIMIENTO DE MIS AMIGOS BLOGUEROS... CON UN FUERTE ABRAZO PARA CADA UNO...

EL GRAN AMANTE

2008-03-19T23:34:00.000-07:00

Lo que voy a relatar es un jirón de vida. De vida maravillosa ¡Espléndida! Y es un relato triste porque está humedecido por el llanto. El de la despedida. El del adiós sin remedio…
¿Qué es la amistad? Me pregunto… Es dejar correr el llanto sobre el ataúd donde yace mi amigo. El amigo de tantos años que se fue silenciosamente, sin un grito, sin un ¡Ay! Sin decirme adiós. Cerró lo ojos como un niño que se entrega al sueño y así, quedito, pasó de la vida a la eternidad en una madrugada de marzo.

A un lado del féretro, en la hilera de sillas colocadas con la mayor compostura, como requiere la ocasión, está ELLA: LA COMPAÑERA… Disminuída por la congoja deja fluir un llanto silencioso… Creo descubrir en sus labios crispados la sombra de una sonrisa: la del recuerdo de los buenos tiempos.

Me acerco. La abrazo sin decir nada porque en ese momento ¡Nada sirve! Nos separamos y quedamos mirándonos, intercambiando en las miradas casi cincuenta años de afectos, de vida compartida en muchos trechos…

Me dice como interrogándome: -¿Cómo podré vivir sin ese hombre que me amó tanto? ¡Me amó tanto! ¡Desde el primer día en que me vio hasta que dejó de vivir!

( * )

En efecto, su amor por ella nunca se fue de vacaciones… Durante cincuenta y ocho años, los 365 días de cada uno los vivió junto a ella y para ella. ¡Con qué devoción la miraba, con cuánta delicadeza la trataba!

Y, por fortuna, fue dichoso junto a ella porque, de la misma manera, ella le correspondió. Se complementaron de una forma casi perfecta…

Desde abajo, luchó como nadie para salir adelante. Fue un triunfador. Un hombre de éxito: escaló posiciones a esfuerzo permanente y mantenido. De la escasez pasó a la abundancia. La vida premió su tesón. Le dio riqueza material y espiritual. El amor floreció en siete hijos. Ninguno torció la ruta. Todos crecieron inmersos en la bienaventuranza de ese amor sin límites. Como padres también fueron exitosos.

Son los padrinos de mi única hija. Yo amadriné a una de los suyos. Doble vínculo de afecto y de amistad. Por eso, he querido dejar testimonio en su memoria… En su recuerdo. Para el buen amigo. El excelente padre … ¡EL GRAN AMANTE!

¡Paz a su alma! ¡Au revoir, mon ami!

( * )

__________________________

Son reflexiones de Alichín, a las 2:45 a.m., In memoriam de un gran amigo recientemente desaparecido.

( * ) Si las imágenes que ilustran este post están sujetas a derechos de autor, se agradece notificárnoslo para proceder a su retiro inmediato. En tal caso, pedimos excusas al (a los) autor (es).

D E S A M P A R O

2008-03-04T10:20:00.000-08:00

Apenas ocho contaban entre ambos: cinco añitos ella, tres él. A través de los barrotes herrumbrosos de las pequeñas ventanas, veían pasar el tiempo y una vida menesterosa y sucia. Su único mundo conocido: Soledad, hambre (de alimentos y de afectos), miedos…

A sus escasos años, su existencia los había enfrentado ya a lados oscuros: sevicia y violencia. Con frecuencia habían visto fornicar a la madre, al oscurecer, siempre con un acompañante diferente. Algunas veces el jadeo incomprensible para ellos terminaba en golpiza, gritos ahogados de la madre, sangre chorreando por el rostro pintarrajeado y mugriento… finalmente, un portazo tras la figura masculina que no volverían a ver.

Hijos de varios padres, nunca sabrían a ciencia cierta quien los engendró. Quién había depositado en la maltratada vagina de la madre el indispensable complemento, tal vez cundido de genes maltrechos y portadores de secuelas sifilíticas.

Con todo, eran físicamente normales. Nada en su apariencia (a no ser la suciedad) delataba la precariedad de sus vidas. La cochambre y el vacío de infancia en la mirada triste eran los únicos signos de su miseria.

Y… tal vez el miedo… reflejado en sus rostros surcados de lágrimas secas sobre las mejillas polvorientas.

Al amanecer, diariamente, la madre se marchaba a cumplir con un trabajo miserable, dejándolos encerrados. Solitarios, sentían miedo sin saber por qué… Sin comprenderlo, experimentaban el desamparo irremediable y cotidiano durante catorce, quince o más horas hasta que finalmente la madre regresaba, acompañada por algún malhechor desconocido. Sólo cuando el amante de turno se marchaba cesaba en ellos la sensación de desamparo, de soledad implacable.

Y ese sentir el desamparo, inexplicable pero incrustado en cada uno de sus poros se fue haciendo cada vez más prolongado. Hasta que ni siquiera la presencia maternal pudo ahuyentarlo. Y así fueron creciendo, entre carencias no identificadas porque nunca supieron qué era el tener algo. Salvo pedazos de juguetes encontrados en los vertederos y los harapos con los que cubrían sus cuerpecitos.

Algunos años más tarde, pocos, cuando ya podían abandonar la casa solitaria, solían dar largos paseos por el propio y algunos barrios aledaños. Cada vez un poquito más lejos, cada vez una nueva aventura. Jugando a las escondidas se refugiaron en un contenedor donde se recolectaba la basura del lugar, la cual se desbordaba casi siempre pues, los recolectores oficiales pasaban sólo una vez al mes.

En esa podredumbre se fueron hundiendo los dos niños, creyendo que jugaban…
A alguien, consciente o no, se le ocurrió tirar un cerillo encendido sobre el montón de desperdicios que rápidamente prendió fuego… Algunos gritos salieron a la superficie, casi inaudibles… Nadie sintió ni oyó nada… Allí quedaron calcinados los dos cuerpecitos, presas de su desamparo y su infortunio.

La madre los buscó, acongojada, por unos cuantos días. Luego dejó de hacerlo y la congoja huyó cuando cayó en cuenta de que, sin ellos, la vida había comenzado a ser un poquitín más fácil. Aunque, de alguna manera, ella también comenzó a sentir el desamparo.

_________________

NOTA: Si el empleo de las ilustraciones de este post vulnera algún derecho de autor, se agrade notificárnoslo para proceder a su inmediato retiro. En tal caso, pedimos disculpas a los interesados.

¡BON JOUR, ALLÉGRESSE!!

2008-02-26T18:16:00.000-08:00

(*)

Sí… ¡Bienvenida, alegría!!! ¡Adelante, felicidad! … ¡Au revoir, tristesse!

Decidle adiós a la congoja, al sufrimiento. Abrid las puertas a la dicha… Las tristezas, los malos momentos (inevitables para todo ser humano en algún recodo de la vida) son pasajeros, no permanentes. En la vida nada lo es. Todo tiene su momento: su principio, pero también su final. Decirle “good by” a la pena no quiere decir ¡No llores! ¡No! Llora, todo lo que puedas, cuando ello sea necesario. El llanto alivia y lava el alma, ilumina la mirada triste… No se lleva la congoja en su fluir, pero calma el ánimo.
No te ancles en la desventura, déjala pasar… Ni te solaces en ella. No es bueno. Cuando una pena inevitable te agobie, compártela. Si no tienes con quien conversa con El Altísimo…Él te escuchará con toda seguridad y te dará la solución, o el consuelo. Comenta tu pena contigo mismo/a, en algún paraje solitario y hermoso. En voz alta, como si recitaras un poema. Junto a las palabras que el viento llevará consigo irá un pedacito de esa pena, como hermanitos tomados de la mano. Deja correr tus lágrimas contemplando la maravilla de un ocaso. A través de ese cristal húmedo, la imagen la verás distorsionada pero no por eso menos bella. La contemplación de la belleza ayuda a mitigar las penas.

Hay penas imborrables, indelebles. La que produce la muerte es una de ellas… Tienes que aprender a vivir con esa pena para el resto de tus días. Pero no siempre tendrá la misma intensidad. El tiempo cumple su faena y aligera las cargas que lastiman el alma… ¡Seguro! ¡El tiempo! ¡Qué buen amigo, el tiempo!!!

La felicidad no es un estado permanente, así como la desdicha tampoco lo es. La felicidad llega por momentos, largos o cortos, no importa… Disfrútala y atesórala para los días aciagos. Recordar la dicha en tiempos de tristeza nos hace sonreír en mitad del llanto. Pero, los mejores instantes de felicidad son aquellos en los cuales estando caídos, logramos levantarnos con esfuerzo. Imagínate la escena: “derrotado/a en un rincón, hecho/a un ovillo, lentamente levantas la mirada al cielo y, con dificultad, vas dejando el suelo para finalmente, erguirte y darte cuenta de que has vencido, de que has superado la desgracia… En ese momento, una sonrisa amplia iluminará tu rostro acongojado e irá transformándolo en la brillante faz que emana del triunfo de la vida sobre la desgracia, de la luz sobre la oscuridad…” En ese momento, repito, estás siendo inmensamente feliz porque te sabes capaz de derrotar lo adverso y negativo…
¡No aspires a una dicha permanente! ¡Sería aburrido! Vive tu vida como la suerte o los designios divinos te la entreguen y aprende a tomar lo bueno para el disfrute y lo malo para el aprendizaje. Así encontrarás la felicidad. O, mejor, la plenitud.
No olvides que la vida es bella y que, la peor de las vidas merece la pena de ser vivida

¡Au revoir, tristesse!! ¡Bon jour, allégresse!!

________________

Son reflexiones de Alichín, a la media noche del 22/02/08

inmediato retiro.

2008-02-09T13:57:00.000-08:00

ESTOY AQUÍ ... DE VUELTA ...

2008-02-09T10:41:00.000-08:00

PREMIO ARTE Y PICO

(Otorgado por Ulysses)

Sí… estoy aquí de nuevo, regresando de una ausencia indeseada aunque inevitable tal vez por inercia, pereza o ¡qué sé yo! Lo cierto es que, tímidamente, retomo la rutina de escribir para esos queridos amigos sin rostro y sin rastro a quienes mi propensión a los ensueños adjudica rasgos que, según mi peculiar manera de razonar, se adecuan a la forma cómo se manifiestan en sus letras… ¿Dime cómo escribes y te describiré cómo eres? Pudiera ser… Pero no es ese el tema de hoy. Seguramente dará para un buen post ¡En otra oportunidad! Hoy sólo quiero divagar sobre el regreso… Si puedo…

Esperando la salida de nuestro coche, en el aeropuerto de Miami, extraje de mi bolso la pequeña libreta que siempre me acompaña, en donde suelo anotar ideas volanderas, observaciones (interesantes o no), frases que vienen a mi mente de forma repentina… en fin, cualquier asunto que considere merecedor de memoria. Fue en el atardecer del día 02 de febrero ¡Día de la Candelaria! Fecha esta que marca el fin de la época navideña en mi casa donde al día siguiente se comienza la ardua y tediosa tarea de desmontar toda la decoración alegórica. Decidí escribir algo en la libretita para aislarme del bullicio desagradable y de la visión, también ingrata, de un grupo amorfo de personas responsables de tal vocinglería. Me abstraje imaginando una situación de reencuentro con alguien a quien he buscado, durante muchos años, en la vida real. Y mientras imaginaba diferentes escenas para un mismo encuentro, mi bolígrafo se deslizaba rápidamente sobre la escasa superficie del papel, intentando recoger en palabras las imágenes que suelen aparecer fugazmente y se disuelven veloces ante la presencia de otras nuevas…

No incluiré aquí lo escrito en aquella oportunidad. Será el inicio de un nuevo relato que verá la ¿luz? en su momento. Añadiré que el vuelo resultó excelente por lo manso de un tiempo sin turbulencias ni vacíos repentinos. Llegamos a destino en el tiempo justo. Pronto nos enfrentamos con las antipáticas vallas publicitarias con las cuales el gobierno intenta engañar al transeúnte despistado o ignorante de nuestra realidad. Los trámites burocráticos transcurrieron sin tropiezos y con prontitud nos encontramos puertas afuera del aeropuerto de Maiquetía… La noche se iluminó con dos presencias: mi Reina y me pequeño Rey, anhelados después de diez días de no tenerlos…

Regreso lleno de preguntas y respuestas sobre la permanencia y el disfrute. Rápidas descripciones de una fuerte ventisca en nuestra zona, acompañada de oscuridad total por falla de la electricidad: ¡Casi un cuento de terror! Alusión al frío que se apoderó de Los Altos Mirandinos de forma inesperada y reseñada por la prensa en ¡03º C!!!! Es decir, al borde casi de los cero grados. Por fortuna estuve lejos, abrigada por la calidez del Estado de Florida…

Y… de nuevo en casita: el jardín hecho un desastre por la ausencia de las personas que lo maquillan una vez al mes (no vienen desde noviembre); la casa muy limpia y ordenadita (gracias a los buenos oficios de mi Reina) y los mininos, como siempre, desparramados por toda la superficie de mi cama. En fin ¡Hogar, dulce hogar! Y como dijo Dorothy: No hay nada como el hogar…

Y estoy aquí… de vuelta. Para aburrimiento de mis buenos amigos de la blogosfera.

Y para finalizar, me refiero al Premio ARTE Y PICO concedido por la gentiliza y la generosidad de Ulysses. El fue galardonado con este Premio por su tenaz labor de difusión literaria y de otros temas de interés general. Es un gran maestro de la blogosfera, despliega en su rincón una hermosa labor didáctica. Un fuerte abrazo para él junto con mi agradecimiento por haber pensado en esta humilde bloguera. Visítenlo en su espacio Jaquemate:

http://franciscomendez.blogspot.com/

A continuación los elegidos por mí para esta distinción. Decisión difícil porque todos lo merecen... Me limitaré a lo exigido:

1º Genín

Por caballero español y buen amigo, por cantar ópera y por jubilata pero, sobre todo, por las amenas entradas con que nos deleita en su blog:

http://miherenciablogspotcom.blogspot.com/

2º Guillermo SOTO GARCÍA

Por compartir con mi hija el signo zodiacal, por "aprendiz" de poeta y soñador errante. Su lugar:

http://gsotogarcia.blogspot.com/

3º Gerardo OMAÑA

Por guaro, por besar delicadamente las almas, por sus hermosos poemas y la dulce música con los cuales no deleita, por sempiterno amante de lo femenino. Su lugar:

http://intentos12-gerardo.blogspot.com/

4º DERAIN

Por hermosa persona y dulce amiga. Por su peculiar manera de trasmitir emociones. Pueden encontrarla en Las mentiras de la vida:

http://derain-lasmentirasdelavida.blogspot.com/

5º LENA

Por se hija del exilio y víctima inocente de la intolerancia. Por trashumante y ciudadana del mundo. Está en:

http://lenanatacha.blogspot.com/

Menciono como merecedores de este premio a Muxica (quien no acepta premios por exceso de humildad), a Rosa, a Ciudadano de Luz, a Desde la calle (Deanna). Considérense premiados también, porque todos lo merecen.

Cada uno de los premiados debe elegir otros cinco participantes, considerando la creatividad y aportes a la comunidad bloguera, sin tomar en cuenta el idioma.

Felicitaciones a todos.

N O T I C I A

2008-01-19T20:13:00.000-08:00

EN EL BLOG SUBSIDIARIO "ENSAYO Y ERROR" INSERTÉ AAAALLLGOOO.

DE REGRESO CON TRES CUARTOS

2007-12-23T09:39:00.000-08:00

( * )

Después de una ausencia relativamente prolongada, regreso al ruedo. Me he demorado en hacerlo porque algunas pequeñas actividades me han restado tiempo pero, en realidad, ha sido más que todo porque mi musa inspiradora se declaró en huelga pidiendo, por supuesto, aumento de salario. Y aunque todavía no accedo a su petición (como buena patrona), veré qué puedo lograr sin su valiosa ayuda.

Estuve siete cortos días en el país de las oportunidades. Como buena hija de esta tierra a pesar de que no puedo decir ya “ta’barato, dame dos”, no pude evitar la tentación de ir de “shoping” para poder sacar (gastándolos) algunos dolaritos de la cuota que a bien tiene concederme este inefable gobierno. De esos siete días perdimos dos porque tuvimos que trasladarnos vía Atlanta (a pesar de la “crisis” no había cupo para los vuelos directos), por ello, nos quedaron solamente cinco días, de los cuales también perdí dos porque al llegar extravié una de las tarjetas de crédito y hube de esperar ese tiempo para su reposición. De todos modos, la estada fue muy grata y el toparme con un mundo organizado y muy limpio me hizo sentir en excelente estado de ánimo, aun cuando no pude conocer el centro turístico más importante, es decir, Miami, y nos quedamos siempre en Boca Ratón (no sé si será la del Ratón Mikie). Por fortuna, lugares donde ir de compras es lo que sobra en aquellas tierras, por ello, “patié” cuanto centro comercial existe y, como consecuencia, rebajé unos tres kilogramos. Es decir ¡estoy esbelta!

También como buena venezolana no podía dejar de ir a Disney, para fotografiarme con el gorrito orejón imagen del Ratón Miguelito. Fue un paseo festinado aunque agradable puesto que volver a la infancia es una vivencia que no tiene precio y, sobre todo, por la alegría descomunal que manifestó mi nieto Andrés Alejandro: Poder ver y tocar los personajes de sus tiras cómicas, cuentos y programas de tevé fue para él un preciosísimo regalo. Creo que todos disfrutamos más viendo cómo él lo hacía.

Para rematar, al final de la noche se me ocurrió entrar en una atracción que prometía un viaje por el espacio sideral. No me imaginé nunca que tal viaje era hermano gemelo de la montaña rusa. No quiero explicar ni repetir los improperios y palabrotas que grité con cada caída vertiginosa y giros idem. Me sirvió, sin embargo, para constatar que mi corazón aún funciona bastante bien pues, de otro modo, habría quedado difunta en el sitio.

De regreso, tuvimos que permanecer siete horas en Atlanta, las cuales aprovechamos para dar un paseo relámpago por el centro de la ciudad. Llegamos a nuestra casa a las doce y algo más de la noche, más muertos que vivos ¡Pero contentos (también como buenos venezolanos) porque estuvimos en USA! Aclaro, nunca fui muy aficionada al país del Norte (por aquello del sarampión juvenil izquierdoso) pero, desde que El Innombrable machaca cada día que USA es el enemigo público número uno siento un “no sé qué” de atracción y ternura hacia esa tierra.

Se preguntarán qué quiere decir eso de “con tres cuartos”. Bien, nada más y nada menos que el pasado domingo 16 alcancé la graciosa suma de ¡TRES CUARTOS DE SIGLO!!!!. Eso sí, siendo “una mujer sana, saludable, inteligente, joven, bella, feliz y próspera”. Lema que repito cada día frente al espejo como una manera de alcanzar todo eso que digo y, de tanto repetirlo, me lo creo y así al menos, me hace sentir sana y feliz, lo cual no es poca cosa, creo.

A mis amigos del ciberespacio les deseo unas Navidades llenas de amor, armonía y paz. Sobre todo mucho amor. Es lo que deseo para mí y los míos. Que el espíritu del Altísimo (cualquiera que sea ese Ser para ustedes) los cubra en estos días y todos los días por venir pues, eso de desear ventura por unos cuantos días me parece un despropósito. Que todos seamos cada día un poquitín mejores y no olvidemos que debemos luchar por nuestra felicidad y también por la Paz Universal. Seamos todos esparcidores de luz, de amor, de fantasía y amemos nuestro Planeta y nuestro entorno como si fueran nuestra propiedad privada pues, de hecho, lo son.

Recordemos nuestra infancia sin anclarnos en ella. Luchemos porque los niños de mañana tengan un lugar grato y una vida decente en esta tierra. Un mínimo esfuerzo de cada uno de nosotros puede redundar en un gran esfuerzo colectivo.

¡FELIZ NAVIDAD!

¡FELIZ AÑO 2008!

¡FELIZ, LARGA Y PRÓSPERA VIDA PARA TODOS!

¡LOS AMO MUCHO!!!

( ** )

(Esto escribió Alichín a la media noche del 17-18/12/2007. Feliz por los tres cuartos y porque el día 2 de diciembre el pueblo le dijo ¡NOOOOOOOOO!!!!! al tipo aquél).

____________________

( * ) La "trescuartosa"

( ** ) La protagonista, mi Reina, mi bella hermana (con collarín) y mi precioso nieto Andrés A.

C O M E N T A R I O S

2007-11-26T07:10:00.000-08:00

A MIS QUERIDOS AMIGOS BLOGUEROS:

HE ESTADO AUSENTE PORQUE EL PASADO SÁBADO 24 DE NOVIEMBRE CELEBRAMOS EL TERCER AÑITO DE MI NIETO ANDRÉS ALEJANDRO Y, EN CONSECUENCIA, NO TENÍA TIEMPO PARA NINGUNA OTRA COSA QUE NO FUERA PREPARAR LA FIESTA. ÉSTA RESULTÓ LINDÍSIMA: LA HICIMOS EN UN PARQUESITO INFANTIL SITUADO EN LA AZOTEA DE UN CENTRO COMERCIAL DE NUESTRA ZONA. EL MOTIVO, ESCOGIDO POR ÉL, FUE LAZY TOWN, UNA SERIE INFANTIL QUE TRANSMITE DISCOVERY KIDS Y CON LA CUAL ANDRÉS ESTÁ "ARREBATADO". LAS CRIATURITAS DISFRUTARON ENORMEMENTE, LO CUAL FUE UNA HERMOSA RETRIBUCIÓN PARA NUESTRO CANSANCIO. VERÉ SI PUEDO INCLUIR ALGUNAS FOTOGRAFÍAS. ES UNA LÁSTIMA QUE YO NO SEPA AÚN MANEJAR LAS IMÁGENES CON LA PERICIA QUE EXHIBEN ALGUNOS DE USTEDES. AL MENOS LAS COLOCARÉ COMO SI FUERAN UNA "TUSA", Y SI QUEDAN NÍTIDAS CON ESO ME CONFORMO. BIEN, TODOS ESTÁN INVITADOS. PASEN ADELANTE. ¡BIENVENIDOS!

DESEO QUE SE HAYAN DIVERTIIIIIIDOOOO MUUUUUCHOOOOO.

MI AUSENCIA DURARÁ HASTA EL PRÓXIMO LUNES 10 DE DICIEMBRE, PUES NOS VAMOS TODA LA FAMILIA PARA MIAMI EL LUNES 03 DE ESE MES, ES DECIR, EL DÍA DESPUÉS. ESPERO, DESEO, ANHELO, QUIERO, NECESITO QUE A MI REGRESO LAS "COSAS" HAYAN MEJORADO PARA VENEZUELA, QUE SE HAYA DERROTADO EL INTENTO DE IMPONER UNA CONSTITUCIÓN COMUNISTA Y PODAMOS TENER UNA LEVE ESPERANZA DE PAZ. SI ESO ES ASÍ, EL MUNDO ENTERO GANARÁ...

LOS QUIERO MUCHO A TODOS... BEEEESOOOOSSS Y ABRAAAAZOOOOS. ¡HASTA PRONTO!!!!!

ALICHÍN

__________________

Imagen inicial robada a Gustavo Misle Giraud. Ojalá que no se entere porque es muy iracundo y no quisiera ser víctima de su mal genio.... ¡Mentira! ¡El tipo es un amor de persona! (Por eso le roban sus creaciones... ) Jajajaja. ¡Más beeesssooosss y aaaabraaaazzzoooosss!

NUNCA UN ¡COÑO! FUE MEJOR EMPLEADO

2007-11-08T11:00:00.000-08:00

Imagen tomada de talcualdigital.com

Como todos los días venía de regreso de entregar a mi nieto en su colegio y, también como todos los días, oía el programa de Idania CHIRINOS por la emisora Unión Radio. La periodista comenta los acontecimientos de ayer en la Universidad Central de Venezuela, específicamente en la Escuela de Trabajo Social. Para ahondar en los hechos conecta telefónicamente al profesor Adolfo HERRERA, Director de la Escuela de Comunicación Social, aledaña a la primera de las nombradas.

Al iniciar la entrevista Idania pregunta al Prof. HERRERA el por qué, a su juicio, fue atacada específicamente la Escuela de Trabajo Social por un numeroso grupo de motorizados armados. Explicó el profesor que la comunidad de esa Escuela afecta al Presidente CHÁVEZ, había perdido las elecciones y la nueva Directora quien es una persona de índole democrática, independiente, había ejercido sus funciones impidiendo que la Escuela continuara siendo refugio de quienes agredían a estudiantes e instalaciones de la Universidad como respuesta a las posiciones contrarias a la política adelantada por el jefe del gobierno. Preguntó además la periodista cómo era posible que un contingente tal de motorizados entrara a la Universidad sin ningún impedimento. Responde el docente que por ser la Universidad una institución democrática se permite el ingreso de muchas personas a sus instalaciones, incluso turistas que van en busca de las distintas obras de arte, especialmente la contemplación de las nubes de CALDER y destaca la importancia de nuestra institución universitaria como Patrimonio Cultural de la Humanidad. Continúa el docente explicando los acontecimientos y de cómo fueron agredidos varios estudiantes. De pronto, se hace silencio. El profesor calla. Entendí de inmediato qué sucedía y mis ojos, solidarios con el colega, se humedecieron. En efecto, ahogado por el llanto el profesor HERRERA no podía continuar. La periodista insiste: -Aló, Profesor. Surge una voz de varón, enronquecida por las lágrimas. Lágrimas de dolor, de ira y de impotencia. Y esa voz grita: ¡COÑO! No hubo pitico sensor. No pude captar con claridad qué continuó diciendo, pero fue algo así como que no podía evitar recordar la imagen del rostro ensangrentado de un estudiante, herido a mansalva por uno de los motorizados. Y todavía entre sollozos repitió el ¡COÑO! catártico. –“Entiendo- dice Idania –Entiendo su emoción profesor HERRERA. No pude escuchar con claridad nada más. Junto a Adolfo HERRERA, yo lloraba también, emocionada con su emoción, solidaria con su llanto porque como a él me duelen MI UNIVERSIDAD y esos valientes estudiantes quienes, gallardamente, desde hace ya varios días defienden la democracia y la libertad de Venezuela a lo largo y ancho del país. Después de dos décadas de silencio (ha apuntado alguna persona) los estudiantes se hacen oír con hidalguía, ante el mundo.

¡Gracias, Profesor HERRERA! Gracias por su llanto. Viriles lágrimas de hombre que no desmaya en la lucha por la reconquista de la libertad perdida. ¡NUNCA UN COÑO FUE MEJOR Y MÁS HERMOSAMENTE EMPLEADO!

Imagen tomada de eluniversal.com

*************************************************************************************

"SI UN TIRANO ES UN SOLO HOMBRE Y SUS SÚBDITOS SON MUCHOS ¿POR QUÉ CONSIENTEN ELLOS SU PROPIA ESCLAVITUD?"

Étienne de la Boétie (1530-1563).

CENIZAS CANDENTES *

2007-11-06T15:17:00.000-08:00

* La idea del relato que va a continuación surgió de un comentario que me dejó mi amigo Genín (http://miherenciablogspot.blogspot.com/) en mi casita del ciberespacio. De allí que seamos corresponsables por el resultado (Esto seguramente no le va a gustar mucho a Geni -shstshst...-

Testigo de su propia incineración desde la ignota altura, sintió un ligero escalofrío recorrerle el punto focal de su espalda. Se vio alongarse hacia lo abismal hasta tocar las cenizas. Introdujo sus manos friolentas en ellas, como hundiéndolas en la tibieza de la arena en una playa solitaria. Hubo de retirarlas con presteza pues las cenizas ardían todavía. Se miró con asombro las manos enrojecidas. Las observó con detenimiento mientras soportaba la incomodidad de un ardor que se acentuaba por momentos. -¡Se me están quemando las manos!- pensó espantado. Permaneció caviloso. No sabía explicarse que le sucedía, pero sentía que era algo absurdo e ingente al mismo tiempo. De pronto exclamó: -¡Claro! ¡Me estoy quemando con mis propias cenizas! ¡Me re-quemo! Y esto podría ser un proceso infinito. Me vuelvo cenizas otra vez. Me observo e introduzco mis manos en mis propios escombros incandescentes y vuelvo a quemarme… Y así, una vez y otra, sin término. ¿Es esto acaso el Averno? ¿Estoy condenado a purgar mis culpas de esta horrible manera?

Se despertó sudoroso. Necesitó algunos segundos para tomar conciencia del lugar donde se hallaba. Rememoró el sueño y se sintió intranquilo por la frecuencia de las pesadillas. Si bien sus sueños no eran recurrentes, hasta el momento, si le resultaban angustiosos ya que cada vez dejaban atrás la placidez y se tornaban mortificantes. Particularmente el que acababa de tener lo impresionó como ningún otro en tanto que planteaba una idea que muchas veces le había resultado atractiva para algún relato. No sabía si lo fantasioso de sus cuentos iba anidando en el subconsciente para luego aflorar en forma de pesadilla. Lo cierto era que al día siguiente de haber soñado con situaciones penosas o simplemente desagradables le costaba retomar su rutina con naturalidad. Los sueños estaban afectando su vida cotidiana. Por otra parte, una natural desconfianza hacia psiquiatras y psicólogos le impedía buscar ayuda profesional mientras su existencia se iba tornando cada vez más caótica. Cada día producía menos. Una especie de abulia lo dominaba entorpeciendo su disposición hacia el trabajo que siempre lo había acompañado.
Con el tiempo comenzó a tener temor de dormirse, a tal grado habían llegado la frecuencia y duración de las pesadillas. La escena de las propias cenizas se repetía ahora cada vez más aunque con algunas variantes. Comenzó a ingerir pastillas para mantener la vigilia, sin poder aprovechar ésta para el trabajo. Si bien el medicamento lo mantenía despierto, no le proporcionaba energías para la creación. El desvelo también comenzó a hacerse insoportable. Su mente despierta comenzó a embotarse y los ensueños fueron surgiendo progresivamente durante el insomnio artificial. Buscó en el alcohol un posible remedio. Retomó la costumbre de fumar, abandonada hacía varios años. En lugar de encontrar remedio, el humo del cigarrillo, los vapores del licor y el efecto de las pastillas conformaron una amalgama intoxicante que se volvió en su contra. Los sueños y las pesadillas se tornaron alucinaciones: se miraba a sí mismo revolcarse enloquecido en un montón de cenizas candentes, en tanto que los glaciares rayos lunares se le antojaban antorchas incandescentes, persiguiéndolo como perros furiosos.

Otra vez, alcanzada una especie de duermevela, vivió una nueva escena aterradora: de una gigantesca máquina mezcladora salían inmensos chorros de cenizas que caían sobre él, amarrado a su silla de escritorio sin poder huir… gritó desesperado y las cenizas penetraron en su boca quemando su lengua y traspasando su garganta hasta llegar, finalmente, al estómago. En el trayecto, el ardiente polvo iba corroyendo todo su organismo produciéndole un insoportable dolor. Se despertó aterrado y buscó la botella de licor en un intento por borrar la terrible escena del sueño… sentía hambre pero no tenía deseos de comer. El licor le resultaba amargo y quemante. Sintió que le ardía la garganta. No supo si era efecto del licor o del sueño. Pretendió escribir la experiencia onírica, pero sus manos y su mente embotada se negaron a secundarlo.
Una noche, mientras fumaba el décimo cigarrillo del día y consumía otro vaso de licor lo venció cansancio, o la borrachera, y se quedó dormido con un sueño intranquilo, desasosegado. Se repitió la escena donde se veía contemplando desde lo alto sus propias cenizas quemarse y de nuevo introducía sus manos en ellas, casi incandescentes. Sintió un terrible ardor y percibió un leve olor a carne chamuscada. Exhaló un grito terrible mientras abría los ojos para mirarse rodeado de llamas que se elevaban hasta el techo, como una inmensa hoguera en el vivac. El fuego hacía presa de las persianas de madera, de la colcha, de él mismo. Quiso huir y no encontró salida. Las llamas lo envolvieron totalmente. Sintió un terrible dolor. Trató de protegerse el rostro con los brazos y continuó gritando, gritando, gritando… hasta que el grito se convirtió en gemido y éste fue extinguiéndose progresivamente...

El Diario de la Mañana recogió la infausta noticia: “El famoso escritor A. D. M. falleció carbonizado en su residencia la noche anterior. Las autoridades manejan diferentes hipótesis como posibles causas del incendio”.

__________

Imagen tomada de Google.

DEL VIEJO ARCÓN DE LOS RECUERDOS VII

2007-10-31T07:21:00.000-07:00

O N Í R I C O

Pienso... Siento...

Quiero expresar

la palabra estrecha el sentimiento...

Fiebre en la frente... frío en las rodillas...

bajo la lengua, acíbar...

Relojes dalineanos gotean en mis sueños;

aceras rizadas caminan sobre mis pies,

llevándome al paraje donde duerme la aurora.

Un sinfín de cosas me da la bienvenida:

un pez salta en las ramas de un árbol gigantesco;

las hierbas ofrecen sus raíces al extremo del tallo;

los capullos se abren bajo un suelo

transparente y opaco.

Un esqueleto y un hombre contraen nupcias.

La aurora se despierta y llora... Guardo silencio...

Espero una catástrofe surgida de una grieta del cielo.

Bajo el suelo, las rosas han dormido sus pétalos...

Alguien grita, pero hay silencio...

La niebla se va abriendo, como un queso...

y de sus agujeros

sale la niña de la túnica verde...

y me ofrece una flor...

--- 0 ---

De: Versos de cualquier hora (ç). 1994.

Imagen tomada de Google.

EL HOMBRE DE LA ESQUINA

2007-10-27T22:59:00.000-07:00

Una luminosa mañana de principios de diciembre, sin presentir que la vida le tenía preparada una sorpresa, la mujer se encaminó en su vehículo, después de dejar los niños en el colegio, hacia El Café de la Esquina Azul, situado a escasos diez minutos de viaje. Como todos los días entre lunes y viernes allí se encontraría con las mamás de los compañeritos de sus hijos para compartir un agradable desayuno. Intercambiaban experiencias con los niños, discutían sobre sus avances escolares; coloreaban la conversación con uno que otro comentario sobre alguna amiga ausente, los recientes acontecimientos de la localidad, en fin, nunca faltó algo interesante para ellas sobre lo cual centrar la plática, siempre amena. Algunas veces se incluía uno o varios de los esposos y entonces la charla giraba sobre temas políticos y deportivos.

Llegó temprano, nadie ocupaba la mesa habitual, la luz del sol penetraba casi hasta la mitad del recinto iluminándolo y proporcionándole una agradable calidez. Pidió un café para entretener la espera y el diario matutino. El ruido de unas fuertes pisadas la hizo levantar la vista de la lectura. Entonces lo vio. Entraba decidido hacia el mostrador y con acento amistoso saludó a la dependienta ordenando café y pasteles. Colocó el pulido zapato sobre el brillante apoya pie y giró el torso hacia la mujer que rápidamente tornó sus ojos a la lectura. Unos segundos después volvió a subir la vista y su mirada se cruzó con la del hombre, que la observaba fijamente con admiración. Fue el cruce de dos rayos, violentos, apasionados y silenciosos. Una sonrisa casi imperceptible distendió los atractivos labios del hombre, ataviado con un elegante atuendo deportivo e hizo una también imperceptible inclinación de cabeza a modo de homenaje hacia la hermosa joven que de igual manera lo miraba con fijeza. Fue un asunto de segundos. La mujer sintió que un ligero escalofrío recorría su espalda y antes de que el gesto delator apareciera bajó de nuevo los ojos hacia la lectura y se enfrascó en ella con el ánimo perturbado.

Para su ventura las amigas fueron llegando casi simultáneamente. La conversación entre ellas se generalizó y la mujer pudo recobrar la serenidad integrándose a los comentarios. El hombre permaneció junto al mostrador sólo el tiempo justo para consumir, sin prisa, el frugal desayuno; pagó a la cajera y antes de retirarse buscó la mirada de la mujer, quien, de vez en cuando, la dirigía con naturalidad hacia él. Hizo de nuevo una leve inclinación de cabeza y esta vez sonrió sin disimulo mostrando una hilera perfecta de dientes blanquísimos. Ella sonrió sólo con la mirada que mantuvo fija en el hombre hasta que éste desapareció hacia la calle.
En el trayecto hasta su oficina no pudo quitar de su mente la imagen del atractivo hombre. Sonrió para sí recordando cada uno de los rasgos que pudo advertir en el rápido encuentro. Su imagen la acompañó todo el día hasta el regreso a casa, donde la atención de los niños y del marido condujeron su mente hacia la realidad de su vida.

Durante los días siguientes el hombre regresó al Café de la Esquina Azul. Se ubicaba en una mesa estratégicamente situada frente a la de las mujeres. Ella procuró no dar nunca la espalda. El diálogo silencioso y el combate de miradas intensas se hizo habitual. Ella, hábilmente, sorteaba el mudo escarceo ante la mirada de las amigas quienes, aparentemente, no habían notado nada.

Cada día vivido la imagen del hombre ocupaba por más tiempo los pensamientos femeninos. Pensaba en él a toda hora. Sentía un extraño calor recorrerle el cuerpo cuando rememoraba la atractiva figura masculina y una deliciosa sensación de felicidad la invadía. Sintió miedo. Se vio claudicando ante ese extraño sentimiento. Se imaginó en un paraje solitario corriendo hacia él quien la esperaba con los brazos extendidos y se fundían en un apretado abrazo. Sin hablarse, se buscaban sus bocas en un apasionado y prolongado beso y al separarse sus labios él la besaba luego en los ojos, en el rostro todo… Sacudió con violencia la cabeza para espantar los pensamientos mas, la imagen del hombre permaneció ante ella durante todo el día. Por la noche, al quedarse dormida soñó que viajaban juntos en un pequeño bote y, abrazados, remaban hasta una playa solitaria. Los largos besos se sucedían uno tras otro. Luego, se vio de nuevo en el Café al cual entraban tomados de la mano. Allí se disolvió su sueño que se había tornado intranquilo. Despertó sobresaltada, aunque con una sensación de plenitud y anhelo que hacía tiempo no sentía. Respiraba con fuerza como para acallar los latidos exacerbados de su corazón. Esos sueños locos se repitieron casi todas las noches.

Pasaron algo más de dos semanas durante las cuales todos los días laborables el hombre acudió a la silenciosa cita sin traspasar nunca los límites de las miradas. Un día, en la ciudad, al entrar a un centro comercial al volante de su coche se cruzó con el hombre que iba en sentido contrario, ambos disminuyeron la velocidad de sus autos y se miraron con intensidad. Los dos sonrieron , abiertamente. Y cada uno siguió su camino, sin más. Era viernes por la tarde. Durante el fin de semana los pensamientos de la mujer volaban hacia el hombre a cada instante. Se sentía eufórica e inmensamente feliz. Entonces se preguntó: -¿Estoy enamorada de ese hombre de quien no sé ni siquiera su nombre? ¿Lo amo? ¿O es solamente deseo? ¿Seré capaz de ser infiel a mi esposo? Era una circunstancia que nunca había contemplado. Se consideraba una persona leal. No tuvo respuesta para esas interrogantes… quedaron allí, colgadas en su mente como piezas de ropa que se secan al sol.

El lunes siguiente debía ir a una conferencia y se arregló con especial cuidado. Su marido la acompañaba. Se sentía hermosa, atractiva y segura de sí misma. Dejaron los niños y se encaminaron al Café de la Esquina Azul. El grupo estaba casi completo. El hombre ocupaba el lugar de costumbre. Ellos permanecieron de pie. El hombre la miró con fijeza y la habitual inclinación de cabeza se hizo evidente, los labios sonrieron con decisión. Ella se sintió desfallecer, creyó estallar de alegría y terror al mismo tiempo. Lo miró…con tristeza… dirigió su vista hacia el marido y se acercó a él hasta casi rozarlo. Colocó su mano sobre el hombro e inclinando la cabeza la dejó reposar suavemente sobre él. Éste buscó su mano y la estrechó, ella devolvió el gesto. Miró de nuevo hacia el hombre y le envió una sonrisa triste, muy triste. Levemente movió la cabeza apoyada en signo imperceptible de negación. El hombre apretó los labios, subió las cejas e inclinó hacia un lado la cabeza. Era una respuesta de resignación. Había captado el mensaje gestual de la mujer. El adiós. El hombre respiró hondamente, continuó con los labios apretados por unos minutos que a ella le lucieron interminables. Se levantó bruscamente y se encaminó hacia la mesa donde la mujer permanecía de pie… ella palideció de terror sin saber qué iba a hacer él . Éste pasó a su lado, rozándola con fuerza. Se detuvo levemente diciendo: -“Mis disculpas, señora. Mis disculpas. Y continuó con premura su camino hacia la otra salida sin esperar respuesta.

Ella sintió que las lágrimas corrían hacia adentro e inundaban el interior de su cuerpo. Apenas se humedecieron sus ojos que se hicieron más brillantes. Respiró con fuerza para eludir un sollozo. El sol, que había estado iluminando como casi todos los días, oscureció de pronto, el recinto quedó en penumbra, ella escuchó las voces de todos como si vinieran de muy lejos, atravesando un recipiente metálico. Sintió un gran desconsuelo, una congoja infinita... un sentimiento de pérdida que no podía describir con precisión. Se interrogó en silencio: -“¿Estoy renunciando a un sentimiento… o a un deseo? No lo sabré nunca…

CAMBIO CLIMÁTICO

2007-10-16T16:01:00.000-07:00

Visitando el blog de mi amigo Genín (http://miherenciablogspotcom.blogspot.com/) encontré en su penúltimo post una sugerencia a comentar algo sobre la defensa del medio ambiente.

Se me ocurrió escribir un relato basado en una película que vi hace muchos años. El relato Planeta verde lo colgué en el blog de mi amigo Santiago (Amor) (http://tenasantiago.blogspot.com/) quien hace unos días muy generosa y gentilmente me invitó a compartir con él y otros amig@s su estupendo espacio. Gracias a Genín por la idea y a Santi por el lugar. Los espero allí. Un fuerte abrazo para todos y pongamos nuestro pequeño esfuerzo en defensa del único mundo que tenemos. ¡CIAO!

MEMORIA DE CASANOVA MODERNO

2007-10-11T11:36:00.000-07:00

Esa mañana de domingo, ya casi mediodía, luminosa y deliciosamente cálida, fue propicia para que la mirada de la memoria se tornara hacia el tiempo ¡Aquel tiempo! durante el cual ingresé a tu vida. O, más bien, tú ingresaste a la mía, porque mi presencia en tu mundo, en tu quehacer de todos los días, en tus expectativas y en tus sueños no fue significativa, no dejó huella ni cambió rumbos, no influyó para nada en ti, ni en algo que tuviera que ver contigo. En cambio tú… Tú sí fuiste determinante para mis días de entonces:

Venía de los brazos de un Otelo tropical atormentador de mis momentos durante casi cinco años. Cinco años de terror cotidiano, amaneciendo sin saber qué podía depararme la jornada y sin querer despertar en las noches por la incertidumbre de la siguiente… Aquel Otelo esbelto, de perfil helénico rival que pudo ser de algún dios del Olimpo. Su apostura era directamente proporcional a su incultura: cuanto más apuesto parecía más se evidenciaba su limitada instrucción, de escasa escolaridad. Pero la juventud, irreflexiva, no supo calibrar esas carencias y sucumbí ante el formidable ejemplar de varón que ¡OH, dicha! había puesto sus ojos en los míos distinguiéndome con su afecto y su pasión, entre un grupo de féminas quienes, igual que yo, suspiraban lánguidamente por una mirada de sus ojos profundos.

Sus celos irracionales convirtieron su apostura en una sucesión de días aciagos y de congoja infinita. Cuando tal vez estaba a punto de convertirme en una Desdémona de pelo corto, las circunstancias me llevaron a compartir contigo un lugar de trabajo. Joven, a escasos años de haber logrado dos licenciaturas y una maestría, director de un importante departamento de una igualmente importante empresa, eras el prototipo de hombre exitoso. De estatura mediana, ojos pequeñitos de color indefinido, labios irregulares compitiendo con la dentadura. Ningún rasgo destacado o especialmente atractivo… En resumen, un caballero insignificante desde el punto de vista físico.

¿Qué influyó para que te obsequiara con mi simpatía, primero, y luego con mi amor. ¿Fue acaso tu sonrisa? Tal vez esa sonrisa encendía un rostro común y de escasos encantos ocultando la nula belleza de tus labios que, no obstante, eran capaces de pronunciar sentencias profundas, tanto como delicadas y cautivantes expresiones lisonjeras. Tus ojos, poco atractivos, se me antojaron zahoríes cuando me miraban con fijeza preludiando un piropo turbador o una frase de apariencia inocente cuya intención velada descubría llena de vanidosa satisfacción.

Recuerdo tu primera invitación. Dimos un largo paseo por pueblitos aledaños a la capital. Esos caseríos o pequeños poblados conservadores, llenos de sabor antiguo y de ingenua sencillez. Durante la jornada desplegaste todas tus dotes de seducción, lisonjeándome con citas de ilustres escritores y con locuciones latinas, solemnes en tu boca imperfecta. Una dulce felicidad, desconocida u olvidada por mí en el fragor de las amargas circunstancias recientemente dejadas atrás, me proporcionó la suavidad de tu voz, susurrante melodía de palabras que, como música de violines o de cítaras, acariciaban mis oídos cansados de reproches y amenazas.

Varias veces fuimos alegres y enamorados paseantes por bosquecillos y praderas. Y cada vez más tus dotes de consumado amador envolvían mi ingenuidad y mis anhelos de dicha sosegada. Me sentí emperatriz de algún reino remoto, donde mis súbditos creaban para mí magníficas estrofas, enalteciendo con singulares loas mis dotes personales. Recuerdo haberte dicho en una ocasión que te estaría perennemente agradecida por haberme devuelto la fe en el amor y salvado de las garras de aquel abominable Otelo.
Añadí: -Puedes pagarme en el futuro con una felonía, mas, valoraré por encima de cualquier otra circunstancia la paz y la ventura que me estás proporcionando hoy-.
Algunas oportunidades tuviste, más adelante, para recordarme con tenacidad aquella promesa. Sobre todo cuando las tuyas fueron empañándose con tus muchas deslealtades. Ciertamente, no pasó tanto tiempo antes de descubrir que tus favores no me pertenecían. No era yo la dueña exclusiva de tus afectos. Allí estaba la chica de hermosos ojos azules y lacio pelo rubio, de imponente figura mancillada por un zapatón, calzado de un pie, que intentaba rasar el desnivel de unas piernas, bien torneadas, sí, pero de diferentes longitudes, producto de un error genético que condenó a la bella joven a una vida frustrada y llena de complejos. Ella, para sí, también había sentido la engañosa ilusión de ser la única poseedora de tus desvelos, sin saber, al principio, que estaba tu primita primorosa, ingenua, dulce y bonitica ante cuya sencillez no pudiste reprimir tus instintos de conquistador contumaz, y quien claudicó también a tus frases rebuscadas, extraídas de las miles de obras devoradas, según decías, en tus noches de insomnio.

La intelectual poco femenina, acusada de ser seguidora de Lesbia en corrillos y chismorreos. Mujer autosuficiente y decidida, dueña de una enorme capacidad para la organización y a quien nadie imaginaba arrobada bajo las frases y caricias de tu persona. Ella, más que ninguna otra, como bien lo sabes, fue víctima de tu desbocado afán de conquista de corazones femeninos.
Y la dama sesentona, poseedora de un importante porcentaje de acciones de la empresa, tres veces viuda, delgada, elegante, con el cutis marcado por innumerables surcos, de pelo entrecano siempre deliciosamente peinado, de gestos lánguidos y displicentes, actitud sofisticada, riendo suavemente y con leve picardía cuando tú la obsequiabas con una de tus ya famosas frases y la seducción de tus gestos. Ella también entró a formar parte de tus trofeos amorosos.

De todo aquello me fui enterando poco a poco. Profundamente herida me sentí cuando descubrí, en el asiento de tu lujoso automóvil, un pendiente que de inmediato identifiqué como pertenencia de la joven del zapatón. Muchas lágrimas me costó esa realidad, enfrentada de pronto, sin sospechas previas. Quise herirte con mis reproches y torturarte con palabras ofensivas… pero, recordé mis días de Desdémona inconclusa y, por fortuna para ambos, decliné la posibilidad de la venganza. Oculté, con paciencia, mis exacerbados celos y me hice forzadamente indiferente, hasta que me acostumbré a ello. Por eso, no fue tan doloroso el conocimiento de tus siguientes conquistas. Seguí amándote, pero ya con la convicción de que mi amor era la medida del tuyo, en consecuencia, aquél se tornó esporádico, es decir, te amaba en tu presencia, cuando tú me amabas y disfrutaba tus lisonjas, tus besos, tus caricias, durante los momentos que eran nuestros y no compartíamos con nadie. Sabía que en esos instantes me pertenecías porque no eras capaz de entregar tus pensamientos a otra pues, solamente te interesaba asegurar la constancia de quien en ese momento seducías. Del mismo modo que me olvidabas totalmente cuando en tus brazos gemían tu primita, la señora sesentona, la falsa lesbiana o la chica del zapatón.

Pero un último y aleccionador dolor me causarías. Fue cuando te acompañé en un viaje de negocios, junto a otros importantes directivos de la empresa. En el destino final estaba una secretaria, seriecita, vestida discretamente como exigía su posición laboral y con innegables encantos físicos, aminorados por los requerimientos de su condición. Ocupó una pequeña habitación contigua a la mía, compartida con la auditora de la firma, señora de grueso talante, rebasando la sexta década de vida. A ella confesó, emocionada, estar viviendo el día más feliz de su vida, porque había conquistado tu amor en menos de dos días compartidos y le habías ofrecido matrimonio para cuando estuviese concluido tu divorcio. Un divorcio inexistente, pues aún no habías caído en las redes del matrimonio.

Escuchar tras las paredes tal confesión, la cual no debió sorprenderme, me causó un profundo sentimiento de indefensión. Me sentí desterrada de tus afectos y de tu atención, lejos de mi heredad y lugares donde podía sentirme segura. El extrañamiento de tu persona que me impusiste, sin ninguna piedad, me lastimó tanto que no pude evitar el llanto pertinaz y lloré desconsoladamente durante algunas horas. Al atardecer, tuve que bajar de mi habitación para compartir una pequeña celebración del grupo. Me vestí con mis mejores galas y me sentí atractiva, segura de mis encantos personales. Tuve, sin embargo, que recurrir a mis anteojos de sol para ocultar las huellas del llanto. La montura blanca sobre los lentes oscuros contrastaba con mi atuendo de seda negra, sencillo y elegante, otorgándome una apariencia misteriosa y cautivante que no te pasó inadvertida. Estuviste algo nervioso, indeciso entre si continuar tu asedio amoroso a la secretaria o volver hacia mí tus galanteos.

Me detuve en el balconcillo y pasé la mirada con lentitud por la alegre concurrencia que disfrutaba en el salón inferior… Allí estaba también, elegantísima, la dama tres-veces-viuda, haciendo gala de sus encantos otoñales y luciendo un espléndido traje firmado por un conocido modista internacional. No me sentí disminuida. Al contrario, mi juventud y mi elegancia contra su elegancia y su vejez. El resultado era obvio. Tu mirada la ignoraba e iba de la secre hacia mí y desde mí hasta la secre… Finalmente, te decidiste por esta última que te hacía señas desde un grupo en animada conversación. Bajé lentamente la escalinata sabiendo que muchas miradas se posaban en mí con admiración y que ello te producía, con seguridad, un escozor de impaciencia al no poder demostrarles a todos que yo te pertenecía, que era una de tus conquistas. Una última lágrima intentó asomarse a mis ya irritados ojos. Logré contenerla. Me di cuenta de la alegría que reinaba en el ambiente, del disfrute de la concurrencia del cual yo estaba exiliada. Percibí el estado de exuberante exaltación de la secretaria, lindamente ataviada, para ser justa. Tomé la decisión de integrarme a la celebración y disfrutar de ella sin sentimientos de culpa, pero también sin rencores. Me dije a mí misma que la secretaria era otra víctima inocente, cuya infelicidad estaba próxima después de haber caído en tus brazos. Que mis lágrimas estaban sobrando, igual que cualquier resto de ira anidado en mi corazón. Si ya te conocía, si ya tu condición me era familiar ¿Por qué privarme del disfrute que otros compartían? ¿Por qué no participar, como todos, de la alegría conjunta? Si hacía tiempo había decidido que mi amor sería la medida del tuyo ¿A qué lamentarme, entonces? Si amabas a una nueva conquista, Casanova irremediable ¿Qué sentido tenía mi tristeza?

Llegué, finalmente, al salón, luciendo una espléndida sonrisa en mi rostro; varios jóvenes se me acercaron ofreciéndose a escoltarme hasta el centro de la sala. La noche se hizo hermosa. Descubrí que estaba viva y que la vida me sonreía. No tenía motivos para la congoja.

Bailé en brazos de varios caballeros, algunos de ellos bastante atractivos y junto a los cuales tu aspecto de hombre mediano hacía resaltar su gallardía, pero ninguno competía con tu capacidad para la conquista fácil y la lisonja oportuna. La feliz secretaria tuvo que resignarse a compartirte con otras damas, incluso con la tres-veces-viuda, quien no escatimó oportunidad para retenerte a su lado. Mientras, yo disfrutaba con una alegría que comenzó siendo impuesta y progresivamente se fue integrando a mi sentir hasta convertirme en una persona sinceramente alegre, dichosa y sin rastro alguno de desengaño o de aflicción.

Así terminó nuestra historia. Nos seguimos viendo durante mucho tiempo, compartiendo el lugar de faena. Al comienzo quisiste volver a conquistarme y yo, tal vez lisonjeada por ello estuve a punto de reincidir, no obstante logré la fortaleza suficiente para declinar con delicadeza tus favores. Nos hicimos amigos. Entrañables. Muchos años de amistad nos han unido. Como prometí tiempo atrás, te sigo agradeciendo el haberme rescatado de los brazos de Otelo. Tú continuaste ejercitándote como un Casanova moderno. Al final te casaste con la falsa lesbiana. A ella, quien se llevó el trofeo de llamarse tu esposa, le diste una vida terrible, llena de amantes indiscretas y propensas a molestarla. Ella, quien te ha soportado todo y no ignora nada, ni siquiera nuestra antigua relación, conlleva resignada tus infidelidades, tus borracheras, tu vida de bohemio impenitente. La llenaste de hijos, para que no tuviera tiempo de vigilarte, aunque no creo que sea muy inclinada a hacerlo. Decidió desentenderse, no saber o ser quien todo lo excusa porque tú eres así y así te aceptó. Fue una postura aparentemente cómoda; sólo Dios sabe cuánto dolor le habrá costado.

Casanova moderno, finalmente te llegó la vejez aunque no la madurez. Continúas persiguiendo jovencitas, mujeres maduras, ancianas. Algunas todavía caen en tus expertas manos de Don Juan decadente, escuchando algún verso de El cantar de los cantares o los poemas de amor de Pablo Neruda… también recitándoles poemas tuyos, siempre los mismos, que tú les aseguras son inspirados por ellas… ¡Quién sabe cuántas cajitas perfumadas y forradas con floreados tafetanes guardan celosamente, en una hoja arrancada de prisa y escrito de tu puño y letra, un único poema dedicado cada vez a una mujer diferente…!

----- 0 -----

LOS GATOS

2007-10-07T10:05:00.000-07:00

No pensaba escribir un nuevo post todavía. Esperaba la llegada de la inspiración (o la necesidad). Ambas llegaron juntas de la mano de Gustavo Misle Giraud (http://gustamis.blogspot.com/ *. Viene dado (el post) por la necesidad de agradecer a Gustavo su inesperada gentileza al dedicarme un post poético en su rincón, al tiempo que ese hecho motivó mi inspiración por la alusión (en texto e imagen) a esos animalitos maravillosos, extraordinarios, preciosos, etc., etc. que son ¡¡¡¡LOS GATOS!!! En la estrofa final de su post-poema dice:

"... por eso Alichín no sé si eres gato o luna."

Respondo: ambos. En primer término porque soy algo "lunática" y también "lunera": me gusta la luna en cada una de sus tres fases visibles y, cuando hay cielo límpido, me complace contemplarla largamente y descubrir, en su alrededor, las estrellas que engalanan la bóveda celeste. A veces me pregunto ¿Los seres extraterranos (porque debe haberlos en algún lugar) disfrutarán de cielos tan hermosos como los nuestros? ¿Tendrán magníficas constelaciones como la Ursa Major u Orión? ¡Misterio!! . Como consecuencia, soy fanática de los Calendarios Lunares en cualquiera de sus muchas versiones. De hecho, conservo enmarcado uno, precioso, en negro y plata, correspondiente a las diferentes fases de Selene durante el año 2000 (el último del Siglo XX). Es como una reliquia pues, nunca más habrá otro calendario de ese año (Jajaja).

En segundo lugar, soy gata (o gatófila)... En efecto, esos tiernos y preciosos animalitos casi humanos ejercen sobre mí una extraña (o natural) fascinación. No puedo ver uno sin que sienta la inmediata necesidad de acariciarlo y hacerle mimos. He tenido un gato a mi lado toda la vida. No sabría vivir sin ellos. Actualmente tengo cuatro gatitos: tres Siameses (una familia: padre, madre e hijo) y una Tobby. Todos ¡Castrados! después del nacimiento del bebé siamés (Muty). Sus padres: Angélica y Tomate. Éste se llamó inicialmente Tommy, de ahí Tomito y luego creció y engordó tanto que Tomito devino en Tomate ("Tomate, Tomate, color chocolate..."). La gatita Tobby se llama Kafú (es "Larulce, larosa, la sosita..."). No voy a extenderme en consideraciones sobre los gatos. Sólo añadiré que tienen un lenguaje muy rico, consistente en dieciséis (16) sonidos diferentes, cada uno con su específica significación. Creo que he llegado a comprenderlos al menos en un cincuenta por ciento (50%). También utilizan el lenguaje gestual ¿Cómo así? diría un colombiano. Bueno, explicaré: A veces, cuando no les gusta una comida, la huelen con gran detenimiento, luego dan vuelta a su cabecita y me miran, un poco amoscados y, luego con su patita derecha (porque todos son diestros) hacen el gesto de enterrar la comida como si estuvieran enterrando el propio escremento. Conclusión: Entiendo. Me quieren decir que: ¡Esta comida es una mierda!! (Pido disculpas por la expresión escatológica pero ¡Eso es lo que quieren decir!!). Para finalizar mis consideraciones gatunas añadiré que los gatos, como compañeros de los humanos, son excelentes amigos (es mentira que son infieles y traicioneros): se angustian y sufren con el llanto de sus amos, les obsequian el fruto de sus cacerías (aunque esto pueda llegar a ser patético para el humano), son cariñosos, mimosos, independientes y... ¡eso sí! ¡Nunca nos pertenecerán! ¡Somos nosotros quienes les pertenecemos! Somos SUS HUMANOS, NOSOTROS SOMOS LAS MASCOTAS DE ELLOS. Por eso, nos tiranizan y nos obligan a hacer lo que ellos quieren que hagamos. Siempre se salen con la suya. Nos divierten con sus juegos y sus posturas y, como ya expuse más arriba, se hacen entender a las mil maravilla. Es más, se expresan mejor que muchos humanos que conozco quienes, en la actualidad, ocupan cargos ¡elevadísimos! y suelen "rebuznar" (con el perdón de los simpáticos asnos) en cuanta tribuna internacional encuentran y, con bastante frecuencia, ante cualquier micrófono que se les ponga al paso... (Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia).

Para cerrar este post nada mejor que entregar a mis posibles lectores el hermoso poema de Charles BAUDELAIRE, Les chats (la incluyo en versión original y en traducción**):

LES CHATS

Les amoureux fervents et les savants austères

Aiment également, dans leur mûre saison,

Les chats puissants et doux, orgueil de la maison,

Qui comme eux son frileux et comme eux sédentaires.

Amis de la science et de la volupté,

Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres;

L'Érèbe les eût pris pour ses coursiers funèbres,

S'ils pouvaient au servage incliner leur fierté.

Ils prennent en songeant les nobles attitudes

De grands sphinx allongés au fond des solitudes,

Qui semblent s'endormir dans un rêve sans fin;

Leurs reins féconds sont pleins d'étincelle magiques,

Et des parcelles d'or, ainsi qu'un sable fin,

Etoilent vaguement les prunelles mystiques.

LOS GATOS

Los amantes fervientes y los sabios austeros

aman igualmente, en su madura estación,

los gatos poderososs y dulces, orgullo de la casa,

que como ellos son frioleros y como ellos, sedentarios.

Amigos de la ciencia y de la voluptuosidad,

buscan el silencio y el horror de las tinieblas;

Erebo los habría tomado por sus corceles fúnebres,

si pudieran a la servidumbre inmolar su fiereza.

Toman al soñar las nobles actitudes

de grandes esfinges alojadas al fondo de las soledades,

que parecen adormecerse en un sueño sin fin;

Sus lomos fecundos están llenos de chispas mágicas,

y de partículas de oro, así como de una arena fina,

destellan vagamente sus pupilas místicas.

Nada mejor que la grandeza poética de BAUDELAIRE para describir la grandeza de los gatos.

________________

* Agradezco a mis amigos visitar el rincón de Gustavo, para que aprecien el lindo homenaje (inmerecido) que me dedica en él.

** En: Charles BAUDELAIRE. Obra completa en poesía. Barcelona, España. Ediciones 29, 1974. Edición bilingüe. Traductor: Enrique PARELLADA. pp. 184-185.

D R A M A U R B A N O

2007-10-01T19:49:00.000-07:00

La noche iba cayendo despaciosa sobre el armónico conjunto de plantas del pequeño y bien cuidado jardín. Ocupaba el frente y una parte lateral de la vivienda de moderna arquitectura, ubicada en una calle terminada en redoma, alrededor de la cual se distribuían cinco o seis residencias, todas iguales. Por el día, los pocos transeúntes del lugar asomaban una sonrisa placentera ante la vista del jardincillo, perfectamente planificado por un arquitecto paisajista. Parterres de escasas dimensiones, acordes con la extensión del lugar, coloreaban el sitio con conjuntos de impatiens de diversos colores, Vinca per vincas de Madagascar blancas, rosadas y lilas, embelesos de un intenso azul y petunias, también de distinto colorido, que colgaban de balconcillos y ventanas. Al lado opuesto de los parterres floridos se ubicaban los de follajes con diferentes tonos de verde, donde una que otra planta en floración rompía la monotonía del color con lunares de flores brillantes y alegres.

Las sombras cada vez más densas fueron cubriendo el estallido de color y brillantez que ofrecía el pequeño jardín, mientras los cocuyos iniciaban su danza nocturnal iluminando con lucecillas verdosas la prenumbra que, poco a poco, iba convirtiendo el lugar en un conjunto de aparentes y obscuras esculturas vegetales. Hacia una esquina renacían los capullos del aromático caballero de la noche, inundando con su fragante y penetrante perfume toda el área de la redoma y el interior de la cuidada vivienda de paredes cubiertas por lajas irregulares cuyo color transitaba la ruta del rosado al terracota pálido.

Por las ventanas entreabiertas del piso inferior se escapaban, bulliciosas, risas de niños y una suave música de fondo. De vez en cuando una agradable voz femenina requería la tranquilidad de los pequeños, sin ningún asomo de enfado. De pronto, por la amplia y solitaria calle emergieron las luces de un lujoso automóvil de líneas aerodinámicas, pilotado por un caballero cuya fisonomía escatimaron las sombras. El auto se detuvo suavemente ante la puerta de un amplio garaje, esperando el lento abrir de la puerta accionada por un dispositivo eléctrico. Cuidadosamente el hombre condujo hacia el interior y aparcó el coche mientras la puerta automática se cerraba a sus espaldas. Descendió del vehículo un personaje alto y fornido, con un maletín de piel oscura en su mano derecha, se dirigió a la puerta principal y penetró por ella.

Los niños corrieron alborozados hacia su padre quien con un gesto de desgano los saludó, encaminándose rápidamente escaleras arriba sin detenerse ante la joven, cuyo ademán de bienvenida se vio eludido por la prisa con que el hombre ascendió al segundo piso. La joven lo siguió, silenciosa, preguntándose internamente qué bicho le habría picado al marido. Casi simultáneamente rememoró que esos estados de aparente e infundada molestia se habían hecho frecuentes en los últimos tiempos. En esta oportunidad, sin embargo, el asunto parecía revestir cierta gravedad, toda vez que el esposo evitaba mirarla de frente al mascullar una que otra frase poco inteligible. Dijo entre dientes haber cenado en la oficina durante una importante reunión y, en consecuencia, no deseaba comer nada. Se internó en el baño cerrando con brusquedad la puerta tras de sí. La esposa quedó sumida en oscuros pensamientos intentando descubrir una razón para tan descortés conducta

En nada varió la actitud del hombre a la siguiente mañana. No quiso ingerir alimento alguno y alegando que debía viajar inesperadamente a un delicado asunto de negocios fuera de la ciudad, se dedicó a hacer las maletas en las cuales introdujo una considerable cantidad de ropa y accesorios de diferene uso. Todavía sin mirar a los ojos a la joven se despidió rápidamente y dejó una breve y amable frase de despedida para los niños. Salió hacia el coche, lo abordó y, apresuradamente, abandonó la residencia perdiéndose en la calle solitaria.

A mitad de la mañana, cuando la joven había dejado los niños en el colegio, recibido a la señora de servicio y atendido algunos pequeños quehaceres, se dirigió a una reducida pero alegre habitación que fungía como taller de pintura. Ordenadamente, se distribuían dos o tres caballetes con sendas telas en espera de las pinceladas y otro con una naturaleza muerta casi por terminar. Vestía un sencillo traje a cuadritos lilas y blancos, cubierta por un impecable delantal de pintor. Tomó en sus manos la paleta para sumergirse en la labor artística, tratando de alejar de su mente los pensamientos agoreros sobre la conducta del marido. El silencio era interrumpido por el lejano sonido de una aspiradora y por la suave música emanada de un pequeño reproductor ubicado en uno de los estantes donde, metódicamente, se distribuían los diferentes implementos de todo artista plástico.

La joven eludió pensamientos angustiosos obligando a la mente a recapitular, como en grandes escenas su vida matrimonial armónica y placentera hasta hacía muy poco tiempo: un marido atento y cariñoso, apasionado amante, excelente padre de dos hijos preciosos y sanos, ninguna estrechez económica. En fin, nada por reclamar a la vida, generosa en gran medida con ella. Solamente lamentaba una que otra vez haber abandonado sus estudios superiores para dedicar su tiempo a esposo e hijos pero, en general, no se arrepentía de haberlo hecho, más aún cuando contaba con su afición a la pintura, la cual le deparaba gratas satisfacciones. Una leve sonrisa le iluminó la faz de terso cutis y graciosas facciones:

-"Realmente, no puedo quejarme de la vida- pensó -Cualquier gesto inadecuado de mi marido no tiene importancia ante toda la dicha que me ha proporcionado durante más de diez años"- Su sonrisa se acentuó... Se alejó un poco del caballete para contemplar el desarrollo de su obra y con el rostro iluminado por la satisfacción que le producían los trazos y las gratas remembranzas sobre su vida, exclamó:

-"¡Magnífico! No pudo quedar mejor..."- y soltó una cantarina carcajada.

Un lujoso coche se detuvo silencioso ante la puerta del artístico jardín. De él descendió una mujer elegantemente trajeada, abundante melena negra muy cuidada y, en general, bastante atractiva aunque su expresión seria añadía a su rostro una dureza poco agradable. Abrió despacio la verja y dirigiéndose a la fuerte puerta de madera, accionó con fuerza y decisión el picaporte de pulido bronce coronado por una cabeza de león.

Una sonora campanada sonó en el interior de la residencia, rompiendo el casi absoluto silencio y haciendo brincar, sorprendida, a la joven pintora. Ésta esperó, curiosa, que la mucama acudiera a atender al imprevisto visitante. La señora entró al estudio portando en su mano una pequeña bandeja con una tarjeta de presentación. La joven leyó en ella un nombre que nada le dijo. Abandonó paleta y pinceles y se dirigió al grato recibidor donde la mujer, aún de pie, la aguardaba.

-"Buenos días"- dijo la joven cortésmente pero con cierta distancia. La mujer no respondió el saludo. Se limitó a exponer con brusquedad el motivo de su visita:

-"Soy la nueva dueña de esta casa"- dijo. Y su voz sonó desagradable y metálica.

La joven la miró interrogante, sin entender... No sintió ninguna emoción... solamente se quedó en silencio unos instantes antes de responder:

-"Con seguridad ha sufrido una equivocación. Esta casa no está ni ha estado nunca en venta".

-"Quien se equivoca es usted, señora"- respondió la mujer elevando un poco el tono de la voz y continuó diciendo: -"¿O ya olvidó los documentos que le firmó a su ex-marido hace unos cuantos días?"

-"¿Documentos? ¿Ex-marido? ¡Somos una pareja bien avenida! ¿A cuáles documentos se refiere?"-

-"Sí, señora! Los documentos donde acepta el divorcio, la venta de la casa y renuncia a la Patria Potestad y custodia de sus menores hijos..."-

Sintió como si un enorme yunque cayera con violencia sobre su cabeza al tiempo que un río congelado comenzaba a circular por sus venas y arterias, en sustitución de la cálida y espesa sangre. Miles de lucecitas fulgurantes aparecieron ante sus ojos embotando su entendimiento. El aire pareció faltarle. Todo se hizo obscuro rápidamente en su entorno y se sintió a punto de caer sin sentido. No obstante, se sobrepuso a la sorpresa cuya descomunal dimensión impedía la llegada de la congoja y, haciendo un sobrehumano esfuerzo, tomó algo de aire, un aire que se le antojó enrarecido e insalubre, como esos vapores que emanan constantemente de los vertederos de basura ubicados en las afueras de las ciudades. Por primera vez miró con detenimiento a la mujer que estaba frente a ella y captó sus facciones. Continuó mirándola fijamente, ya sin verla, porque su pensamiento había volado con rapidez hacia el momento en el cual su entonces marido, con algunas razones convincentes, la indujo a firmar una serie de documentos prometiéndole entregárselos después para que ella se enterara de su contenido.

-"¡MIERDA!"- gritó para sus adentros -"Me pudieron joder!"- Y una estridente carcajada brotó bruscamente de sus labios enormemente abiertos para dejar salir, como en una incontenible catarata sonora, la loca risa con la cual ocultaba la inconmensurable pesadumbre que, de pronto, se había alojado en su ingenuo corazón.

--- 0 ---

Alichín: 2007. (ç)

DEL VIEJO ARCÓN DE LOS RECUERDOS VI

2007-09-30T20:21:00.000-07:00

C O N T R A S T E

Tejió escalas de luces

para mi paso incierto...

Castró bayas, cosechó colmenas,

me tiñó de espumas,

me bañó de arco iris...

Arrulló mi camino,

me esperó en el sueño;

Se arropó con mi piel

abrazando mi sábana...

Inventó la rosa,

coronó mi frente...

me arrancó los ojos,

escupió en sus cuencas...

...Me robó la luz...

---- 0 ----

De: Sensaciones de la vigilia,

1995 (Ç)

DEL VIEJO ARCÓN DE LOS RECUERDOS V

2007-09-19T20:12:00.000-07:00

COSAS DE PUERTOS *

En mi infancia, yo conocí los barcos

y supe de los puertos:

Escuché las sirenas repetir, como un eco,

el llanto del adiós.

Contemplé los cadáveres de naves

llenos de orín y algas;

y las olas golpeando en el acantilado,

y las boyas flotando

como guardias de un bosque en movimiento.

Vi también las gaviotas

entre el humo que brota

desde las chimeneas de los buques en marcha.

Y el sollozo escondido, la sonrisa lejana.

Supe de la tristeza

del que se va y no vuelve;

del que se queda en puerto mirando el horizonte,

viendo como se borran en medio de la bruma,

las siluetas distantes de sus seres queridos.

Conocí la alegría de quien

volvió con vida...

Comprendí la nostalgia de quien

no partió nunca...

y quedó en la bahía imaginando nieves,

y campiñas y selvas y también otros mares.

Y descubrí en la noche del puerto solitario

transitar los fantasmas

de quienes no volvieron:

de los marinos viejos que murieron en tierra,

de los viejos marinos

que entregaron la vida en mitad del océano...

De quienes no han nacido,

pero saldrán mañana por esa misma rada...

...

Yo también, hace tiempo,

salí por ese puerto hacia otro puerto ignoto.

Y me quedé mirando el malecón amado

borrarse lentamente, como aquellas figuras

que dibujan las nubes cuando las borra el viento.

Vi apagarse, en silencio,

cada luz de mi puerto, cada techo de tejas,

cada gaviota altiva...

Y el contorno global

de esa hermosa bahía

¡Que nunca he vuelto a ver!

______

* De: Sensaciones de la vigilia. 1995.

P E N U M B R A S

2007-09-08T18:56:00.000-07:00

DEL VIEJO ARCÓN DE LOS RECUERDOS IV

No encuentro que decir:

Escapé a la nostalgia contando esferas

de difusos límites, donde el dolor se confunde

con la dicha plena.

El espacio se concentra en hilos luminosos

y la noche se agrieta en mil puntos de luz

por donde escapan las miradas

sin retorno ni encuentro...

Miradas que no tuvieron eco en ningún ojo,

ojos velados por ausencias de todo...

Misterios sin respuestas a las preguntas hechas

con los labios cerrados.

Mutismo que ensordece atardeceres vagos,

escapados al viento de deseos no sentidos,

arrullos evadidos de labios susurrantes,

labios mustios en espera del beso

infernal del olvido.

Sombras alongadas tras la sombra. Penumbra de la tierra,

oscurecer del alma.

Trémulos sentimientos esparcidos en murmullos

que yacen convulsos en inútil espera,

atentos al signo peregrino de promesas ausentes:

ignominioso acecho de la nada.

(Noviembre 1997)

EN DEFENSA DE NUESTRA LENGUA

2007-09-02T14:33:00.000-07:00

Casi desde el inicio de este blog hemos sentido el deseo de comentar sobre el uso y el abuso de nuestra lengua. El castellano. Preferimos esta denominación , más antigua, a la moderna y más precisa: el español. En todo caso, aquí usaremos ambos términos indistintamente. Esperamos se nos excuse.

Ese deseo inicial se agudiza cada vez que leemos las entradas (o los posts) de algunos de nuestros contactos. Podríamos escribir "nuestros afectos" porque tales contactos se hacen cada vez más amigos, más íntimos, más queridos. Y porque se nos han hecho queridos algunos y a otros ya los queríamos de antiguo, nos duele, nos escuece, nos produce un no sé qué incomodísimo leer textos cuyos sentidos son extremadamente interesantes, escritos con gran descuido, sin detenerse a revisar la ortografía, la corrección de la sintaxis y la casi inexistencia de una adecuada prosodia.

No pretendemos exponernos como quien maneja su idioma de manera perfecta. Con seguridad cometemos nuestros deslices o abusos de ciertas formas de decir; incluso esta entrada puede contener más de un error. Pero, en la medida de nuestro humilde conocimiento sobre la mejor manera de utilizar el lenguaje, procuramos escribir y expresar nuestras ideas con claridad y consistencia gramatical, sintiendo que con ello rendimos homenaje a una de las lenguas más hermosas con las cuales se expresa la especie humana.

Y es ese irrespeto, posiblemente inconsciente o al menos no deliberado, el que lastima nuestra sensibilidad de lectores cuando nos enfrentamos a un texto salido de manos profesionales, en el cual no se emplea una coma, se escapan errores ortográficos o se distorsiona la sintaxis. Ciertamente entendemos lo escrito (o lo dicho), aunque a veces con cierta dificultad pero, cuánto más hermoso sería que ese texto lleno de importantes ideas y profundos sentimientos, fuese expresado de manera cuidadosa, elaborada, reflexiva en cuanto al fondo pero también a la forma. Hermosísimas páginas mancilladas por un error ortográfico o por una descuidada concordancia de género o de número. Es muy frecuente, por ejemplo, escuchar el empleo del vocablo feliz como si fuera un plural, sólo por el hecho de terminar en zeta: "Somos feliz" en lugar de "Somos felices". Este caso lo leemos frecuentemente en la prensa y en revistas y también lo escuchamos a diario en boca de periodistas (¡Licenciados en Comunicación Social!) a través de la radio y la televisión.

Parece mentira pero, en nuestro país, abundan los maltratos a la expresión escrita por parte de quienes, por obligación profesional, deberían esmerarse en el decir, tanto en la forma oral como en la escrita. Para el periodista, el lenguaje es una herramienta de trabajo, tal como el martillo o la sierra lo son para el carpintero, el bisturí para el cirujano o la regla de cálculo para el ingeniero. ¿Qué sucede cuando un ebanista descuida el uso de la sierra eléctrica, cuando un cirujano inhábil maneja con descuido el bisturí o cuando un ingeniero efectúa cálculos errados por impericia en el uso de la regla? Los resultados, en estos casos, siempre son lamentables. Pero cuando un reportero infringe las leyes de la gramática nadie resulta lastimado (en apariencia) excepto el idioma que se va degenerando progresivamente. Y, por supuesto, el reportero sale herido en su prestigio aunque esa herida no produce dolor físico y el público, por alguna razón, no hace notar los desaguisados lingüísticos.

¿Cuántos profesionales hoy en día emplean la diéresis? Ni siquiera para escribir la palabra vergüenza ... ¿Cuántos profesionales hoy en día ignoran elementales reglas ortográficas, como la que norma la escritura de la erre (o doble ere) después de una ene? Conozco a un médico cuyo nombre es Eduardo Enrique y escribe Enrrique sin el menor pudor, aun cuando el procesador le subraye con rojo la palabra. Igualmente escriben enrrollar, enrredo, en lugar en enrollar o enredo, etc., etc.

Ya que hemos dado este primer paso para tratar el tema, seguiremos haciéndolo en el futuro, de vez en cuando. Esperamos que nuestros lectores no nos malinterpreten y no se sientan ofendidos por nuestras advertencias. Las hacemos con la mejor intención. Sin querer lastimar a nadie. Nuestro propósito es defender el español en su esencia más profunda, entendiendo que toda lengua es un organismo vivo y, en consecuencia, dinámico, cambiante, que se transforma con el tiempo e incorpora, constantemente, novedosos vocablos derivados de los progresos científicos y tecnológicos o simplemente de la transculturización, fenómeno éste que resulta inevitable

Citaremos algunos ejemplos de usos inadecuados: aquí en Venezuela los empleados bancarios acostumbran utilizar, con exagerada e injustificada pedantería, el vocablo aperturar (una cuenta) en lugar de nuestro castizo abrir. Los derivados son absolutamente legítimos cuando la necesidad los impone pero, en el caso aludido tal necesidad no existe ( al respecto debemos aclarar que ignoramos si el DRAE, en su última edición, le ha dado el espaldarazo a la palabra, en cuyo caso no tomaremos en cuenta el ejemplo). En contraste defendemos el uso de los verbos plotear o chatear, entre otros, impuestos por la aparición de las actividades relacionadas con la computación. Asimismo, ya decimos bloguear, blogosfera, bloggers, etc. Hace tiempo una gran amiga, profesora de castellano, nos comentaba indignada su disgusto ante el uso de plotear y faxear. Nos permitimos preguntarle con cierta timidez: ¿Rechazas también el uso de telefonear, mecanografiar, telegrafiar? Ciertamente los dos últimos están en vías de desaparecer pero cuando ellos surgieron también eran neologismos impuestos por la aparición de inventos científico-técnicos hasta entonces desconocidos. Surgieron los derivados como los casos que vivimos actualmente. Dentro de veinticinco o cincuenta años, o tal vez menos, si las actividades se mantienen, tales palabras habrán dejado de ser una novedad para incorporarse al habla cotidiana de manera natural y otras, insospechadas hoy, habrán nacido. Es el dinamismo del lenguaje. Eso no quiere decir que podamos irrespetar o ignorar las leyes que le dan carácter de lengua al conjunto de elementos propios de la expresión de un país o conjunto de ellos.

Deseamos despertar la sensibilidad a favor de la lengua castellana, o española, entre quienes escriben (y hablan) de la misma manera como nos estamos sensibilizando por la defensa del ambiente y de los animales en peligro de extinción. Sabemos que todos nos sentimos muy orgullosos de nuestro idioma, en consecuencia, llevemos a la práctica ese orgullo comenzando por cada uno de nosotros y veremos con el tiempo cómo muchos granitos juntos, terminan por hacer una montaña.

Nota: No sabemos si la imagen que encabeza este escrito está sujeta a Derechos de Autor. En caso afirmativo, la eliminaremos de inmediato.

R U T A O B L I C U A

2007-08-24T12:01:00.000-07:00

(Del Viejo Arcón de los Recuerdos III)

No sé por qué desperté en medio de la noche con tu imagen frente a mí. No estaba soñando, no. Ni había pensado en tí durante el día...Es más, hace ya bastante tiempo que tu recuerdo no me frecuenta. Pero esta noche, Armando, esta noche no pude separar de mi mente tu imagen de muchacho travieso. Tu amada faz de niño, con esos fabulosos ojos verdes, almendrados, que parecían ocupar toda su superficie. Y, de volver a detallar tus rasgos, tan conocidos, tan sin secretos para mis manos, pasé a revivir casi con precisión cronométrica cada uno de los instantes que nos pertenecieron.

Entré con Cecilia, mi amiga, a la amplia sala del auditorio de la Facultad. Tomamos asiento en la novena o décima fila, hacia el centro. En el ala izquierda, de pronto, descubrí unos ojos verdes, almendrados, posados sobre mí con insistencia.

-¡Qué hermosos! -pensé. -¡Pero es un niño! -En ese instante tu rostro serio se iluminó con la blancura de tus dientes perfectos. Esos que envidié desde el primer momento al contrastarlos con la irregularidad de los míos:

-Tu pueblito de locos. -Solías decirme al referirte burlonamente a ellos.

Me esperaste a la salida del concierto, abordándome decidido, sin timidez alguna. Me agradó tu osadía y tuve que reír de tus palabras atropelladas, con las cuales te referiste a "esas magníficas cualidades" que, según tú, me adornaban.

De ahí en adelante fuimos inseparables. Transitábamos sin ver el camino ocupados como estábamos en mirarnos a los ojos. La selva tropical de los tuyos se humedecía de pasión y ternura, derramando su verdor sobre los míos, pequeños, oscuros y vivaces. Y el primer beso, amor, que no se hizo esperar. Y mi perplejidad ante tu confesión, tartamudeante, de que eran mis labios los primeros que los tuyos besaban. Con cuánto afán buscábamos lugares apartados, solitarios, para intercambiar los besos, cada vez más apasionados. Los besos de tus labios de niño que se hicieron expertos con rapidez en los míos, temerosos de descubrir ante ti experiencias pasadas...

Recordé cuando entre risas y sorpresas descubrimos nuestras edades: tus frescos e inmaduros veinte años junto a mis veinticinco, que me parecieron una enorme distancia, lacerante para mi amor que ya era firme. Y tu voz bronca, seductora diciéndome:

-Qué importa, nos queremos. Cinco años escasos son nada. No te sientas mal por eso...

Y cuando riendo como niños en un parque, rodamos abrazados sobre la hierba húmeda, al anochecer en aquel escondido paraje a las afueras de la ciudad, donde solíamos dar escape a nuestros sentimientos. Fue entonces, amor, cuando entre el ardor de los besos y las caricias, cada vez más atrevidas, nos hicimos la ofrenda de nuestras respectivas castidades. Sin pensarlo, sin decisión previa. Sucedió espontáneamente entre la pasión que nos acicateaba y tu voz de varón que tímidamente excusaba tu torpeza de amante primerizo. Y mi risa, Armando, mi risa al explicar casi con vergüenza que, si bien había besado, era también mi primera experiencia. Así consumamos la entrega mutua, apasionada y suave al mismo tiempo. Más tarde, felices, iniciamos el regreso cantando a toda voz La felicidad, ah, ah, ah...

Pasó el tiempo, Armando y seguimos queriéndonos. Me gradué. Al año siguiente te graduaste tú de abogado y decidiste no ejercer una profesión en la que no creías. Seguiste tu inclinación hacia la pintura. Y fui yo quien te proporcionó los primeros aperos de pintor, aceptados por ti a regañadientes por temor a sentirte "un mantenido". Cuando vendiste tu primera obra, por una suma irrisoria, llegaste hasta mí una tarde con un sobre con el importe de los utensilios que te había regalado. Discutimos por eso, amor, agriamente hasta ceder yo y aceptar el dinero que te hacia "recuperar la dignidad", perdida, según tú.

Cuando conocí a Juan Manuel, aquel chico fantástico, buena gente y amanerado: tu compañero en la academia de pintura. Cómo nos hicimos los tres inseparables y cuánto afecto y amistad surgió entre Juanma y yo, porque tú lo apreciabas. Sin parientes en la ciudad aceptó vivir en tu casa, con tu familia. Esa que tanto me quiso y a la que tanto quise.

Y así fue pasando el tiempo, amor, queriéndonos todos en un conjunto perfecto de armonía. Pero no llegaba tu consagración como pintor, a pesar de algunas exposiciones que te dieron cierto prestigio.

Y continuó el tiempo pasando, Armando. Los ardores fueron apaciguándose entre nosotros. No discutíamos. Nos amábamos y tanto nos quisimos que terminamos queriéndonos como hermanos. No terminó el afecto pero sí la pasión. Así, sin dejar de amarnos, fuimos alejándonos uno de la otra, sin pretenderlo, sin darnos cuenta.

¿Cómo y cuándo terminó nuestra relación, que era perfecta? No lo sé. Me esfuerzo en recordar sin lograrlo. Sólo sé que hubo un momento en el cual ya no estabas en mi vida. No éramos ya novios ni amantes. Se terminaron las búsquedas de lugares solitarios y los tiempos de ahorro para poder pagar una habitación de motel. Cada día nos vimos menos. Hasta que la distancia se hizo definitiva. Sin dolor. Sin disgustos. Sin explicaciones.

Me visitabas de vez en cuando y yo también iba a veces por tu casa, más por saber de tu familia que por encontrarte. Con frecuencia nos cruzábamos en la puerta. Yo llegando y tú y Juanma saliendo. Besos en la mejilla, fuertes abrazos y

-Hasta luego, nos vemos.

-Te quiero, nena.

-Igual yo, amorcito- Palabras, frases, gestos de afecto superficiales aunque sinceros. Sólo eso, Armando, iba quedando.

Apareció Arturo en mi vida. Apasionado. Maduro. Fuerte. Con una magnífica posición económica. Decidido a formar familia. Acepté. Estaba de nuevo enamorada. Celebramos el compromiso.

Rogelio, nuestro amigo común, amor, me preguntó un día

-¿Es cierto que Armando tomó el camino oblicuo?

-¿Camino oblicuo?- pregunté -¿Qué es eso?

-Bueno, tú sabes, que se desvió...

-¿Consume?- interrogué de nuevo.

-¡No chica, se pasó a la otra banda. Es maricón. Aunque también consume...

-¡No! ¡Jamás! ¡Y tú sabes que a mí me consta!- respondí riendo.

No quise hurgar en el asunto. No me interesó, amor. Continué con mi vida y mis planes matrimoniales. Cuando éstos se consolidaron ya no frecuentaba tu casa. No nos comunicábamos. Me casé con Arturo. Sin pensar en ti. Sin recordarte. Sin que me hiciera falta la luz de tus ojos verdes, almendrados. Supe que habías llorado el día de mi boda. Abrazado a tu hermana reconociste que, definitivamente, me habías perdido.

Más tarde me enteré de tu mudanza de la casa paterna para compartir un apartamento con Juan Manuel. Fue en las cercanías de tu nueva vivienda cuando nos encontramos, Arturo y yo, contigo. No nos hablamos, sencillamente nos abrazamos, fuerte, muy fuerte amor. Por unos pocos segundos permanecimos abrazados. Arturo mudo y furioso contempló la escena sin chistar. Nos separamos. Vinieron las presentaciones de rigor. Los "Mucho gusto" de la buena educación. La despedida con beso en la mejilla.

Pasó algún tiempo, amor, hasta encontrarnos en el entierro de la mamá de Cecilia. Yo, embarazada de mi primer hijo, casi a punto de dar a luz. Dijiste, riendo ante la imposibilidad del abrazo:

-Guardemos las distancias, Nena. Estás preciosa, como siempre.- Y creyendo ver una sombra en tus espléndidos ojos verdes, tomé tus manos y las puse sobre mi vientre abultado. Reímos juntos, creo que con cierta nostalgia.

No volvimos a vernos, por años. Cuando con mis hijos que ya contaban nueve y siete años, estaba de compras en el centro comercial, nos encontramos. El mismo abrazo largo y apretado. Y un susurro de tus labios en mi oído:

-¡Te amo, Nena- Una risita mía como respuesta y las consabidas presentaciones

-Mis hijos, Arturito y Lucía- Gestos amables de tu parte y sonrisas. Despedida.

-¡Hasta siempre, amor!- dijiste. -¡Hasta siempre!- respondí. Y luego el niño:

-¡Mami, te dijo "amor"!-

-Sí, cariño, nos conocemos hace mucho, somos como hermanos-

Esa fue la última vez que nos vimos, amor. La luminosidad de tus ojos verdes me acompañó por unos días. Luego, esa luz se fue apagando como un atardecer y se sumergió en la penumbra del no-recuerdo.

Más tarde supe de tu dolor y de tu rabia cuando Juan Manuel se casó con Otilia Vargas. Te quedaste viudo, amor. Ella y yo nos encontramos en la vida años después. Ambas tuvimos la delicadeza de no nombrarte. Y cuando Arturo y yo nos divorciamos, tú evitaste el encuentro...

Hace como diez años, creo, Rogelio abrió de pronto la puerta de mi oficina y asomó la cabeza diciendo:

-¡Se muere, amiga! ¡Armando se está muriendo!

-¿Cómo? ¿Por qué?- pregunté sin saber qué más decir.

-Tiene sida. No quiere ver a nadie. Está en casa de su hermana Hortensia-

Busqué, amor, entre libretas viejas y hallé el número de teléfono de Hortensia. Llamé. Una voz juvenil me respondió y me dijo, al preguntar por ella:

-No está. Todos fueron al cementerio. Están sepultando a mi tío Armando...

-Lo siento- dije con voz de llanto y colgué el auricular.

No sé por qué hoy, amor, en medio de la noche, fue tu rostro la imagen que percibí al despertar.

[Septiembre/1999]

P E R Ú

2007-08-23T12:07:00.000-07:00

Un poco tardíamente, por problemas técnicos, incluyo estas reflexiones sobre la tragedia del Perú. No he querido pasarla por alto.

El asombro, la sorpresa y sobre todo el sentimiento de impotencia, me han dejado como sonámbula al observar, en la pantalla de la tv, las dimensiones del desastre que asola al país vecino: la naturaleza, terrible, insañándose siempre en quienes están menos preparados para enfrentarla. Y la precariedad de los recursos para hacer llegar la ayuda de una manera oportuna. ¿De quién es la culpa? Si la madre natura tronchó las vías de conexión ¿De quién es la culpa? Nadie está preparado para la tragedia. Ni la personal ni la colectiva. Nos ofrecen charlas sobre cómo actuar en momentos de desastres para lograr una precaria supervivencia. Pero la prevención sobre los grandes males, como son las carreteras destruidas, entre otros, no se da. No se preven tales situaciones. Tal vez porque no resulta fácil preverlas. O porque no hay salidas ¿Quién sabe?

Lo cierto es que hay un grupo de seres humanos desvalidos, sus vidas devastadas tanto como su entorno, familias y vidas truncadas. Y otro grupo de seres humanos, lejanos, ajenos a la desgracia aunque no indiferentes, haciendo acopio de enseres y alimentos que aminoren, en una milésima parte, las carencias y sufrimientos del primer grupo. Y las pantallas de tv mostrando el conjunto de envíos, en apariencia de exagerada magnitud, pero siempre insuficiente. Y el caos para su distribución. Para que a cada quien le llegue la pequeña cuota que le corresponde y que le ayudará a hacer menos terrible su situación ¡Nunca menos dolorosa!

Y en medio de tanto dolor y tanta angustia quienes esperan pescar en río revuelto y lograr para sí un beneficio con la desventura "del otro"

-"Te ayudo, sí, pero espera. Que primero debo pensar en mi recompensa". ¿Será que NUNCA les tocará a ellos?

Después de los primeros días van dejando de "ser noticia". Otros acontecimientos vienen a suplantar su tragedia, que es infinita, que no pasará así no más. Nuevos asuntos colman las pantallas de la tele y cada quien va ocupándose de sus propios asuntos. Con el tiempo, iremos olvidando a "nuestros hermanos de...", de donde sea que el desastre haya surgido. Ellos permanecerán por meses, a veces hasta por años, a veces hasta por siempre, esperando y luchando porque sus vidas "vuelvan a la normalidad". Una normalidad que se les escatima porque han perdido demasiado y nada existe que pueda sustituir ciertas pérdidas.

El sentimiento de nuestra angustia compartida, de nuestra solidaridad hacia esas personas...

¡NO ES SUFICIENTE!

L A F E L I C I D A D

2007-07-26T11:26:00.000-07:00

(Cortesía de Gustavo MISLE)

Si alguien pregunta ¿Cuál es la finalidad de de tu vida? Sencillamente respondo:

-Vivir y ser feliz... Y ¿Soy feliz? ¡Definitivamente, sí! Y no puede ser de otra manera porque fue una decisión tomada a conciencia.

He tenido momentos aciagos. Y, posiblemente, todavía me quede uno que otro por vivir. Pero los soportaré. Viviré mi tristeza si es que me toca vivirla una vez más... Mas, a pesar de esa tristeza, o del dolor que la cause, seguiré siendo feliz.

-¡Está loca! Dirán. Pero no, no lo estoy: En un momento de mi vida en el cual me encontré sumida en una profunda tristeza pensando que ya nada bueno podría sucederme y que mi existir era un pozo oscuro y hondísimo, lleno de desaliento, miré dentro de mí y me agradó lo que vi. Me gustó mi fuego interno, luminoso y cálido. Denso en aspectos buenos y no tanto, pero propios de mi humanidad. Tomé conciencia de que tenía un valor que no había sabido apreciar. Que había vivido hasta ese momento deseando y procurando el aprecio ajeno mientras me negaba el propio. ¿Cómo puede ser apreciado quien no se ama a sí mismo?

Fue una decisión de un momento, que tomé frente al espejo. Me hablé. Con firmeza. Pero con dulzura. Sin reproches. Me dije cosas gratas... y comencé a sonreír. No he dejado de hacerlo desde entonces, porque aquella sombra que yacía en un rincón, abatida y triste, se levantó y dejó de ser sombra para transformarse en luz. Lo ilustraré con un lugar común: Como el Ave Fénix, renací de mis propias cenizas. Y me di cuenta de que esa era la felicidad: caer, pero poder levantarme. Una vez, dos... mil veces. Y otras tantas: ¡Arriba! ¡Que la vida es bella!

Ciertamente, la felicidad es un estado de ánimo. Un sentimiento. No es una condición permanente y sucesiva. Sería aburrido. No es ese estado utópico de euforia constante. La que nos prometieron los cuentos de hadas y las novelas rosa. La felicidad consiste en algo tangible, no porque podamos tocarla sino porque podemos percibirla, sentirla, pero de una manera práctica. No quimérica. Cuando entendemos quiénes somos y cómo somos. Cuando llegamos a apreciarnos como un ser único e irrepetible. Cuando con sinceridad reconocemos en nosotros nuestras debilidades y defectos y nos hacemos el propósito de ir mejorándolos, cada día un poquito, paulatinamente. Cuando sin falsas posturas de humildad pero sin pedanterías reconocemos nuestras virtudes y fortalezas y nos proponemos sacarlas a la luz, promocionándolas con elegancia, en todos esos momentos estamos siendo felices, indefectiblemente. Con frecuencia algunas personas rumian una infelicidad que no les corresponde: tienen mucho para ser dichosas, pero no lo advierten... Consumen parte de su vida en lamentaciones porque, al estar sus anhelos más allá de la realidad, no perciben que cuentan con tesoros capaces de atraerles la ventura.

Por supuesto, la felicidad también tiene una explicación fisiológica: las endorfinas, dicen los entendidos en la materia, producen estados de felicidad en el ser humano. Es una de las causas de la adicción al chocolate -afirman- porque éste las contiene o las produce. El sexo libera endorfinas y nos hace sentir felices. Pero esas "ayudas" no conducen a que las personas sean felices sino que proporcionan momentos de euforia. Démosles sus justas y respectivas dimensiones dentro de nuestro vivir.

Por otra parte, la felicidad no depende más que de uno mismo. Nadie puede hacer feliz o desdichado a otro. No obstante, desde la infancia nuestros padres repetían sus deseos de que "encontráramos alguien que nos hiciera felices". Eso se convirtió en una etiqueta, en un cliché, en un ritornello que nos acompañó por mucho tiempo. Y pasamos buena parte de la vida en busca de alguien que nos hiciera felices. Y nosotros ¿Podemos hacer feliz a alguien? No. Tampoco. Ninguna persona tiene esa potestad. Es nuestra personal responsabilidad: Somos felices al lado de una persona porque la aceptamos con sus defectos y con sus virtudes, sin intentar cambiarla. Amo a mi hija tal como ella es. Y tenerla conmico es para mí una felicidad, pero no porque ella me haga feliz sino porque me agrada que esté a mi lado, mimarla, disfrutar de su compañía. Si ella no me quisiera, sería también feliz por saber que la tuve. Y mi nieto: su presencia en mi vida me resulta una experiencia indescriptible. Junto a él soy inmensamente dichosa porque su compañía me es cara, a pesar de llantos o de malacrianzas. Amar a mis amigos me da felicidad pues me gusta amarlos. No escudriño en sus debilidades sino que aprecio sus virtudes. Son éstas las que me hacen amarlos y eso me llena de felicidad. Saber que los tengo. Que estarán allí para cuando los requiera. Pero más feliz me hace estar segura de que yo estaré a su lado cuando alguno me necesite.

Aunque la carrera que estudié fue la elegida, me agradó y aún me agrada, la profesión que las circunstancias me impusieron tal vez no se correspondió con mis anhelos, pero la ejercí con pasión y me dio muchas satisfacciones: saber que enrumbé algunos destinos por el camino correcto; que ayudé a varios en sus dudas y los animé a continuar cuando se sintieron débiles o defraudados. Mirar hacia atrás mi quehacer docente y constatar que no hice algunos esfuerzos en vano. ESO, ME HACE FELIZ.

Luché por un entorno hermoso donde vivir y lo obtuve. No solamente me costó alcanzarlo sino que me está costando conservarlo. Lucharé por ello hasta donde pueda. Cada obstáculo superado fue un momento de dicha. Haber vivido esa experiencia me hace feliz.

No me he trazado metas inalcanzables. Llegué tan alto como me propuse. No anhelo tener más de lo que tengo, solamente deseo conservarlo. Amo las cosas sencillas y me deleito con las pequeñeces que la vida y la naturaleza me ofrecen. Me gustan los atardeceres que contemplo desde mi jardín. Los cocuyos que iluminan mis plantas en las oscuras noches de verano. El manto de pequeñas luces que cubre mi espacio, junto a la luna amiga. El placer sencillo de contemplarlas para descubrirlas por sus nombres: cuando reconozco las estrellas, soy feliz. El croar de los diminutos sapitos coquí que por temporadas alegran los atardeceres y las noches lluviosas de mi entorno. El viento que mece frenético las ramas de mis árboles, tumbando sus frutos para facilitarme la cosecha. Comer mangos, hasta hartarme, bajo los mangueros que hace años planté. Los ires y venires de mis mascotas. Todo esto es fuente de felicidad.

Disfruto viajar hacia la capital por la carretera contemplando el paisaje, en la medida que la prudencia al conducir me lo permite. Un paisaje mil y más veces visto, pero nuevo para mí cada día. Eso es felicidad. Por todos esos pequeños portentos, cada mañana al levantarme, abro las ventanas ubicadas a la cabecera del lecho. La luz entra a raudales en mi habitación, amplísima y desordenada. Y miro hacia afuera y hacia arriba con un único propósito: agradecer al Altísimo por ese nuevo día que espero que sea mejor, o igual, que el de ayer. Porque ¿Cómo no creer en Dios si me ha dado tantas cosas y tantos seres a quienes amar? Y me concedió la potestad de ser la líder de mi vida y de saber perdonar. Disfruto la lectura, amo los libros. Soy feliz por leerlos y poseerlos. Los atesoro. Me complazco en escribir: poemas, cuentos, novelas que no publico pero que están allí. Son mi obra. Soy feliz cuando escribo, cuando leo, cuando escucho música o el trinar de las aves en las frías mañana de mi ambiente. Por todo eso agradezco a Dios. Y soy feliz.

Se avecinan tiempos tormentosos para nuestra vida. Ya estamos sintiendo los embates de los primeros ventarrones. Pero me estoy preparando para hacer frente a las situaciones por venir. Como quien se prepara para la llegada de un ciclón. No será fácil. No lo está siendo ya. Serán tiempos de pérdidas, de ausencias, de abandonos, de nuevos desarraigos. Tiempos duros. Como la vida. Que no es fácil. Pero sigue siendo bella. Y SOY FELIZ.

--- 0 ---

P R O V E R B I O S

"El secreto de la felicidad no es hacer siempre lo que se quiere sino querer siempre lo que se hace." león TOLSTOY.

"La sonrisa cuesta menos que la electricidad y da más luz". Proverbio escocés.

Conócete, acéptate, supérate." San Agustín.

¿Por qué buscáis la felicidad, oh mortales, fuera de vosotros mismos?". Boecio

"Los hombres olvidan siempre que la felicidad humana es una disposición de la mente y no una condición de las circunstancias." John LOCKE.

"Al final lo que importa no son los años de vida, sino la vida los años." Abraham LINCOLN.

--- 0 ---

¿Por qué no sonríe?

¿Por qué no sonríe la niña

si es hermosa

¿Por qué no sonríe la niña

si está sana?

¿Por qué no sonríe la niña

si aún es joven?

¿Por qué no sonríe la niña

si es amada?

¿Por qué aún atesoras, niña,

tanta ira

si te bendijo Dios

con tantos dones?

(Septiembre, 2000).

--- 0 ---

EL MISMO PREMIO - SEGUNDA RONDA

2007-07-20T09:30:00.000-07:00

En mi post anterior sobre el reconocimiento "Thinking Blogger Award" me referí al deseo de haber incluido en él a otras compañeras de ruta: Rosa y Norka. No podïa hacerlo en ese momento pues me excedía en el nümero de galardonados que se me era permitido y ya me había sobrepasado en uno. Una persona entre las elegidas en aquella ocasión, declinó gentilmente su aceptación y, en consecuencia, quedó un lugar vacante. Por tal razón me permito la licencia de elaborar un nuevo post, donde le otorgo el premio

THINKING BLOGGER AWARD

NORKA: http://nokinorka.blogspot.com/

Como dije en su momento, mi elección se debe a que los post de Norka siempre tratan temas tracendentes, que convidan a la reflexión. ¡Felicidades Norka por ese merecido reconocimiento! Para no ser reiterativa, te invito a conocer los requisitos que este galardón impone en mi post anterior, donde están debidamente (¿?) especificados.

Espero no haber excedido las condiciones del otorgante. Aclaro que no he dejado a Rosa por fuera. Ella ha recibido, merecidamente, este galardón de parte de otro compañero, por su blog Poder Ciudadano.

¡INVITO A TODOS A BRINDAR POR NORKA!

THINKING BLOGGER AWARD

2007-07-16T13:39:00.000-07:00

DECLARO QUE HE VIVIDO

(http://alpara7.blogspot.com/)

¡SORPREEEEESSSSSAAAAA!

Efectivamente, resultó para mí una gran sorpresa la noticia de que, mi amigo Genín (el Caballero Español - http://miherencia.blogspot.com/)me había honrado con la distinción

THINKING BLOGGER AWARD

Habida cuenta de que soy neófita en estas lides blogueras y de que mi espacio es, a veces, un desastre en cuanto a su presentación, no creí nunca que alguien lanzaría mi nombre "al aire de la fama". De allí la sorpresa. Pero... con cierta rapidez aquélla dio paso al agrado y... ¿Por qué no? a sentirme un tantito ufana... Al fin y al cabo no todos los días se recibe este tipo de distinciones. Luego, me invadió una cierta turbación producto del temor a no poder cumplir con las estipulaciones pero, me armé de paciencia y determinación y me dije: ¡Adelante! ¡No te arredres!

Y, en efecto, aquí estoy intentando cumplir lo mejor posible con tales requisitos. Por consiguiente, de inmediato paso a otorgar el

THINKING BLOGGER AWARD

a los siguientes compañeros de ruta blogerespacial:

1º MUXICA (http://hondonada.blogspot.com/)

La elegí porque la considero una excelente poeta de elegante sensualidad. Extraordinariamente sensible y de hermosos decires, con los cuales nos deleita casi cada día. Sus palabras iluminan la blogsfera.

2º DERAIN (http://derain-lasmentirasdelavida.blogspot.com/)

Es una persona sensible, que nos ofrece post significativos y comparte con nosotros sus más grandes tesoros: sus hijos. A veces, con escuetas palabras, nos pone a cavilar. Por eso fue elegida.

3º CIUDADANO DE LUZ :

http://uncaminohacialaluz.blogspot.com

http://planetadeagua.blogspot.com/

http://lacasadeelohim.blogspot.com/

Él es un verdadero ser de luz. Por medio de sus diferentes blogs ofrece su mano amiga y sus esclarecedores comentarios sobre diversas y difíciles situaciones de la humanidad. Es un peregrino de la paz o un Quijote del ciberespacio. Cada una de sus moradas es un espectáculo para el espíritu. Son las razones de mi elección.

4º DESDE LA CALLE

Es la manifestación "bloguera" de una hermosa obra social, llevada a cabo en Caracas, por Deanna y su esposo, sin ningún apoyo oficial. Ofrece refugio y orientación a los "Muchachos de la calle" y ha rescatado a muchos del inframundo donde todo daño es posible y ninguna sonrisa se ofrece. Muchachos de la calle ha devuelto la sonrisa perdida, o tal vez desconocida, a varios hijos preteridos de esta tierra. Es la causa de mi selección.

5º EXPRESIONES.UN PUNTO DE ENCUENTRO :

(http://markapazos.blogspot.com/)

Lo incluyo en el premio porque sus poemas llevan, creo, el sentimiento de alguien que busca la perfección a través del amor. Se ofrece plenamente en sus palabras al objeto de su afecto y desnuda sin pudor sus sentimientos. Es un alma elevada.

6º LUA:

http://conmisletras.blogspot.com/
http://palabrasdeolvido.blogspot.com/

Le otorgo el reconocimiento porque sus poemas son la expresión de sentimientos insondables que inducen a meditar sobre algunos aspectos poco gratos de la vida y las flaquezas de la naturaleza humana.

Me excedí en un blogger, con lo cual no he cumplido al pie de la letra con las instrucciones, como debió ser. No obstante, no tuve valor para eleminar ninguno de estos seis. Por fuera quedaron varios que habría querido incluir: Rosa, por su frescura y su calidad humana. Sus post son magníficos y su espacio ni se diga. Pero ella tiene tantos admiradores que, seguramente, ya es una de las premiadas. Norka, quien con su juventud, ofrece temas profundos para la reflexión. Y alguna que otra que se me escapa. Les pido disculpas. Si los procedimientos lo permiten, con gran satisfacción los incluiré en la lista, aunque sea a destiempo.

Ahora, indicaré qué debe hacer cada uno de los elegidos para poder acceder a esta distinción:

Escribe un post e incluye en él cinco (05) Blogs que te hayan hecho pensar. Debes incluir enlace, link a cada uno de ellos, para que puedan ser visitados por otros compañeros de ruta.

Coloca en tu post un link al post de Ilker, para que se pueda localizar el origen de este premio.

Muestra con orgullo el THINKING BLOGGER AWARD, con un link al post que has escrito. Puedes elegir entre dos alternativas para el logo del premio: dorado o plateado, de acuerdo con el diseño de tu blog

Y, ahora, amigos ¡Manos a la obra y a disfrutar de su premio! Un fuerte abrazo para cada uno.

PASAJEROS DEL TIEMPO

2007-07-06T19:51:00.000-07:00

Es el título de la última novela de la escritora venezolana Ilis ALFONZO. Fue impresa a finales del pasado año por Public Express, C. A., bajo la responsabilidad editorial de Rayuela, Taller de Ediciones, C. A. El diseño y diagramación de la obra corrrespondió a la empresa Bimedia 21, Diseño Editorial, y el de la cubierta es original de Víctor Hugo IRAZÁBAL. Empresas y personas residentes en Caracas, Venezuela. La autora ha escrito, además de varios trabajos de investigación literaria y libros de texto, las novelas Del color de la noche. Memoria de Quintín Contreras, y Al aire de tu vuelo, ambas aparecidas en 1998.

Está dedicada la obra, en primer lugar, "A Linda, compañera de siempre, por su consecuente afecto e incondicional apoyo". Luego, "A Ernesto, por esos retazos de sus recuerdos cuyos ecos se dejan sentir en algunas páginas de este libro". Y finalmente, "A Tito y Tato, por sus inolvidables preguntas". No es difícil adivinar de quiénes se trata: La hermana, amiga fraternal de siempre, compañera permanente, aún en ausencia, con una singular capacidad para el afecto pródigo en silencioso apoyo y dulce ternura, que trasciende los límites de su aparentemente frío laboratorio de investigación química. El esposo y alentador compañero quien comparte, también en respetuoso silencio, los insomnios creativos y la búsqueda, a veces ardua, de la palabra precisa o, enriquece con sus recuerdos el mundo de la imaginación fecunda de la autora. Por último, los pequeños sobrinos inquietos e inquisidores impenitentes, cuyas preguntas con frecuencia asombran y procuran sendas inesperadas para el relato.

¿Por qué un post para esta referencia bibliográfica? Dos poderosísimas razones: la amistad. De la buena. De la que nada pide y todo ofrece de manera eficaz y oportuna. Y la excelencia narrativa, la cual supera con creces la humildad de este comentario. Porque, si tengo este portal ¿Por qué no llenarlo con un producto de calidad y de cálido sentir? Nada más satisfactorio para mí que ofrecer este abreboca literario a mis amigos blogueros.

La obra fue presentada el pasado viernes 29 de junio, a las 06:30 p.m., en la conocida Librería Suma, en su eterno local del Boulevard de Sabana Grande, en Caracas. Doblemente grata la ocasión: por el significado intrínseco del acto de presentar una obra lograda y la oportunidad de reunir, en petit comitè, a un grupo de colegas, unidos, además de por las faenas docentes, por el afecto cultivado a lo largo de muchos años de compartir logros y sinsabores propios del oficio de enseñar. Fungió como co-anfitrión, Raúl BETHENCOURT, de origen canario, propietario de Suma, amigo de siempre y proveedor de nuestra herramienta básica, como estudiantes y más tarde como profesionales: los libros. Los que una vez nos vendiera se transforman hoy en el fruto de una nueva obra, no ya vendida sino ofrecida para serlo por su autora, otrora y actual asidua compradora. Pienso que todos los presentes hemos sido sus clientes al menos por más de dos décadas. Y, en mi caso particular, creo que estoy cercana a las cuatro.

Reunidos: amigos de la autora, en su mayoría compañeros de trabajo en la Escuela de Administración y Contaduría, de la FACES, Universidad Central de Venezuela. Otros pocos, de antigua amistad, como el presentador u "Orador de Orden", Guillermo Servando PÉREZ, destacado docente, ya jubilado, de la Universidad Simón Bolívar, venido desde los campos lejanos de la Madre Patria.

Conocí a Ilis a comienzos (o algo más) de los años 60, cuando junto a quien fue mi gran amigo y su primer esposo, iniciábamos nuestra carrera en la Escuela de Letras de la Facultad de Humanidades y Educación de la U. C. V. De allí que su dedicatoria en el ejemplar que me obsequiara, cálidamente manuscrita en la anteportada del libro, rece así:

Con especial afecto para Alicia, con quien he compartido tantas cosas a lo largo de muchos años, este intento de exploración por las apasionantes y abismales aguas del tiempo.

En efecto, de eso trata Pasajeros del tiempo. Un apasionado y apasionante viaje a través de los vericuetos de la memoria, lo que significa, como consecuencia obligada, un transcurrir por las sendas del tiempo, ese desconocido cuya existencia hoy comienza a cuestionarse.

Ese transitar en contrario que son los recuerdos de los dos personajes fundamentales, va tejiendo un entramado de simples y complejas situaciones y experiencias que, de pronto, tropiezan con un presente que ayudaron a conformar y que, de alguna manera, lo explican, puesto que lo condicionaron. En contraste, el drama de un tercer personaje que extravió sus recuerdos, al quedar amnésico a causa de un accidente. Recuerdos cuya ausencia lo moldean como un ser sin existencia, como un ser no sido, pues nada tiene que contar: Perdió el pasado; carece de asideros para su presente. No tiene existencia porque perdió la identidad. No sabe quién es ni cómo fue.

No abundaré en detalles sobre el argumento y sus personajes. No es mi intención escatimar a los posibles lectores el placer de acompañar a esos personajes por las sendas del recuerdo y la rememoración, o en la angustia de quien lucha por recobrar lo pretérito o, en su defecto, construirse uno para engañar, así, a una mente vacía del recuerdo, la cual, por tal razón, está a punto de transitar las rúas de la demencia.

La novela está escrita con detenimiento y máximo cuidado expresivo. Ofrece un lenguaje de altura sin ser rebuscado y el lector se sumerge en su trama por los túneles de sucesos expuestos con gran detalle, descripciones minuciosas y prolijas de lugares y personajes y encuentra, de manera natural, elevados valores del espíritu y de la estética en varios de sus campos, expresados, generalmente, a través del discurso de los personajes secundarios en sus conversaciones cotidianas, o en los densos y profundos monólogos interiores que los rememoran. No es la escritora entrometiéndose en la trama para ofrecer puntos de vista moralizantes y anticuados, son las personas que cobran vida en el relato e intercambian con los otros sus más profundos sentimientos, o en la conversación consigo mismo cuando echan al viento, para compartirlas con Selene y las lejanas estrellas, sus congojas o sus alegrías. Y es allí donde la autora, con evidente maestría narrativa, induce a los personajes a trasmitir las nobles virtudes que subyacen, tanto en el pensamiento religioso propiamente tal como en las posturas agnósticas de las personas. Ellos son personajes del ahora, contemporáneos, aunque no podamos ubicarlos en un tiempo o un espacio determinados. Sus vidas son atemporales pero actuales y en ello radica también el talento de la escritora: deja abierta a la imaginación del lector la posibilidad de situar esos personajes y lugares donde más convenga a su sensibilidad. Asimismo, los múltiples finales de la novela, de acuerdo con lo que cada lector, en su individualidad irrepetible, asigne a esta obra. Es decir, una obra densa por su contenido y no obstante, despejada en su desenlace, para permitir que el lector fabule de acuerdo con su personal inclinación.

No ofrece la obra la posibilidad de una lectura lineal: los planos del tiempo se superponen interceptando el continuo narrativo. Ello produce un efecto de tensión y de suspenso en quien lee, incitando la curiosidad por conocer más acerca de quienes hacen vida entre sus letras y el correspondiente desenvolvimiento de sus existencias. Pero el afán y la curiosidad no imponen una lectura rápida. Al contrario. Es necesario ir despacio para degustar, con lentitud, el extraño sabor de una trama compleja de destinos azarosos que se entrecruzan.

Finalmente, el amplio conocimiento de Ilis ALFONZO en cuanto a literatura, filosofía, psicología y otros saberes, queda palmariamente demostrado por la profusa utilización de epígrafes. Hábilmente elegidos para concordar con el retazo de trama que coronan. Para aquel quien gusta de la lectura minuciosa de los libros en todas sus partes, no solamente en su fondo o en la diagramación del texto, reconocer en los hechos narrados lo que una frase breve expone de manera lapidaria, es un entretenimiento anexo a la comprensión del contenido. Pero, para que este acto lúdico concluya con una ganancia por parte del lector, se precisa que éste regrese, casi impepinablemente, al epígrafe respectivo, para cerciorarse de la concatenación entre lo narrado y lo expresado tiempo atrás, tal vez siglos, por un autor lejano, cuya relación con la obra es solamente el producto de una mentalidad acuciosa y de una pertinaz lectura.

Solo me resta decirles a mis amigos de la blogosfera que les recomiendo ampliamente la lectura de Pasajeros del tiempo y que, lo más probable, es que ninguno quede defraudado por ella. Asimismo, que aguardo la retroalimentación de quienes tomen boleto como un pasajero más de este singular vehículo que es el tiempo.

DESDE EL VIEJO ARCÓN DE LOS RECUERDOS III

2007-06-28T21:32:00.000-07:00

El río inverso del recuerdo

se desborda por ratos...

Desesperada creatura trágica

tu drama eres tú mismo:

el alma quiere hablarte

y no la entiendes;

el paso aprietas...

para no escucharla...

Moriencia

Un ser abre los ojos a la vida

y comienza a morir...

Inicias, muerte, tu labor incesante

como arado o sincel,

como viento que barre

las arenas,

como arenas que cubren

el bosque.

A N H E L O

Si pudiera volver la mirada

a la antigua ternura,

junto a un día no estrenado

con sueños de mañana

bañados de luz.

Si pudiera mirar lo olvidado

y riera de nuevo la risa de la vida,

riera el vértigo de mariposa al viento,

riera mi virtud y mi pecado,

mi azul-gris

despeñado de sombras...

Entonces...

cantaría el cajón de la noche

y el buitre cantaría...

Y un himno

Y un arpegio

Y un verso

Y una espuma...

Se quedarían conmigo.

---- o -----

De:

Sensaciones de la vigilia

(1995)

DESDE EL VIEJO ARCÓN DE LOS RECUERDOS II

2007-06-26T13:47:00.000-07:00

Vivencia

Con el césped por lecho,

hartándome de azules

y de nubes

noté el planear de un aura...

Cerré los ojos,

extendí los brazos;

la suavidad del vuelo

me abarcó:

me sentí leve,

percibí la distancia entre

el musgo y mi todo, y...

¡Arropada de brisas

viví la ingravidez

del ave! ...

(Septiembre/1997)

Palabras... sólo eso

Las rutas que

estuvieron vedadas

emergen rutilantes...

y conservan mi huella.

La aflicción fenece,

si se transmuta en grito...

III

Hallé la senda al propio seno:

emprendí el viaje

de regreso a lo íntimo...

¡Soy feliz...!

¡A eso he venido!

Mientras haya un mar

mullendo arenas

y el sándalo disperse

sus volutas...

el tiempo, despacioso,

no hará daño.

(1998)

DESDE EL VIEJO ARCÓN DE LOS RECUERDOS I

2007-06-24T10:29:00.001-07:00

ÁRBOL VITAL

Brilla,

luminosa y blanca

la luz coronada:

Conoce y Entiende;

se prodiga y Juzga...

Emerge la Belleza

y la Victoria surge...

El Esplendor estalla;

la Reverberación, se aúna

a los Soportes... y...

Se funde en lo Denso

Septiembre de 1997

(Poema extraido del baúl

de los escritos de ayer)

HISTORIA DE AMOR DE KIDSY

2007-06-23T14:33:00.000-07:00

El 27 de abril de 1984, antes de escribir esta fecha, Kidsy firmaba la dedicatoria de su pequeña pintura, en el reverso del lienzo. Había escrito una especie de poema de amor para el ausente a quien esperaba, ansiosa, en su grata casita de estilo alemán, enclavada en una pequeña colina de la Colonia Tovar, en el Estado Aragua de Venezuela. Desde el jardín, lleno de hortensias y gladiolos de variados colores que convivían con las plantas de un cuidado huerto, divisaba el alegre paisaje del poblado, con sus casas blancas, cruzadas por fuertes vigas de madera pintadas, en su mayoría, de negro... Los techos de tejas rojas, oscurecidas por el moho y el tiempo. En la parte trasera del hogar, la colina ascendía suavemente, entre los variados tonos de verde de la hierba y el follaje de los durazneros. Por los 360 grados de su entorno apreciaba un similar y alegre paisaje. Dispersas, como en una diminuta ciudad de juguete, las casitas alegraban el lugar con tendederos donde colgaban las piezas de ropa, multicolores, intentando secarse a la luz de los tenues rayos de un sol amarillento y pálido, escatimado por la bruma casi perenne.

Ese bucólico paisaje había capturado Kidsy, en un trozo de lienzo de apenas 30 x 40 centímetros, para obsequiarlo al viajero como constancia de que, a pesar del tiempo y las vicisitudes, su amor permanecía indemne, tal vez hasta acrecentado, por parte de ella.

Kidsy era una mujer madura, de abundoso cabello entrecano, que todavía conservaba vestigios de galanura y belleza. Aún era terso su cutis, brillante su mirada azul y su figura, a pesar de haber ganado algún peso, permanecía esbelta y graciosa.

Kidsy había nacido en Buenos Aires y en esa ciudad transcurrieron su infancia y juventud. Allí conoció y se enamoró de quien fue su marido: alto, delgado, de pelo y ojos oscuros: -Tus ojos son tenebrosos, como las noches aquí en Tovar- solía bromear Kidsy con su esposo cuando, en las noches brumosas y solitarias, compartía con él el silencio y una humeante taza de chocolate espeso y aromático.

Buenos Aires dejó su impronta en la joven que, pocos años después de su matrimonio, hubo de emigrar junto a su marido, en busca de nuevos y más prometedores horizontes. Así, llegaron y se instalaron en la Venezuela saudita. Aquella de la bonanza económica y el despilfarro. El matrimonio argentino luchó duramente y, poco a poco, se fueron aclimatando al nuevo país que, generoso, los había acogido. Para Kidsy, que amaba profundamente a su marido, cualquier lugar era bueno si lo tenía a su lado. Por eso lo acompañó sin quejarse cuando aquél decidió mudarse a la Colonia Tovar, donde montó un lindo negocio de antigüedades. Kidsy no estaba hecha para la vida bucólica y añoraba el bullicio y el cosmopolitismo de su "Buenos Aires querido". No obstante, mansamente, cedió y fue acostumbrándose a esa soledad del poblado, sólo por la recompensa de tener a su esposo con ella y para ella. La juventud fue quedando atrás. Cada vez más atrás. Uno que otro viaje hicieron juntos a la patria jamás olvidada. Para regresar siempre a la soledad coloniera. Ahora, en 1984, él había viajado solo y Kidsy lo esperaba llenando sus minutos con sus plantas, su afición por la pintura y la atención de la tienda.

Una urgencia familiar en la Argentina obligó a Kidsy a viajar a su país y permanecer en él, acompañando a su madre en una penosa enfermedad que la mantuvo en cama siete meses, durante los cuales ella no se separó del lecho de la enferma, hasta que, finalmente, ésta falleció.

En la casita alegre de la Colonia había quedado, colgado en el recibidor, el cuadro amorosamente pintado y dedicado para el marido. Pero siete meses fueron mucho tiempo para el hombre y, sin proponérselo ni darse mucha cuenta, buscó refugio y compañía en otros brazos, más jóvenes, más vigorosos y más tersos. Rejuvenecido el espíritu por el nuevo amor y engañado el cuerpo por olvidados vigores, el argentino fue pensando cada vez menos en la esposa lejana. Ella, inocente, regresó. Después de los funerales de su madre Kidsy volvía, alegre por la promesa del reencuentro, a la pintoresca y solitaria vida de la Colonia Tovar. Pero la alegría se truncó frente a una realidad no esperada: su lugar en la casa estaba ocupado. Y ella, orgullosa, no preguntó, no imploró, no lloró. Regresó desolada a su país llevando en la memoria el verde brumoso del lugar donde había vivido y compartido sinsabores y dichas con el hombre que amaba. Cuando éste quiso rectificar, Kidsy había tomado el camino de retorno para no regresar.

La nueva compañera descolgó de la pared la obrita. Y el hombre, dio unos brochazos con pintura verde al reverso del lienzo, intentando borrar la dedicatoria que, acusadora, daba cuenta del amor de la esposa. El cuadrito fue a tener a la tienda de antigüedades y colgado, entre otros objetos a la puerta de aquélla.

--- . ---

No sé en cuál fecha, después del año 1984, estaba yo disfrutanto de un paseo por la Colonia Tovar. Por su calle principal, antes de llegar a la estación de gasolina. Me detenía a observar los objetos que las tienditas ofrecían al turista. No tenía interés en comprar pero, de pronto, llamó mi atención un pequeño óleo que representaba, con alegres colores, un paisaje del lugar. Era llamativo por los vivos tonos de verde, el rojo de los techos y el blanco de las casas. Pero lo que más despertó mi curiosidad fue el cielo. Un cielo negro. Agorero. No obstante, en el conjunto, proporcionaba alegría a la pintura. El contraste entre un vivaz paisaje bajo un cielo tan oscuro me cautivó y decidí adquirir la pintura. Un hombre maduro, bastante apuesto, estaba a la puerta de la tienda. Pregunté el precio y él, con acento argentino respondió: -No está a la venta, che. Él observó mi desencanto cuando reanudé mi camino y, entonces, gritó: -¡Señora! Si le gusta tanto se lo puedo vender. Son 300 bolívares. No era mucho, en realidad y lo compré. Muy satisfecha con mi adquisición continué mi paseo y luego, regresé a casa. Desaté el pequeño paquete y quedó al descubierto el reverso del cuadro, con su leyenda oculta por unas pinceladasa burdas y apresuradas, de pintura verde. Pero algo quedó al descubierto: la firma de Kidsy (o Kiosy, no estoy segura), la fecha, la palabra Venezuela en la esquina izquierda y retazos de la dedicatoria. ¿Por qué el inconsecuente marido no quiso borrar todo? ¿Por qué dejar señales a la curiosidad de terceros? He aquí lo que pude rescatar y entender:

... te prometo que

muy especial

que has llega

alumbras nues

eran tan

habemos

dad a alde

Te quiero y te

extraño mucho.

Besos mil

Kidsy

Abril 27/1984

Venezuela

Esta es la historia de amor de Kidsy (o Kiosy). La que yo forjé. Pudo haber sido cualquier otra. La imaginación puede tejer varias novelas sobre un amor fenecido. Un amor que no tuvo futuro. Como la mayoría de los amores. ¿Abandonó Kidsy a su esposo, por otro hombre? ¿Se quedó en su ciudada natal? ¡Quién lo sabe! Ella dibujó en los batientes de la entrada al jardín de la casita situada más al frente, un corazón en cada uno. Y una mujer de pelo blanco regando las plantas, bajo un agorero cielo negro... ¿Cuál fue, en realidad, su historia?

C O R O M O T O

2007-06-22T08:20:00.000-07:00

No sé cómo clasificar este post. Me sentí "obligada" a hacerlo como un apoyo unilateral y solitario a la lucha de tantos ciudadanos de este país que, en la práctica, los organismos y autoridades encargados de velar por su bienestar los consideran ciudadanos de segunda, por cuanto no son atendidos sus reclamos de manera oportuna y eficaz. Explico: Ayer, cuando circulaba a bordo de mi auto escuchando el programa matutino de Marta COLOMINA, ésta entrevistó a la ciudadana Coromoto PÉREZ, dirigente comunitaria (comunal o vecinal, como se le quiera llamar) del sector popular Fila de Mariches. Con una clara y contundente expresión Coromoto exponía sus quejas, dirigidas específicamente al Presidente de la República, en torno a la situación de desamparo en la cual permanecen aproximadamente 700 familias damnificadas del mencionado sector. Dijo Coromoto en esa oportunidad: -Señor Presidente, esas familias damnificadas no pertenecen a la oposición, no son escuálidas, son todos chavistas, personas que votaron por usted porque creyeron en usted, nosotros no somos agentes a sueldo de la CIA, ni del Presidente BUSCH, ni de Condoleza RICE. Esas familias damnificadas salieron en su defensa en abril del 2002 porque confiaban en usted. Usted da dinero para solucionar problemas en otros países: a Brasil, a Bolivia, a Argentina pero, según dicen usted no se entera, no está informado de lo que le pasa al pueblo en Venezuela ¿Cómo puede ser que usted se entere de lo que hace BUSCH, o Condoleza RICE, o lo que hacen los estudiantes y personas de oposición y no se entera de lo que padece su pueblo?

Palabras más, palabras menos, esas fueron las empleadas por Coromoto PÉREZ para exponer sus quejas. Añadió que ningún organismo hacía caso de sus lamentos y que los estudiantes partidarios del Presidente CHÁVEZ, nunca se habían acercado hasta ellos para prestarles apoyo. En cambio, los universitarios que habían comenzado a protestar por medio de marchas pacíficas, estuvieron en nuestro barrio ofreciendo su apoyo, en la medida de sus posibilidades, para lograr la solución de tales problemas. Coromoto clamó por eso: apoyo, solidaridad. Y manifestó que agradecía a los estudiantes "de oposición" su acercamiento, que ella sabe muy bien no influirá en las autoridades, pero que significa mucho para esas familias damnificadas sentir que, al menos un grupo de compatriotas, se ha sensibilizado con sus reclamos.

Oír a esta dirigente pedir adhesión a su solicitud me conmovió. Sentí que realmente muchas veces nos quedamos al margen de las dificultades de quienes más necesitan y, aunque casi siempre sea poco lo que podamos hacer por ellos, se hace necesario comenzar, en alguna medida, a cooperar a favor de resolver esa circunstancias. Sólo pude hacer dos cosas: remitir por e-mail esta información a mis contactos y redactar este post. Es posible que sea un granito de arena a favor del clamor de Coromoto PÉREZ, a quien no conozco y quien no sabrá nunca, posiblemente, que este comentario salió por la red hacia la blogosfera.

E M B E L E S O

2007-06-20T08:40:00.000-07:00

Densa, lenta, la memoria

destila hasta el aquí,

como miel en un árbol...

Palabras, sombras, rostros,

se revuelcan gozosos

en el lodo argentino

donde otrora y presente

se confunden...

Anhelando aprehenderlos

les alargo mis brazos,

que se llenan de nada...

Permanecen cansados,

ahítos de vacío...

La rosa purpurina me retorna

hasta el goce de pequeños placeres:

Los de todos los días.

A MODO DE EXCUSA

2007-06-18T13:47:00.000-07:00

El post que sigue a esta nota, resultó un desastre desde el punto de vista visual. Las imágenes quedaron "chuecas", en el lugar que a ellas les dio la gana. No sé si se trata de mi impericia en el manejo de estas tecnologías de punta, como suelen denominarlas, si es un problema del blogger o, si corresponde a un mal funcionamiento de mi compu. O a las tres cosas juntas. El caso es que las letras del texto quedaron pálidas y pequeñitas, dificultando la lectura. El comienzo, no resultó como se veía en esta ventana y la palabra inicial, se ubicó por un lado, arriba, solitaria y lejana ["Eran", es esa palabra], la imagen por otro y el resto del texto por un tercer lugar. Como no tengo tiempo (ni paciencia) para corregir, les agradezco dicha paciencia a ustedes y buena voluntad ¡Porque estoy al borde! Gracias y sigan "bajando" para que se topen con el post de marras. ... Bueno... ya es más tarde: Intenté mejorar el post, pero no logré sino aumentar el tamaño de las letras y cambiar el color. En eso, mejoró. Pero la bendita palabra "Eran", volvió a quedar alejada, sola y tal vez triste, no lo sé. Como se trata de una curiosidad "editorial", por favor, no se lo pierdan.

RECORDANDO SIN IRA

2007-06-18T10:42:00.000-07:00

Eran aproximadamente las tres y algo más de la tarde. Tarde luminosa. Fresca. Que, por esos caprichos de la naturaleza, se adornaba ese día con cientos de mariposas de diversos colores y tamaños. Recuerdo, especialmente una, muy grande, con una especie de trompa, delgadísima, casi como un hilo, curvada hacia abajo. Su cuerpo, era robusto, listado de negro y rosa oscuro, como si estuviese forrado con una seda muy suave, levemente aterciopelada. Con su trompa delgada y curva libaba en las variadas flores que abrumaban el día con sus vivos colores. Aleteaba vertiginosamente para mantenerse algún tiempo en un mismo lugar, mientras extraía, con experticia, el néctar dulce y espeso de las corolas. Parecía un colibrí. Más que una mariposa parecía un colibrí... Por momentos, descansaba de su agitado vuelo posándose, serena, al borde de una flor. Entonces sus alas, en posición de reposo, daban a su cuerpo una apariencia triangular. Las alas eran casi translúcidas, del color de la arena y en el centro de cada una de ellas un óvalo negro, circundado por un aro del mismo tono. Parecían dos inmensos ojos, fijos y escrutadores, los cuales, en una tarde menos soleada y brillante habrían podido causar sensaciones de temor o recelo.

El Azahar de la India florecía con obsenidad y la brisa acariciaba suavemente las flores en ramilletes, esparciendo su delicado aroma por toda el área del jardín. El magnolio ofrecía a la vista y al olfato tres espléndidas flores, como de gamuza blanquísima, acosadas por decenas de abejitas negras, de esas que sienten inclinación a posarse en los cabellos y quedarse allí, pegadas.

Aunque estaba en la sombra, cómodamente reclinada en el tronco del cerecito, el resplandor me obligaba a entrecerrar los ojos captando el entorno de manera algo distorcionada. Sentí que una somnolencia se iba apoderando de mi cuerpo y de mi mente y tuve la sensación de que aquél se iba haciendo lene, feble, tan ingrávido que creí flotar... El sentimiento de ingravidez permaneció varios segundos, tal vez un minuto y fue desapareciendo sin brusquedades, lentamente... pero no me abandonó del todo. Me quedé quieta, como en una duermevela y mi mente, sosegada, se internó suavemente por las ignotas veredas del tiempo: Hacia un tiempo hace tiempo olvidado... llenándose de imágenes que una vez existieron.

Viajando a la inversa, rememoré situaciones y personas abandonadas hace mucho por la memoria, esa pícara dama, amiga de gastar bromas y producir sorpresas cuando menos uno se lo espera. En esos momentos memoriosos, era impepinable la presencia de mi abuela. Con aquellos enormes ojazos azules, casi marinos, que fueron empalideciendo con el tiempo hasta hacerse, ya al final de sus días, de un celeste muy suave. Y, por supuesto, a su lado no podía estar nadie más que yo. Ella, intentando atar al rebelde cabello, lacio e intensamente negro, un inmenso lazo de tafetán muaré, a cuadros escoceses, en cuyas líneas cruzadas se mezclaban viva y armoniosamente el verde, el rojo, el amarillo y el azul intenso. El lazo, cuyo tamaño no guardaba proporción alguna con mi cabeza, se mantenía en ella, firme, cual enorme mariposa de alas refulgentes, solamente unos minutos. Aquellos durante los cuales yo permanecía quieta, disfrutando de los mimos de mi abuela. Mas, al iniciar la retirada hacia mi mundo infantil, hasta mis juegos o mis lugares favoritos, el lazo se deslizaba, silencioso, por el mechón de pelo que le servía de soporte, hasta tocar el suelo, o tal vez caer en un charco y ser pisoteado por mis pequeños pies.

No sé si me quedé dormida... Es posible que por breves momentos. Los recuerdos continuaron emergiendo sin orden ni concierto, desparramados por la mente como hojas que el viento lanza en remolinos de un lado a otro y, de pronto, se quedan atascadas en algún muro o en cualquier obstáculo en su trayecto. Así, algunos episodios afloran permitiendo a la conciencia aprehenderlos por unos cuantos minutos. Recordé, entonces, cuando aquel muchacho, casi adolescente, irrumpió con violencia en mi fiesta de cumpleaños (creo que el sexto) y arrancó de un tirón la piñata, ya vacía, que todavía pendía del techo del portal [corredor]; y, asiéndola con las dos manos la colocó sobre su cabeza a modo de sombrero y salió hacia la calle tan rápidamente como había entrado, pero gritaba: -¡Esta piñata es mía!!!! Ya mi boca se había abierto hasta un extremo inimaginable y por ella salían los alaridos, que no de otra manera se podía calificar al llanto incontenible que, mi madre, sorprendida por la inesperada actitud del jovencito y angustiada por mi propia angustia, trataba de calmar. Me causó gracia recordar a mi madre que iba de un lado a otro, como una gallina atolondrada, sin saber qué era mejor: si perseguir al ladronzuelo o quedarse a mi lado consolándome. Reí de buena gana al revivir el incidente. Y más gracia aún me produjo rememorar el rencor anidado en mi infantil corazón, que me hacía elucubrar escenas donde yo, cual dama vengadora, iba en pos del osado ladrón de mi piñata para infligirle un merecido castigo. Ciertamente, evoqué la escena, una de las que con más frecuencia revivo, pero no puedo traer a la memoria el nombre ni los rasgos del abusador. Por fortuna su acción, imperdonable para aquel entonces, lejos de producirme congoja me resulta divertida a la luz de estos días.

Don Juan MATUS, el brujo protagonists de la obra de Carlos CASTANEDA, aconsejaba siempre a éste, con reiterada intención, que para llegar a ser un hombre de conocimiento había que, en forma definitiva, borrar la historia personal. Es decir, para nuestra salud espiritual, entiendo yo, es conveniente alejar de nuestra mente los recuerdos añosos o, al menos, no detenerse demasiado en ellos, toda vez que tal costumbre nos ancla en el pasado y, como si arrastráramos un pesado fardo, no nos deja avanzar con fluidez en el camino que va en busca de la inalcanzable, aunque siempre perseguida, perfección.

Tal vez por eso, he querido trasladar hoy a este lugar esas dos anécdotas de mi niñez, ya tan lejana. Traducirlas a palabras me permite dejarlas aquí, como quien olvida una maleta a la orilla de una andén, al abordar apresuradamente un coche que nos alejará del lugar: Desprendimiento de lo sido para centrarnos en lo que es y no intentar siquiera vislumbrar lo que será, por aquella terrible sentencia creada y difundida por un muy estimado amigo blogósfero: las personas de cierta edad no tenemos futuro.

Como la mente es en muchas oportunidades, indomable, intentaré ir despojándome de esas reminiscencias, buenas, regulares y casi malas, a medida que vayan aflorando. Si me es posible y resulta conveniente para este mundo virtual, las abandonaré en él... tal vez esas remembranzas cobren vida independiente e inicien caminos tan ignotos e indescifrables como el tiempo mismo, lejos de quien, una vez, les dio vida.

----- 0 ----

ÁRBOL DE LUCES

2007-06-08T09:47:00.000-07:00

Hace muchísimo tiempo deseaba escribir algo sobre el árbol de luces. Hasta el momento, no he logrado dar con el nombre científico pero, su apelativo popular es el de aguacatillo, por el parecido de su fronda con la del aguacatero. Mide, aproximadamente, unos diez metros de altura. Su follaje es irregular y más bien estrecho. Es decir, no es uno de esos árboles espléndidos de copa circular y expandida que suelen verse a los lados de las rutas que atraviesan nuestros valles. No obstante, es un hermoso árbol.

Nos ha acompañado desde hace treinta y dos años y, si mal no recuerdo, ha crecido poco en ese tiempo, por lo que sospecho que su edad debe estar cercana al medio siglo. Su tronco, de alrededor de 140 centímetros de circunferencia, es recto, enhiesto como un asta y da a nuestro jardín un cierto carácter de dignidad y señorío. Sus flores blanquecinas son poco atractivas y, como su follaje, recuerdan las del aguacatero. No produce frutos o, si lo da, son tan pequeños que no se notan. En épocas de vientos fuertes sus ramas quedan desnudas para luego engalanarse con nuevas hojas verde-obscuro brillantes.
Es refugio y andén de diversas aves: Temprano en la mañana y cerca del atardecer, lo visitan tres espectaculares parejas de loros reales de color verde esmeralda ¡enormes! alegres y escandalosos. Durante todo el día, sirve de soporte a las auras (zamuros, zopilotes), que descansan en él después de su elegante planear bajo el azul, y lo canarios criollos, chirulíes y paraulatas llaneras lo arrullan con sus armoniosos trinos, junto a los azulejos, pájaros-carpinteros, cristosfué, paraulatas ajiceras (de ojos de candil) y otros muchos pajaritos de cantos menos melodiosos.
No está sólo en el jardín. Muy cerquita crecen a la derecha, una magnolia (magnolia grandiflora), un aguacatero (Persea Americana), un cocotero amarillo (a punto de fenecer) y, a su izquierda, un Azahar de la India (Muralla paniculada), un naranjo (Citrus sinensis) y, aún más allá un hermoso árbol de pomagás (Eugenia malaccensis), llamada "pomalaca" en el Oriente del país. Delante de éste, el seco esqueleto de lo que fue un frondoso árbol de Poma Rosa (Eugenia jambos) fallecido por la acción de la tiña o matapalo.
¿Qué tiene de especial este nuestro aguacatillo para ser merecedor de un comentario aparte entre los demás árboles? Solamente que destaca por su altura y porque en la época cálida, que he bautizado como de cosecha de cocuyos, estos pequeños bichitos de luz se posan por millares en sus ramas y, en la obscuridad de la noche, cubriendo su follaje, comienzan una especie de sinfonía silenciosa, por la rítmica intermitencia de sus lucecillas verdes, ofreciendo un espléndido espectáculo a la mirada. No quiero decir que el resto de las copas no se adornen con estos foquitos vivientes sino que, por algún motivo desconocido, las ramas del aguacatillo los atraen en mayor número y lo convierten en un formidable Árbol de Navidad extemporáneo, cuya visión es invaluable. ¡Y qué decir si el espectáculo coincide con una noche de plenilunio!

...ES EL LLAMADO DE LA NATURALEZA PARA EL APAREAMIENTO Y LA PERPETUACIÓN DE LAS LUCIÉRNAGAS...

EL SILENCIO

2007-06-02T22:21:00.001-07:00

Callarse no es quedarse mudo, es resistirse a hablar y,

por eso, hablar todavía. J. P. SARTRE

Nótese: Escribo el silencio, que no silencio. Porque el silencio es una de las tantas maneras de decir. De allí, que existan los gritos del silencio, los mensajes del silencio y, lo que es más significativo, una retórica del silencio, expresión aparentemente paradójica. El silencio acompañado de letreros, de escritura, no es tal. O, al menos, lo es a medias. No es silencio absoluto. Aquel donde no se emite ningún sonido ni se transmite ninguna idea.

Esto último, tampoco es totalmente cierto pues, en la ausencia de sonido (de palabra sonora) puede encerrarse un mensaje, a veces más elocuente que cualquier discurso encendido e incendiario. Así, podemos hablar de la elocuencia del silencio. En el campo de las relaciones cotidianas entre seres humanos, la comunicación es indispensable para que tales relaciones se desarrollen de manera correcta. Una adecuada y oportuna comunicación entre personas, o grupo de ellas, que comparten algún interés, bien sea familiar, laboral, religioso, político o de cualquier otra índole, garantiza la interacción positiva y fructífera de todos. Esa comunicación se efectúa, mayormente, a través de la palabra dicha. Es la comunicación oral. Cuando aquélla cesa, la comunicación se interrumpe. Eso, a simple vista. Pero ¿En realidad se interrumpe? Posiblemente no. Porque al callar sigo hablando todavía. Popularmente y desde hace mucho se ha afirmado que el que calla, otorga. Es decir, cuando ante una pregunta opongo el silencio, quiero decir sí, estoy asintiendo. No obstante, en la mayoría de los casos tal conseja no es verdadera. En el silencio contestatario, en la protesta silenciosa, el no decir significa todo lo contrario: es adversar una situación o, simplemente, negar, decir no.

En efecto, a veces, la falta de palabras, la ausencia de habla, es decir, el silencio, puede ser más ofensivo o contundente que cualquier insulto producto de una situación emocional que se desborda. Y, cuando el silencio es una opción y no una imposición, puede decir mucho más que el mensaje vocalizado. El silencio puede ayudarse con el lenguaje gestual: una mirada, una mueca, una postura. En situaciones coercitivas donde el hablar puede significar un peligro para quien lo emite, el lenguaje gestual se transforma, por consenso, en un código inteligible para los interesados. Se comenta que en las cárceles y en la Cuba de hoy, donde cualquiera puede ser un delator, las personas hablan por señas. Gestos que deben ser casi imperceptibles y perfectamente disimulados para evitar que en ellos vaya implícita una delación.

Esperemos, con esa esperanza que es lo último que se pierde, que los venezolanos no nos veamos obligados a utilizar el lenguaje de la mudez, o a emplear señales de humo u otro tipo de código. Por lo vivido en los últimos tiempos (y no digo días) vamos a ese despeñadero pues, como afirma Öscar LUCIEN ...sin medios de comunicación libres no hay democracia*. Y ya son pocos los que nos van quedando...

El diario El Carabobeño, de Valencia, en un gesto creativo de valentía periodística empleó de modo muy inteligente el recurso del silencio elocuente: Sus primera y última páginas, de la edición del 1º de junio, aparecieron totalmente en blanco, simbolizando en el lenguaje escrito el correspondiente a la ausencia de voz en el oral. Fue un grito, una campanada para los lectores. Tal vez más eficaz que cualquier frase emotiva-apelativa.

____________

* Como tirano TVes. En: El Nacional. Caracas, 1º-06-07. Cuerpo Nación p.15.

VIVIR EN ESTE PAÍS

2007-05-31T17:15:00.000-07:00

En este país, tu país, mi país... El sentido de estas palabras se perdió. Definitivamente. Sin querer darnos cuenta nos lo han ido hurtando. Por etapas. Ya no es más tu país, mi país. Es el país de ellos. Porque solamente lo de ellos cuenta y lo de ellos vale. NO TENEMOS DERECHO A DISCENTIR y, para colmo, también hemos perdido la privacidad: En este momento que escribo, por un canal de televisión del gobierno, con el mayor descaro, están informando que han violado la privacidad de las comunicaciones telefónicas. Tienen grabaciones. De lo que dice Fulano y lo que respondió Perencejo. Es decir, también nos quitan el derecho a la palabra, por un aparato que nosotros pagamos. Ayer, fue el derecho a manifestar, reprimido de manera brutal. Hoy, el simple y llano derecho de hablar. POR NUESTRO TELÉFONO. Están "intervenidos". Ilegalmente.

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías. Atrás, en España. Cantó el poeta la muerte de un torero a cuernos de un noble animal que se sintió tiranizado. Hoy Venezuela (la que se siente libre, pero que no lo es) enjuga su llanto por una joven asesinada en una manifestación pacífica de estudiantes. Y llora, asimismo, por el centenar de jovencitos (menores de edad), apresados hace dos o tres días en Los Altos Mirandinos y llevados, CON ESPOSAS, a la prisión. Una niña, que no llega a los trece años, ESPOSADA. ¿Y los derechos de los niños, niñas y adolescentes? ¿Dónde quedaron? ¿Qué ha pasado con la LOPNA? Nada. No ha pasado nada. No pasa nada. Nada pasará. Ellos tienen el poder del dinero y de las armas y hacen con las leyes LO QUE LES DA LA GANA. Por eso, esos niños, niñas y adolescentes permanecen todavía detenidos, INCOMUNICADOS, y serán pasados a los Tribunales Incompetentes (no, no es un error). ¿Entonces? ¿En qué quedamos? ¿Es este tu país? ¿Es mi país? NO. ES EL PAÍS DE ELLOS...

_____________

Nota: Las circunstancias me empujan a tratar estos temas. Guardados quedan otros decires más amables y amenos. Espero colocarlos pronto... Si no nos silencian...

NOCHE Y DÍA DE MAYO

2007-05-28T20:36:00.000-07:00

Noche de sábado mayero. Noche de día lluvioso. Nublada. Sin estrellas. Sin luna. Una multitud plena el estadio. Ansiosa. Anhelante, espera la salida del

ídolo. Del apuesto joven de la voz magnífica. Pechos de jovencitas que se agitan de emoción y angustia: ¡Por fin! ¡Van a verlo! ¡En carne-i-hueso estará frente a ellas!... De improviso, por una puerta lateral, penetra un pequeño río humano: Ellas y ellos. Camisetas blancas. Leyendas negras. Brazos en alto. Banderas. Una voz se alza. Pide disculpas. A la multitud. Al ídolo de la voz magnífica. No es saboteo. No es deseo de interrumpir. Es un grito de alerta ¡Nos quieren callar! Para siempre. Y como siempre, la bota infame. La tiranía... Suena. Se escucha. Una diana. Larga. Triste. El redoblante la secunda. Solicitud: un minuto de silencio... Por la libertad... Que se va perdiendo. ¡Por el derecho a informar! ¡Por el derecho a mirar, lo que se quiera mirar! La multitud, sobrecogida, calla y espera. Uno. Dos. Tres... 60 segundos ¡Ha terminado el minuto de silencio! ¡Gracias, compatriotas! ¡Hemos cumplido! ¡Llamamos vuestra atención! Quien esté de acuerdo, que nos siga. No ahora. Mañana. En la calle. En las avenidas. En toda la ciudad. En el país entero.

Amanece. Amanecimos. Expectantes. Como el público del estadio. Por razones distintas. Las imágenes que devuelve la tele son elocuentes: un pueblo grita. Un pueblo canta. Un pueblo reclama sus derechos. Por toda la ciudad. En el país entero. Todo en calma. Todo en paz. A veces, los brazos en alto. Sin armas. En las imágenes hay mezcla de llanto y de risa. De risa y de llanto.

Las horas, largas, van pasando. La angustia aumenta. Faltan cinco. Faltan tres... Falta una hora. Restan minutos. Uno... Dos... Tres... veinte, veinticinco... cincuenta... cincuenta y cinco... ¡CINCUENTA Y NUEVE!... ¡ONCE Y CINCUENTA Y NUEVE MINUTOS DE LA MEDIA NOCHE!...

¡CLIC! ... ¡NEGRO! ... ¡SILENCIO!...

¡ F I N !

Los hechos relatados más arriba, son ficticios y producto de la imaginación de quien escribe. Cualquier semejanza con la vida real es producto de la casualidad.

E L C H I N O - Segunda Parte

2007-05-24T21:17:00.000-07:00

[Pero cuando se percató de la impudicia implícita en su nuevo apelativo, enfureció. La furia lo hizo aumentar de estatura. Creció, como una sombra. Y se hizo fuerte. Sin engordar... Fue la única vez que Juan escondió su sonrisa:]

Como un Orlando amarillo caminó por la calle principal del poblado. Hasta llegar a una intercepción en cruz. Se detuvo en el centro de las cuatro esquinas... Se espigó aún más... Rugió... Chilló. Gritó llamando a todos.
Todos llegaron. Silenciosos. Temerosos. Interrogándose entre sí, sin hablar.

Bramó de nuevo, alongándose. Los lugareños se encogieron. Como hormigas.Le Ping se tendió de espaldas y estiró los brazos. Crucificándose sobre la calle, de cara al cielo. Se veía muy largo... Y seco como un güín.

Con la vista fija en lo alto, habló. Habló mirando hacia arriba. Para no ver a nadie. Dijo que Le Ping Chong ya sabía. Y dijo también que ya no se llamaría más así... Ahora, se llamaría Juan. El Chino. Fue así como, en un instante, Le Ping Chong perdió nombre y apellido. Cuando se incorporó, había perdido un nombre y recuperado su estatura.

Juan fabricaba juguetes. Para mí. Recuerdo la cometa: Tenía forma de mariposa y doblaba mi estatura. Estaba hecha con güines y papel de china. Papel de seda. Morado. Lila. Fucsia. Y el verde de los limos. De todos esos colores eran sus alas, grandísimas. El cuerpo, amarillo y negro. Como el de las abejas.
Me enseñó a elevarla en las luminosas mañanas de viento. Los vecinos se asomaban para verla volar. A través del papel se colaban los rayos del sol. Yo, para entonces, desconocía la palabra vitral. Ahora lo sé. Más que saberlo, lo siento. Lo re-siento. Vuelvo a sentir. Así es.

Un día Juan, mi amigo Juan, El Chino, compró un billete de lotería. Y ganó. Ganó el Premio Gordo.

Juan se sentó en el piso, en mi habitación. Cruzó las piernas como si fueran un lazo y entre ellas, sobre el suelo, colocó el billete premiado. Cerró los ojos... Se quedó así, quieto, durante largo rato. Yo lo miraba, sin hablar... Luego, Juan dejó de tener los ojos cerrados y me miró. Me miró largo... Sonrió y me besó en la frente...

Juan dijo que iría a China. Podía, porque era rico. Prometió volver y traer cosas lindas, cositas chinas, como él.

Y se fue. Juanelchino se fue a China. Regresó. Al tiempo, regresó. Pero no volvió al pueblo. Él quiso volver, lo sé.

Una noche, en la capital, en el Barrio Chino de la capital -me contaron- Juanelchino dejó de vivir. Una daga. Certera. Al corazón... al inmenso corazón de Juanelchino. Y no vivió más... Así lo mataron. Para robarle su dinero. El de la lotería.

Así terminó mi amigo Juan. El Chino. Que era poeta. Y seco. Como un güín.

E L C H I N O - Primera parte

2007-05-22T09:36:00.000-07:00

Escribí para recordar. O, mejor, escribí para no olvidar. Para aprisionar entre palabras los hechos irrepetibles. Esos que van conformando las historias que nos definen como un ser también irrepetible.

Juan El Chino forma parte mi historia. No conocí de la suya sino aquellos momentos compartidos. Él, joven. Yo, niña.

Juan, El Chino, era enjuto. Seco. Laaargo y seco como un güín. No siempre se llamó Juan El Chino: su verdadero nombre era Le Ping Chong. Cuando llegó al pueblo todos le llamaron Leping... hasta que alguien vio escrito su nombre y surgieron los malos pensamientos. A partir de ese momento le cambiaron el nombre... Entonces... lo llamaron La pinga.

Le Ping pensó que era normal. O tal vez no pensó. Sólo aceptó. Aceptó porque no sabía. Pero, poco a poco, fue notando que la gente reía. Al nombrarlo.

--- 0 ---

Juan El Chino -Juanelchino- era un poeta. Un poeta que jamás escribió un poema. Era un poeta de las manos. O por ellas... Fabricaba juguetes que parecían salidos de las manos de un Hada. Juanelchino tenía manos de hada para fabricar juguetes. Y mente de poeta para imaginar belleza.

Juanelchino fue nuestro sirviente. Se ocupa de limpiar. De cocinar... Y de hacer reír a mi madre. También se ocupaba de mí. Era la tarea que más le gustaba. Decía...

Lavaba la ropa. Como sólo un chino sabe hacerlo. Y cocinaba, también, como un poeta. Porque Juanelchino era mágico: todo lo que emprendía le salía bien. Aparte de mí, nadie en el pueblo lo había notado (claro, los sirvientes tienen la obligación de hacerlo todo bien, siempre).

Era una persona afable. Sonreía por casi todo. Con esa pureza e inocencia de quienes no han sido contaminados por la maldad. Así era mi amigo. Mi amigo Juan. El Chino.

Con el tiempo, Juanelchino se percató de la impudicia implícita en su nuevo apelativo. Entonces, enfureció. La furia lo hizo aumentar de estatura. Creció, como una sombra. Y se hizo fuerte. Sin engordar... Fue la única vez que Juan escondió su sonrisa.

(Esta historia continuará...)

DESAPARICIÓN DE MADELEINE MCCANN

2007-05-20T22:49:00.000-07:00

Madeleine MACCANN, bebita de tres años de edad, desapareció en Algarve, Portugal. Fue raptada mientras dormía. Es hija de un matrimonio inglés.

Contacto: Crimestoppers: oo441883 731336

Se ruega comunicarlo en sus blogs. Yo la incluiré también en mis contactos de correo electrónico.

M A N D U C A S

2007-05-20T15:38:00.000-07:00

Caracas fue, hace tiempo, una ciudad amable. Y amable y generosa su gente. El clima, de un frescor delicioso y permanente... Atesoró otras muchas virtudes, de extensa enumeración. El transcurrir de los días, que todo lo transforma, fue restando amabilidad al ambiente y munificencia a las personas. Progresivamente, fue perdiendo su perfil de ciudad-rural que la hacía tan atractiva. La tala indiscrisminada de árboles centenarios en aras de una urbanización sin planificación ni orden, la fue transmutando de ciudad-jardín en un conjunto desordenado de edificaciones y, sus muy famosos techos rojos, inmortalizados en crónicas y versos fueron dando paso a edificios cada vez más altos, buscando emular los rascacielos de metrópolis progresistas. Las extensas haciendas aledañas se convirtieron en suburbios, ricos, medios o pobres... La pobrecía era, por entonces, de acentuada honradez e hidalguía. Prodigaba generosidad compartiendo techo y alimento con quienes los necesitaran, a pesar de sus propias carencias. Siempre había un plato extra en esas humildes mesas, para compartir con un comensal inesperado. Así era también el proceder de quienes eran más favorecidos e, incluso, las familias de alcurnia, en gran número, ostentaban con orgullo la sencillez del trato hacia los de menor rango social.

Caracas entró en la modernidad de un modo doloroso, por cuanto destruyó sus atributos cordiales para sustituirlos por la frialdad del hormigón. Ese cambio de fisonomía trajo aparejada la transformación de sus ciudadanos. Así, se fue perdiendo aquel efecto de familia grande, solidaria y amiga, compartido con localidades provincianas, y las personas se tornaron cada vez más indiferentes o díscolas ante el vecino o el compañero de trabajo... Las costumbres, algunas centenarias, se apartaron discretas para dar paso a nuevos patrones de comportamiento.

Una de esas costumbres, ya perdida o totalmente desvirtuada fueron las conocidas y concurridas Misas de Aguinaldo. Se ofrecían (o se ofrecen) durante una semana, del 16 al 24 de diciembre, cuando el ciclo se cierra con la Misa de Gallo. Por lo general, las misas comenzaban en la madrugada, a las cinco horas. Pero lo jóvenes salían de sus casas mucho antes, en patines o bicicletas, otros en automóviles o a pie. Se paseaban por parques y amplias avenidas, generalmente en grupos de amigos y eran buenas esas ocasiones, también, para hacer nuevas amistades.

No se ingería licor, pero la picardía juvenil se manifestaba en algunos "inocentes" actos de pillería, a las puertas de residencias de gente acomodada que habitaban en urbanizaciones tranquilas. La sanidad social de aquel entonces permitía que los repartidores de leche, pan y periódicos del día, dejaran, sin ningún temor, sus mercancías a las puertas de esas viviendas o en la entrada de los jardines de abundantes follajes y coloridas flores. Los patinadores, los ciclistas y los peatones, se acercaban con sigilo a esas casas para hurtar, tratando de ahogar las risas, la leche y el pan y se agenciaban así un desayuno sabroso y muy barato. A veces, como no se trataba de verdaderos delincuentes, dejaban en las puertas de esas viviendas unas monedas o una esquelita con una excusa escrita apresuradamente. Muchos dueños de casa se tomaban el asunto con humor y entonces encargaban al panadero y al lechero doble o triple ración y los hubo quienes, en ocasiones, esperaban a los rateritos detrás de la puerta para invitarlos a pasar y obsequiarlos con un desayuno opíparo.

Para quienes no aliviaban el ayuno por medio del hurto existían las ventas en las esquinas de las muy solicitadas arepitas dulces fritas o manducas. Estaban endulzadas con papelón o panela y enriquecidas con semillitas de anís dulce. A veces, se añadía a la masa un puré de plátanos maduros que le impartían a la arepita un dulzor natural.

En poblados provincianos donde no eran frecuentes los patines ni las bicicletas los paseos se efectuaban a pie y, entonces, las manducas no eran vendidas en las esquinas sino servidas gratuita y generosamente por las familias a las puertas de sus casas, por donde pasaban los transeúntes camino a la iglesia. Esa costumbre iba dirigida, antes que a los paseantes, como un agasajo a los conjuntos musicales que recorrían las calles cantando aguinaldos (villancicos). Las manducas o arepitas dulces se acompañaban con queso blanco rallado por encima y con una humeante taza de chocolate o de café, ambos profusamente "especiados". En Caracas esta costumbre familiar no era muy extendida y se circunscribía solamente a los límites de algunas de las viejas parroquias donde aún se respiraba un aire más pueblerino.

No sé si todavía se venden, en algún tarantín callejero las sabrosas manducas. Posiblemente esas ventas hayan desaparecido como la mayoría de los ventorrillos donde se expendía la muy criolla parrilla con yuca sustituidos hoy por los carritos de Perros Calientes o Hamburguesas.

La modernidad siempre tiene un nuevo rostro que no vamos a calificar. Todo lo humano encierra aspectos positivos y negativos y todo cambia para bien y también para mal. Por fortuna, algunas cosas amables permanecen en la memoria de las personas que las defienden del olvido. Por tal razaón, voy a compartir más abajo (como insinué alguna vez en los comentarios) con mis amig@s de la bolgsfera y, sobre todo, con quienes desde lejos sienten la nostalgia de ellas, la receta de las manducas o arepitas dulces fritas. Y, como ñapa, compartiré mi receta [apropiada no inventada] del delicioso café "especiado". De paso, también, el chocolate idem. Espero serles útil...

Nota: Por favor, no abusar de las frituras...

MANDUCAS O AREPITAS DULCES CON ANÍS

Ingredientes y utensilios:

Harina de maíz precocido

Harina de trigo (todo uso)

Papelón, panela o, en su defecto, azúcar morena (y si no hay, pues azúcar simplemente)

Semillitas de anís dulce (abundantes)

Sal (al gusto)

Queso blanco duro rallado

Una bolsita plástica tamaño sánduche

Una taza o molde para cortar la masa

Un plato llano de reverso plano (o un "aplastador" de masa)

Un caldero

Aceite suficiente para freír.

Preparación:

No di cantidades exactas porque este procedimiento se va perfeccionando con el tiempo y la experiencia dará idea de las medidas. En todo caso, quien vaya a emplear un paquete completo de harina de maíz precocida, debe añadir una taza de harina de trigo. Al usar menores cantidades se añade la harina de trigo "al ojo".

Se añade el papelón rallado o en trozos (o la panela o el azúcar) al agua caliente (en cantidad suficiente) y se cocina hasta derretir o disolver completamente. Se aconseja bastante papelón porque éste no endulza mucho; siempre se hará con el dulzor al gusto del chef. Se le añaden, durante la cocción, las semillitas de anís dulce (abundantes) y se deja reposar hasta que la preparación esté a temperatura ambiente (si se añade la harina con el agua caliente se cocina y no se puede amasar bien). Se le agrega un poquito de sal al gusto. Se puede dejar de la noche para la mañana y así el agua absorberá mejor el sabor del anís. Una vez fría el agua, se va añadiendo la harina de maíz y la harina de trigo, alternando, amasando con las manos (no con aparato) hasta obtener una masa homogénea, sin grumos pero más dura. Si no se emplea la harina de trigo, las arepitas no "suben".

Se forman pelotitas con la masa y cada una se extiende sobre una tabla con el rodillo o una botella. Mejor procedimiento sin embargo, es colocar la bolita de masa sobre una bolsita plástica abierta por los laterales, para poder cubrirla también por la parte de arriba y, una vez cubierta, con el fondo de un plato llano se aplasta la bolita, haciendo presión sobre ella hasta obtener un círculo de masa de menos de medio centímetro de espesor. El círculo se perfecciona cortando la masa con el borde de una taza de café-con-leche, se retiran los sobrantes que se vuelven a usar. Estos círculos de masa se van colocando en una bandeja, separados para que no se peguen, y se dejan ahí hasta el momento de freírlos.

Se caliente bien el aceite y se van friendo las arepitas, mejor una a una o de dos en dos, no más. Al freír, se van empujando las arepitas hacia la pared del caldero, golpeando suavemente con una espátula; a medida que se va golpeando la arepita comienza a "abombarse", se le da vuelta y se golpea de nuevo para que abombe por el otro lado. Estarán listas cuando la arepita adquiera un hermoso color dorado, levemente oscuro. Se escurren en una bandeja sobre papel absorbente y se rocía cada una con abundante queso rallado. Listas para servir de degustar... ¡BUEN APETITO!

NOTA: Tanto el uso de la harina de trigo como el golpear de la arepita contra la pared del caldero, son "truquitos" para que el manjar quede perfecto... Pero ¡Por favor! No abusar de las frituras...

CAFÉ CON ESPECIES

Ingredientes:

Café en polvo

Una raja de canela (o más)

Tres o cuatro clavitos de olor (depende de la cantidad por colar)

Tres o cuatro bolitas de pimienta guayabita (dulce) machacadas

Procedimiento:

Las especies se agregan al agua donde se colará el café. Si se tienen en polvo, entonces se añaden al café molido. Prefiero añadirlas al agua. Cuando se usan especies enteras, se guardan para dos o tres coladas (en la primera cocción el sabor no es tan intenso). Se usan hasta que dejen de dar sabor.

Estas especies se pueden sustituir por semillas de cardamomo machacadas, con el mismo procedimiento, obtenemos así un delicioso café estilo árabe. Por supuesto, la cantidad de café dependerá del gusto del consumidor. La receta vale tanto para el café muy fuerte como para el clarito ("guarapo" o "guayoyo").

C H O C O L A T E

Ingredientes:

Cacao en polvo (o chocolate en pastillas para taza)

Leche (tantas tazas como personas y otras más para repetir)

Una raja o más de canela

Clavitos de olor (al gusto)

Pimienta guayabita (dulce, al gusto)

Fécula de maíz (una cucharadita o una cucharada, según necesidad)

Una tacita de agua o de leche a temperatura ambiente

Azúcar al gusto

Procedimiento:

Calentar la leche junto con las especies hasta que comience a hervir, se baja el fuego y se agrega el cacao o el chocolate; se continúa cocinando revolviendo constantemente con cuchara de madera (o con el molinillo de madera especial para el caso). En la tacita de leche o agua fría se disuelve la fécula de maíz (maicena) y se añade a la leche de la cocción, revolviendo para unir y para que no se formen grumos. Cuando el líquido adquiere la consistencia deseada, se retira del fuego y se sirve. El azúcar se lo pondrá cada quien a su gusto. Según una receta rumana, se le añade una yema de huevo y se bate mucho para que la yema no se "haga tortilla". Esto le proporciona un rico sabor a ponche. Se puede enriquecer este chocolate con un poco de licor, al gusto.

Amig@s , espero haber cumplido con ustedes. Igualmente que preparen estas recetas y luego me trasmitan sus impresiones. Creo que al degustarlas puedan sentirse compartiendo entre todos nosotros como si estuviéramos juntos...

NUEVA DIMENSIÓN PARA LA AMISTAD

2007-05-15T18:02:00.000-07:00

Me he conectado a un mundo nuevo, impalpable, inasible, etéreo... No obstante, allí está, existe... es... A veces, de una gran hermosura. Otras, terrible, hondo y oscuro... patético. Sin embargo y sobre todo ¡tan real! ¡tan auténtico!... Sí... lo más auténtico que he encontrado en mucho tiempo: Todos tienen algo que decir [se]. Algo que está escondido, atado dentro del pecho de algún ser. Sentimientos que oprimen o, que siendo tan grandes y maravillosos necesitan estallar para esparcirse y llegar a otros seres como gotitas esenciales de afectos, de carencias, de anhelos. Me imagino la necesidad de las personas de abrazar y ser abrazadas, de querer y ser queridas. Aquellas que aún no han descubierto la importancia de quererse a sí mismas, pero quieren querer a otros ¡No a uno! A muchos. ES LA SED DE AMISTAD. El reclamo por alguien que escuche sin interrumpir ¡Sin juzgar! Que escuche y nos entienda. Que escuche y nos comprenda. Que escuche y nos disculpe porque también él (o ella) necesita ser escuchado(a), entendido(a), disculpado(a)... Es un tráfico incesante de sentimientos entretejidos en una maraña invisible, un entramado pleno de significaciones diversas pero convergentes en el afecto... Un afecto que nace de pronto, espontáneo, sin explicaciones aparentes y se concreta en la realidad ¿En cuál? ¿Saben a qué me refiero? ¿Lo adivinaron?... ¡SÍ!... ESO MISMO. ESO QUE ESTÁN PENSANDO: ¡EN LA REALIDAD VIRTUAL!

Ese es el nuevo mundo. El que inventaron y nos obsequiaron la tecnología y la ciencia cibernética. Esas, que se han considerado frías, ajenas al humanismo y a los sentimientos, dejaron una rendija por donde subrepticiamente se colaron caravanas de afectos, de emociones ayunas de compañía y los cuales ¡oh estupor! encontraron un eco en otros tantos afectos y emociones, semejantes o disímiles pero enlazados por un hilo unificador:

LA PECULIAR AMISTAD DEL MUNDO DE LA BLOGSFERA

¡Saludémosla! ¡Con pitos y fanfarrias como a una reina de belleza!

Porque es el mundo donde podemos decir y soltar todo lo que en un momento nos molesta o nos hace felices, sin caretas, sin tapujos. Posiblemente porque nos sentimos protegidos por el anonimato o porque no nos estamos mirando a los ojos, frente a frente, o porque el rubor es invisible. O, por todo eso junto, lo escrito en un blog es lo más sincero y auténtico (casi siempre). Pero, además, porque ese tipo de amistad nos era y nos es necesario. Tal vez, por medio de esa hermandad pueda construirse una cadena de favores (como la propuesta en la película homónima) o algo parecido, aumentada en progresión geométrica hasta construir un manto, inconmensurable, capaz de arropar el planeta ¡o la galaxia entera! uniéndonos en un gran abrazo cosmoblógico*.

________

*Reclamo la maternidad del término (Jajaja)

No sé si este tema ha sido ya tratado en otro(s) blog(s) y, por tanto, estoy siendo reiterativa... Pero, es mi sentir de hoy...

___________________________________________________________

Inserto, a propósito de la amistad, las siguientes reflexiones:

Amigos

Vinicius de Morais

Tengo amigos que no saben cuánto son mis amigos. No perciben el amor que les profeso y la necesidad que tengo de ellos. La amistad es un sentimiento más noble que el amor, es que permite que el objeto de ella se divida en otros afectos, en cuanto el amor tiene intrínseco los celos, que no admite rivalidad. Y yo podría soportar, sin embargo no sin dolor, que hubiesen muerto todos mis amores ¡Mas enloquecería si muriesen todos mis amigos! Hasta aquellos que no perciben cuánto son mis amigos y cuánto mi vida depende de sus existencias...

A algunos de ellos no los frecuento, me basta saber que ellos existen. Esta mera condición me llena de coraje para seguir en frente de la vida. Mas, porque no los frecuento con asiduidad no les puedo decir cuánto gusto de ellos. Ellos no lo creerían. Muchos de ellos están leyendo esta crónica y no saben que están incluidos en la sagrada relación de mis amigos. Mas, es delicioso que yo sepa y sienta que los adoro, aunque no se los diga y no los frecuente. Y las veces cuando los frecuento, noto que ellos no tienen noción de cómo me son necesarios. De cómo son indispensables a mi equilibrio vital. Porque ellos hacen parte del mundo que yo, trémulamente, construí y se tornaron fundadores de mi encanto por la vida.

Si uno de ellos muriera, yo quedaría torcido para un lado. Si todos ellos murieran ¡Yo me desmoronaría! Es por eso que, sin que ellos sepan, yo rezo por su vida. Y me avergüenzo, porque esa súplica está, en síntesis, dirigida a mi bienestar. Ella es, tal vez, fruto de mi egoísmo. A veces, me sumerjo en pensamientos sobre alguno de ellos. Cuando viajo y estoy delante de lugares maravillosos, me cae alguna lágrima porque no están junto a mí compartiendo aquel placer...

Si alguna cosa me consume y me envejece es que la rueda furiosa de la vida no me permite tener siempre a mi lado, habitando conmigo, hablando conmigo, viviendo conmigo, a todos mis amigos, y, principalmente los que sólo desconfían o tal ve nunca van a saber que son mis amigos.

La gente no hace amigos,

los reconoce.

E X P L I C A C I Ó N

2007-05-12T09:54:00.000-07:00

Como ofrecí, incluyo una explicación sobre las piezas del post anterior:

La primera, bautizada con el nombre de El lago del Chamán, es collar elaborado en Plata de Ley 925, cuero teñido y tejido y semilla de "Tagua". Apliqué técnicas de soldaduras varias, construcción, martillado y engaste de semilla. La semilla azul es una tagua tinturada. Se produce solamente en Colombia (creo) y se le conoce también con el nombre de marfil colombiano por ser muy versátil. La mancha negra que tiene la de mi pieza es un defecto, que aprovechamos como elemento decorativo. Esta pieza expresa el sentido de un poema que forma parte de una pequeña serie de poemas breves, numerados, recogidos bajo el título de Piaches. Este es el número I:

Un Piache me dijo

¡Hace ya tiempo!:

-Entre peñascos,

localiza el guijarro más pequeño

y lánzalo al estanque...

Cuantas ondas te dé

serán tus vidas...

La segunda pieza, sin bautizar, está elaborada en plata de Ley 925 y malaquita reconstituida. Esta técnica consiste en triturar la piedra que luego se va colocando sobre el diseño y se amalgama con "pega loca". Se lija muy bien y finalmente, se pule. Fue mi regalo de bodas para una "hija" que vive en USA.
Corazón de Piache se llama esta tercera pieza. Elaborada con soldaduras varias, eslabones de diferentes tamaños y diámetros y una espectacular semilla de tagua, tinturada en rojo con visibles máculas negras. Corresponde al poema número IV:

Un viejo Piache

dijo adiós a su tribu:

De propia voluntad

se hundió en el tremedal...

el lodo barboteó...

¡Y DEVOLVIÓ UNA PERLA!

La última pieza, Amuleto del Piache, no tiene correspondencia con poema alguno. Es un collar elaborado en plata de Ley 925 e hilo de suela; se aplicaron técnicas de soldadura, construcción, texturizado y "engaste". Se "engastó" un pedacito de tapara o totumo (en algunos países se conoce como jícara), (Nombre técnico: Crecentia cujete L.) barnizado y pintado. Fue adquirido desde Francia.

-- 0 ---